Poesia distribuída na rua.

2012-01-23T21:08:00.002Z

JOSÉ BENTO

MANUEL HERMÍNIO, JANEIRO, 2001

Na manhã de luz a sujar-se nos vidros

e a prolongar ruas no interior de lojas

opacas e atraentes como pântanos,

que receamos ao acusar nosso reflexo,

vou caminhando como se fosse imóvel,

sem indagar para onde: adormento-me

a dissipar-me passo a passo no torpor

de uma ausência,

sem fulgor para uma fuga

ou assomo a um dia íngreme.

Súbito, fende-me um golpe

(onde?, de quê?, de quem?)

até à testa e à nuca,

ao grito, à palavra única, à orbita cavada

que rege o coração, oprime o sangue

para compor seu dito ao rubro

a crestar-nos os lábios,

não grito mas sufoco, urgência

de me acolher numa brecha que me aceite:

avisto-te num algures ferido, fracturado

pelo sopro que te corrói sem te queimar os olhos

donde a luz emerge até eu escutá-la,

como se os atravessasse a derradeira vez

para nos reconhecermos

no tempo sorvido num cálice comum,

— aprendizagem do precipício

mais sem fundo: ossos, vazio e negro, ossos.

Estou só, ninguém pode ouvir

o que digo, não digo:

nada me é dado fazer por ti,

as palavras que me restam são rasteiras,

mais quando as abandono escritas como estas

para que não me firam mais.

Onde outro cordeiro para o sacrifício?,

qual o astro cálido mais próximo?

Tem de haver um meio menos bárbaro

de te ser dito o que sabes por vivê-lo.

Por exemplo, esqueceres tua casa,

os rostos suspenso do teu rosto,

o teu lugar à mesa,

e vagueares disperso num marulho

de poros arquejantes, espinheiros de um mar

minado por sereias a engodar-te

num canto em que te demandarias

para o retorno a um relâmpago, à infância;

ou buscares o centro do lugar

de uma outra lenda tão límpida como essa:

nos morosos anos de uma tarde ou de um mês breve

afluíres a um horizonte de íman:

seres absorvido e tudo absorveres

até vestires a nudez de teu nome,

sem a pancada que em ti cravou a choupa,

a dissonância que esmaga, insidiosa.

Esta hora contrai-se até estilhaçar-se

num relâmpago obscuro:

ignoro se continuo aqui e onde irei

unificar as porções desirmanadas

de que fui, estou a ser feito;

ignorar queria

que um vórtice te consome, e prossigo

a decifrar o apelo que de longe me tolhe:

jogo a magia de tornar-me visível

na vertigem em que avanço:

estas letras

para ninguém mais tanger,

uns braços podendo só abrigar nada, uma montanha.

(de Sítios, Assírio & Alvim, 2011)

2012-01-21T13:46:00.000Z

PHILIP LARKIN

Inverno

No campo dois cavalos,

Dois cisnes no rio,

E o vento fustiga

Um baldio onde os cardos

Se juntam como gente;

E de novo os meus pensamentos

São crianças

De rostos inquietos,

Acordam em túmulos

Ocultos e soerguem-se

Sob céus velozes.

O rasto diagonal

Dum cisne na água

É o frio do inverno;

E os cavalos, como paixões

Há muito derrotadas,

Descaem as cabeças

E ai, como me invadem

A mente amortalhada

E resgatam da memória

Os rostos aprisionados —

Aluviões do passado.

Então a charneca inteira

Silva em golpes de vento

E a gente transida

Junta-se como cardos

Num lugar estéril;

E mesmo assim os milagres

Exumam de cada rosto

Fortes sementes sedosas

Que lançam para o estático

Sol de ouro do inverno

Um orgulho sem fim nem sombra.

(in Uma Antologia, tradução de Maria Teresa Caeiro, Fora doTexto, 1989 – Poesia Nosso Tempo / original de The North Ship, 1945)

2012-01-20T18:56:00.000Z

W. S. MERWIN

TheStranger

After aGuarani legend recorded by Ernesto Morales

One day in the forest there was somebody
who hadnever been there before

it was somebody like the monkeys but taller

and without a tail and without so much hair

standing up and walking on only two feet

and as he went he heard a voice calling Save me

as the stranger looked he could see a snake

a very big snake with a circle of fire

that was dancing all around it

and the snake was trying to get out

but every way it turned the fire was there

so the stranger bent the trunk of a young tree

and climbed out over the fire until he

could hold a branch down to the snake

and the snake wrapped himself around the branch

and the stranger pulled the snake up out of the fire

and as soon as the snake saw that he was free

he twined himself around the stranger

and started to crush the life out of him

but the stranger shouted No No

I am the one who has just saved your life

and you pay me back by trying to kill me

but the snake said I am keeping the law

it is the law that whoever does good

receives evil in return

and he drew his coils tight around the stranger

but the stranger kept on saying No No

I do not believe that is the law

so the snake said I will show you

I will show you three times and you will see

and he kept his coils tight around the stranger's neck

and all around his arms and body

but he let go of the stranger's legs

Now walk he said to the stranger Keep going

so they started out that way and they came

to a river and the river said to them

I do good to everyone and look what they

do to me I save them from dying of thirst

and all they do is stir up the mud

and fill my water with dead things

the snake said One

the stranger said Let us go on and they did

and they came to a caranda-i palm

there were wounds running with sap on its trunk

and the palm tree was moaning I do good

to everyone and look what they do to me

I give them my fruit and my shade and they cut me

and drink from my body until I die

the snake said Two

the stranger said Let us go on and they did

and came to a place where they heard whimpering

and saw a dog with his paw in a basket

and the dog said I did a good thing

and this is what came of it

I found a jaguar who had been hurt

and I took care of him and he got better

and as soon as he had his strength again

he sprang at me wanting to eat me up

I managed to get away but he tore my paw

I hid in a cave until he was gone

and here in this basket I have

a calabash full of milk for my wound

but now I have pushed it too far down to reach

will you help me he said to the snake

and the snake liked milk better than anything

so he slid off the stranger and into the basket

and when he was inside the dog snapped it shut

and swung it against a tree with all his might

again and again until the snake was dead

and after the snake was dead in there

the dog said to the stranger Friend

I have saved your life

and the stranger took the dog home with him

and treated him the way the stranger would treat a dog

1993

(recebido, em tempos, por email, sem referências à publicaçãooriginal)

2012-01-19T21:12:00.000Z

ANTÓNIO RAMOS ROSA

À Morte dum Poeta

Sem ternura

sem pureza

não grito a tua morte apenas violenta

a tua morte apenas violenta ecoa em mim

e já não existo senão escuro e tremo

um pobre corpo atemorizado um coração de vazio

e a vergonha de não ter lágrimas e a ignorância

Estou mais razo do que tu, poeta, a uma mesa de café

mais morto mais falso mais nojento do que tu

e disfarço o silêncio e naturalmente continuo na vida

e rio e fujo e não consigo enterrar-te

não consigo chorar-te

porque o horror violento me desenha o corpo

Tiraste-me a vida e quase te odeio poeta

a minha morte teria sido muito mais insignificante

a minha morte teria sido mais justa

É esta ideia que te não perdoo, esta ideia horrorosa quebebo

esta ideia de que não mereço a tua morte

porque não mereci a tua vida

O que eu odeio é não te ter amado

o que eu odeio é a minha pobre vida e a minha culpa

o que eu odeio é ter ficado

Deixaste-me a responsabilidade tremenda de sobreviver-te

e por isso te amo e por isso descansa, poeta!

11 de Fevereiro de 1952.

(in Árvore – folhas de poesia, Inverno de 1951-52 / númerodedicado «à memória de Sebastião da Gama, ao Poeta e ao Amigo que perdemos»)

2012-01-18T19:52:00.000Z

Talvez nada.

Tão mais incerta é a vida

Quanto a consciência que dela temos.

Levantarmo-nos é ir, a vaga

Sensação de ter ideias,

Sonhos, medo, um futuro.

Talvez o sem fundo de existir

Obrigue a deixar para os outros

O entretém de continuar a sentir

O vazio.

2012-01-12T20:43:00.003Z

CESARE PAVESE

LENHA VERDE

(para o Massimo)

O homem imóvel tem à sua frente colinas na escuridão.

Enquanto estas colinas forem feitas de terra,

os camponeses terão de as cavar. Fita-as e não as vê,

como quem na cadeia fecha os olhos, completamente desperto.

O homem imóvel — esteve na cadeia — retoma amanhã

o trabalho com alguns camaradas. Esta noite está sozinho.

As colinas sabem-lhe a chuva: é o odor distante

que às vezes chegava à cadeia com o vento.

Às vezes chovia na cidade: o escancarar

do sangue e dos pulmões à liberdade da rua.

A cadeia absorvia a chuva, na cadeia a vida

não acabava, às vezes também filtrava o sol:

os camaradas esperavam e o futuro esperava.

Agora está sozinho. O odor insólito a terra

parece-lhe saído do seu próprio corpo, e recordações antigas

— ele conhece a terra — puxam-no para o solo,

para aquele solo verdadeiro. Não vale a pena pensar

que a enxada os camponeses enterram-na na terra

como num inimigo e que se odeiam de morte,

como tantos inimigos. Têm também uma alegria

os camponeses: aquele pedaço de terra amanhado.

Que importam os outros? Amanhã as colinas

estender-se-ão ao sol, cada um terá a sua.

Os camaradas não vivem nas colinas,

nasceram na cidade, onde em vez de erva

há carris. Às vezes também ele se esquece.

Mas o odor da terra que chega à cidade

já esqueceu os aldeões. É uma demorada carícia

que faz fechar os olhos e pensar nos camaradas

na cadeia, na longa cadeia que espera.

(de Trabalhar Cansa, tradução de Carlos Leite, livrosCotovia, 1997)

2012-01-11T23:30:00.000Z

FERNANDO ECHEVARRÍA

VIVOS ESTÃO. E É DO FUNDO DE ESTAREM

que seu pulso nos vem vivente

estremunhar. Que naufragáramos quase

na compenetração. Estado sempre

imbuído de ausência. A saturar-se

do rasto duma ida tão doente

que o mundo cessa à volta. Ou é arrabalde

que de o ser até se esquece.

Mas, quando de onde estão nos vêm e trazem

pungência tão de pulso renitente

despertar se subleva. Sobe ao auge

de vê-los vir àquela terra estreme

onde a morte perdeu a sua base,

que só há vivos nessa luz vivente.

OS VIVOS QUE ALI VIVEM NOS CONVOCAM.

Em nós sublevam esse pulso vivo

que fica dando, com a evidência toda,

para o rasto sugado do seu ímpeto.

A haver fronteira, passa por uma zona

aonde as dimensões cruzam conflitos

e paralisam. Embora

perplexa errância acerte o exercício

e fixe o ponto de onde se abre a folga

que ajuste a dimensão ao novo sítio.

E esse sítio é o de aqui e agora.

Com o agora a exceder-se e vivo

a contundir à volta

do pulso peremptório. E fugidio.

MAS QUE SÓ FOGE QUANDO SE OBNUBILA

a atenta gravidade. Rompe então

uma estranheza de alba compassiva

que fica a pairar. E só

a lomba reconhece, tão antiga

que se lhe esvai a luz do pormenor.

Ou, talvez, essa luz entre em vigília,

sendo a vigília ritmo que se foi

esquecendo do ponto agudo em vista.

Agora, é sem ninguém a solidão.

Mesmo a paisagem desfalece. Fica

o eco trespassado de um fulgor

e decaindo para a cota implícita

que a explícita estranheza veio impor.

(de In Terra Viventum, edições Afrontamento, 2011)

2012-01-02T16:55:00.001Z

EMANUEL FÉLIX

TRÊS POSTAIS DE SÃO JORGE

Para o João Félix

Nas Velas, junto ao Arco

um chocalhinho breve

feriu furtivamente a superfície

de vidro

da manhã.

Deixei o meu relógio algures numa fajã.

Onde não contam horas nem minutos

É o tempo de Deus.

Acabo de enviar um apelo veemente

aos excelentíssimos

detentores do poder municipal:

“Deixem Nosso Senhor passear sossegado

p’los trilhos antiquíssimos

da inefável Fajã do Sanguinhal”.

(São Jorge, 24 de Julho de 1993)

(de Habitação dasChuvas, edição do Autor, 1997)

2011-12-18T16:03:00.000Z

WILLIAM SHAKESPEARE

Sonnet CXXI

‘Tis betterto be vile than vile esteemed,

When not tobe receives reproach of being,

And thejust pleasure lost which is so deemed

Not by ourfeeling, but by others’ seeing:

For whyshould others’ false adulterate eyes

Givesalutation to my sportive blood?

Or on myfrailties why are frailer spies,

Which intheir wills count bad what I think good?

No, I amthat I am, and they that level

At myabuses, reckon up their own,

I may bestraight, though they themselves be bevel;

By theirrank thoughts my deeds must not be shown

Unless this general evil they maintain,

All men are bad, and in their badnessreign.

CXXI

Antes quero ser vil que maljulgado,

Se, não o sendo, sofro igualcensura;

Nunca colhe proveito o difamado,

Senão aos olhos de outracriatura.

E por que insistem olhos tãomaldosos

Em afectar este meu sangueardente?

Não são espiões bem maispecaminosos

Os que acham mau quanto eu julgoinocente?

Que o achem. Eu sou eu, e em seuconceito,

P'ra mim transferem o seupróprio nível:

Oblíquos podem estar, e eudireito,

Seu mau juízo é, pois,inadmissível,

A menos que esta lei vão implantar:

Ninguém é bom, e o mal há-dereinar.

(tradução de Maria do Céu Saraiva Jorge, in Os Sonetos deShakespeare, 1962)

SONETO CXXI

Antes ser vil que como vil ser tido,

quando o não ser de ser é suspeitado,

pois que o prazer se perde, imaginado

nos olhos doutrem, não por nós sentido.

Porque há-de dar dos outros o olhar falso

leis a meu sangue, se el' se goza assim?

Porque mais frágeis me andarão no encalço,

a condenar o que me praz a mim?

Ah não, eu sou quem sou. Quem me condena

por meus pecados, pelos seus me acusa:

posso mais recto ser que quanto ordena:

que os feitos meus não valham mente escusa.

Que a menos que se mude tanto mal,

homem não há livre de império tal.

(tradução de Jorge de Sena, in Poesia de 26 séculos, 1978)

CXXI

Bem melhor é ser vil do que por vil havido

quando a quem o não é o sê-lo se censura,

e vemos, como vil, justo prazer perdido

só porque o olhar dos mais — não nós — o desfigura.

Porque há-de agora o falso e turvo olhar alheio

cuidar da salvação deste meu sangue ardente?

E espiar-me as fraquezas quem delas é mais cheio

e teima em dizer mau o que eu julgo excelente?

Pois eu sou o que sou; e eles que denunciam

meus erros, vêem os seus e nisso são exactos.

Sou recto e eles oblíquos; ser nunca poderiam

seus baixos pensamentos medida dos meus actos,

a menos que mantenhamesta geral maldade

e os homens todosnela governem à vontade.

(tradução de Vasco Graça Moura, in 50 Sonetos de Shakespeare,editorial Presença, 1987)

SONETO CXXI

Mais vale sermos vis que por vis tidos

Quando o não ser do ser leva a censura

E somos do prazer destituídos

P’la imagem que é dos outros, falsa e dura.

Pois como podem outros vir julgar,

De olhos impuros, os que a amor se rendem?

Os meus pecados quem vem espiar,

Incastos que o que é bom por mau entendem?

Não, eu sou o que sou, e os que falam

De abusos meus os próprios denunciam;

Sou vertical lá onde outros abalam.

Juízos tais meus actos desvaliam,

A menos que ageral maldade eles defendam:

Os homens sãotodos maus, e em sendo maus governam.

(tradução de Jorge Miguel Bastos da Silva, in Op. Cit., N.º3, Associação Portuguesa de Estudos Anglo-Americanos, 2000)

121

Antes ser vil doque por vil havido

Quando o não serde sê-lo é censurado

E o são prazer seperde, envilecido,

P'lo que sentimosnão, no olhar sesgado.

Por que há-de umoutro falso olhar venal

Cumpliciar com omeu sangue ardente?

Ou na fraqueza,espião que menos vale,

Turvar, maldoso,o bem da minha mente?

Eu sou quem sou,e esses que me arquivam

Os erros os seuspróprios apuram.

Seja eu recto,que de través vivam,

Seus pensares vismeus actos não figuram –

A menos que este mal seja verdade:

Ruins, os homens reinam na maldade.

(tradução de Jorge Vilhena Mesquita, in Di Versos 5,Outono-Inverno de 2000-2001)

121.

Mais val' ser vil do que por vil havido,

se a quem não é se acusa por o ser;

por vil se vê justo prazer perdido,

não que o sintamos, mas de alheio ver.

O falso olhar dos outros porque iria

dar salvação a este sangue ardente?

Ou espiar meus fracos fraco espia

que julga mau o que eu julgo excelente?

Não, eu sou o que sou, se denunciam

meus erros, vêem seus próprios desacatos.

Eu recto, eles oblíquos, nem podiam

seus pensamentos vis medir-me os actos,

a menos que essemal fique de vez

e, todos maus,governe a malvadez.

(tradução de Vasco Graça Moura, in Os Sonetos de Shakespeare,2002)

Soneto 121

Antes ser vil do que vil ser considerado

Quando, mesmo sem sê-lo, esta culpa te imputam

E então perdes um prazer verdadeiro, dado

Que tua alma não, mas os demais condenam.

Então, por que os olhos espúrios dos outros

Hão de julgar meu sangue quente?

Ou espiar minhas fraquezas os mais frouxos

E considerar ruim o que considero um presente?

Não, eu sou o que eu sou; e os preocupados

Com meus desmandos, eles próprios se expõem:

Eu sou franco enquanto eles são dissimulados,

E que seus juízos podres não sujem minhas ações.

A não ser que esta máxima eles mantenham:

Todos os homens são maus e na maldade reinam.

(tradução de Caio Túlio Costa, encontrada aqui)

SONETO 121

Melhor ser mesmo vil que ter a fama.

Se igual censura atinge Ser, Não-ser;

E perder-se o prazer, pois que o difama

Não nosso senso: o alheio parecer.

Por que aos adúlteros olhares calha

De assinalar meu sangue dissoluto?

Por que os mais falhos olham minhas falhas

E dizem mau o que eu tão bem reputo?

Oh, não! Sou como sou, todos aqueles

Que olham meus erros, neles se refletem;

Posso eu ser reto e oblíquos serão eles,

E quando eu faça, a eles não compete.

Exceto se estemal dão por verdade:

Que o Homem é maue reina na maldade.

(tradução de JorgeWanderley, in WilliamShakespeare: Sonetos, 1991– encontrada aqui)

2011-12-17T17:54:00.001Z

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

PRANTO PELO INFANTE D. PEDRO DAS SETE PARTIDAS

(poema escrito na noite de 17-12-1961, e interrompido pelanotícia da entrada dos soldados indianos em Goa)

Nunca choraremos bastante nem com pranto

Assaz amargo e forte

Aquele que fundou glória e grandeza

E recebeu em paga insulto e morte

PRANTO PELO DIA DE HOJE

Nunca choraremos bastante quando vemos

O gesto criador ser impedido

Nunca choraremos bastante quando vemos

Que quem ousa lutar é destruído

Por troças por insídias por venenos

E por outras maneiras que sabemos

Tão sábias tão subtis e tão peritas

Que nem podem sequer ser bem descritas

(de Livro Sexto, 1962)

2011-12-17T15:40:00.000Z

MANUEL DE FREITAS

TAKI- TALÁ

para o Jorge

Manhã ká tem dia, para

estes corpos que dançaram anos

e derrotas, na fome cantável das ilhas.

Souberam, melhor do que ninguém,

o preço imediato do futuro que

disfarçam, agora mesmo, de alegria.

E rodopiam, pesados, rente

à madeira das paredes e

ao rumor estrangeiro dos eléctricos.

Já não existem, talvez,

as crianças que na fotografia

a preto e branco brincam sem morte

pela praia — pequeno país que os rostos,

as canções e o álcool tornaram

desmedido. B(e)leza adivinhada

no copo que encontra o chão

e gosta, connosco, de cair.

Mas tu, meu amigo, finges destoar

desta música de latas e violas

rombas, mornas cheias da vida

que nos foge. Essa incompreensível

saudade, sodade — de quando não

fomos felizes. Mar à volta, resignado.

E falas, soletras grogue e cerveja.

Convocas demoradamente

os autores franceses que mais leste

— tudo o que procuro esquecer

contigo, num país mais próximo

daquilo a que por vício chamo

às vezes coração, estrela d'nada.

Porque a música, Jorge, é a única

razão que nos sobra. E a ela apenas

bebemos, com um sorriso grande

a perder-se no rosto que passou já

para sempre. À tua.

(de Cretcheu Futebol Clube, Assírio & Alvim, 2006)

2011-12-16T09:00:00.000Z

LÊDO IVO

ALÉM DO PASSAPORTE

A noite dá a sua lição de universo: as estrêlas caem.Suspensas no ar vazio, elas deslizam no céu negro, fulgem rápidas,desintegram-se. Mas êsses acidentes celestes não exprimem desordem ou fadiga.Estão inscritos na retórica do cosmo, onde tudo é ordem e rigor.

O tempo é uma mentira das êstrelas. Viajante, não sei ondeestou, nem mesmo se estou. Na terra desprezada pelo estrondo rouco do jato, asfronteiras voam e os fusos horários zombam da ficção local dos relógios. E,entre o sono e a vigília, contemplo nuvens imensamente brancas no céu escuro,celeiro das estações.

De súbito, surgem debaixo das estrelas as ocasionaisconstelações terrestres: ilhas criolas, paraísos explosivos que se espraiam, nomar espumoso, como fragmentos de um continente esfarelado.

Banidas as estrelas, a manhã ocupa o céu e o mar. O leve frêmitovertiginoso anuncia que o avião vai descendo de seu abismo às avessas. Plea.sefasten seat. Um farol numa ilha e uma gaivota são os primeiros sinais daTerra. E ambos reiteram ao sol pálido o vigor cansativo dos símbolos.

Desembarco e é outono em Nova Iorque.

OUTONO EM WASHINGTON

Uma chuva de fôlhas douradas

cai e espanta os esquilos de Washington

que não podem catar suas nozes

sem quenão sejam incomodados.

Insólito aguaceiro de dólares

atrapalha as pombas que passeiam

entre os sapatos dos intocáveis

e talvez gripados milionários.

O estrondeio dos aviões a jato

estilhaça nos ares de estanho

os direitos civis dos pardais

em vôo do Obelisco ao Potomac.

E o turbilhão de vento e folhagem

crispa a orquídea na loja de fôres

entre o Bank of America e a noite

nos abrigos contra a bomba atômica.

Uma tempestade de corn-flakes

cai sobre as moças em flor que vão

aos psiquiatras perguntar como

lidar com as máquinas do amor.

Chuva de apartes no Capitólio.

Republicanos e democratas

dão ao foguete chamado Apolo

um prazo para chegar à Lua.

Um anjo de goma e pepsi-cola

faz o pedestre apressar a passo

nas avenidas incandescentes

de olhos de vidro inquebrável e aço.

Na poderosa e marmórea Washington

cheia de templos greco-latinos

só a borracha da noite de outono

apaga as garatujas dos homens.

NOVA IORQUE

Como é bela a América, o país das gaivotas!

Do meu quarto de hotel, vejo os arcos do mundo

e as bandeiras de todos os navios.

Môças caminham sòzinhas no dia fluorescente.

A florista negra sorri entre as camélias.

(da secção América, de Estação Central, 2ª edição: edições Orfeu,1968))

2011-12-14T20:06:00.001Z

ERICH FRIED

POEMA MILITANTE

Lembro-me

da minha cólera

e da minha procura

das palavras exactas

para a minha cólera

da última correcção

antes de passar alimpo

da leitura em vozalta só para mim

e por fim da minha

satisfação

que veio pôr termo àminha cólera

E permito-meesquecer

como em vão tacteei

para agarrar asfolhas brancas

e tive medo

porque os meus dedos

estão a tornar-semais desajeitados

e porque o papelquímico

me caiu ao chão

antes de passar alimpo

e fiquei tonto

quando o apanhei

PERGUNTAS DE UMPOETA MILITANTE

De quanto tempoprecisarão vocês

para deixarem

de se indignar

com o que eu digo?

E nessa altura aindacá estarei

para o dizer?

E será útil ainda

que se diga?

Não será entãodemasiado incompreensível

ou demasiadoevidente?

E não repetireientão como uma gralha:

«Foi o que eu sempredisse?»

(de 100 Poemas semPátria, tradução deste poema de João Barrento, publicações Dom Quixote,1979 - Poesia Século XX)

2011-12-08T14:13:00.001Z

JOÃO RUI DE SOUSA

QUANDO AMANHÃ

Quando amanhã,

na subida mais íngreme daquele monte,

um deus inscrever seu azulado arco

por sobre o fio geral do horizonte

- sobre o esplendor das asas matizadas

pelo calor da lenha a crepitar, pelo fulgor

das cinzas espalhadas rente à terra

como adubo atirado ao amanhecer –

dirás quanto de mim for posse e perda,

sorriso e choro, sabor de doces frutos

ou parca ilusão:

dirás quanto de tudo a vida se revolve,

se incendeia.

RECOMENDAÇÃO

Mergulha e dissolve essas tensões

que pelas tardes cálidas sobrenadam.

Abre valas no tempo e na razão

(a do aturdimento, a do esquecer

as noites de ti próprio) e manuseia

alfaias com todo o desvelo

- transformando em música e palavra

(a voz de ti nascida)

o vasto e árduo esforço de drenagem.

Não deixes que as nuvens por demais

te pesem, por demais assombrem

rios e horizontes e arvoredos - como

cancelas postas no ar da paisagem.

RODA DOS VENTOS

O vento vai e vem, sobe as escadas

do caos e do esplendor

onde as palavras trémulas eram ar

de resistir ao pó e ao ranger das pedras.

O vento acompanha o rufar das folhas

que em transe e rodopio

roçam nos cimos das torres e telhados

ou do frio que habita em cada esquina.

O vento ruge e arde - é uma leve

estátua em movimento ou o irromper

de um estranho arco-íris que transportasse

o sol e as borboletas.

O vento canta em som que é das estrelas,

que é árvore exemplar em cada um

quando roça no ombro uma carícia

de dedos macios - os mais perfeitos.

Também o vento é morte em alto mar

de sombras e bramido e barcas leves,

transformadas em espuma e descalabro

e num estertor final de tábuas soltas.

Também o vento habita nos escombros

a dançar sobre nós como em conquista,

como a varrer a fronte quando a angústia

derrota o ânimo - e o próprio entendimento.

Ó ar que voa em nós em tudo e nada,

entre o fundo dos lodos e as framboesas!

O beijo tão coberto de incerteza!

VÊM DE DENTRO

Vêm de dentro, esem fim, como as plantas

que ao nascerem ainda não soubessem

a que chuvas se destinam - ou geadas.

E crescem pelos dias, recolhidas na vastidão

dos prados, no som de labaredas inesperadas

e das enxadas que revolvem as margens.

Vêm de dentro, e sós, essas palavras - como

lugares de acaso, como chuvas despenhadas

ao ritmo regular de funda lavra.

(de Quarteto para as próximas chuvas, publicações DomQuixote, 2008)

2011-12-06T21:43:00.001Z

LI BAI

Ode à Lua na montanha Emei

A Lua de Outono, em quarto crescente,

brilha sobre amontanha Emei,

sua claridade pálida cai

e corre com aságuas do rio Ping.

Deixo Qingsi, esta noite,

rumo às TrêsGargantas do Grande Rio.

Passo diante de Yuzhou e penso em vós,

não fui capazde vos dizer adeus.

____

[nota do Tradutor:] Considerado há vários séculos um dosmais perfeitos de toda a poesia chinesa, eis um poema de "impossível"tradução. Trata-se de uma despedida, Li Bai aos 26 anos pede desculpa a umamigo por não o haver visitado. As referências geográficas e os topónimos(todos na província de Sichuan), que em chinês cadenciam rima e ritmo,desfiguram o poema, em qualquer outra língua.

A Lua, do alto do céu, observa a Terra inteira e aproxima osamigos ou amantes distantes, basta que ambos, em lugares diferentes, olhem aLua exactamente a uma mesma hora. Este poema, dada a inexistência de génerosmasculino e feminino na língua chinesa, pode ser dedicado não a um amigo mas auma mulher, transformando-se num poema de amor.

Ode à Lua na montanha Emei

(desenho de autor desconhecido para um poema de Li Bai)

(in Poemas de Li Bai, tradução, prefácio e notas de António Graça de Abreu, Instituto Cultural de Macau, 1990)

2011-12-05T18:12:00.001Z

JOÃO MIGUEL HENRIQUES

OS BICHOS

os bichos comem a terra suja da estação

e as plantas que crescem no quintal da frente.

crescem por entre cardos e ramos secos

e os bichos engolem os cardos por todo o lado.

os homens comem os bichos cheios de feridas,

da cabeça até ao osso.

nos dias de sementeira andam curvados

por todo o quintal da frente.

comem os bichos que se aventuram demasiado

e plantam cardos novos, gordos de sangue.

à noite ajudam com vinho grande

a digestão de bichos cheios de cardos.

(de O Sopro da Tartaruga, edição do Autor, 2005)

Um pedido (a ordem das coisas sobre a terra)

esta é a ordem das coisas sobre a terra, se não me engano,

esta a disposição dos espaços volumosos,

assim é, como é sabido, a natural sucessão das jornadas e

este o ritmo absurdo (certificado) do outono e do estio

não deixes que a tua ousadia voraz

roube ao dia a ordenação pesarosa,

que tem sucedido ruírem cidades

desabarem casas e templos

por transgressões bem mais pequenas

(de também a memória é algum conhecimento, Lumme editor,2009

Continente

já certas nuvens são países

e a abóbada inteira

um continente incerto

de vales

e promontórios

tudo reflectido numa poça de luz baça

em difusa governação de fronteiras

há-de o céu um dia

tornar-se terra revolta

desordenada

derradeira

(de Entulho, O Arqueiro Verde, 2010)

2011-12-04T21:12:00.001Z

RENÉ MAGRITTE

La reproduction interdite, 1937

óleo sobre tela

Museum Boijmans Van Beuningen, Rotterdam

EMANUEL JORGE BOTELHO

s/ «LA REPRODUCTION INTERDITE»
de René Magritte

nos olhos
a sede em lágrima, oculta

um sudário em asterisco,
de vinagre

(de Perguntas Queimadas, edições Bumerangue, 1996 - colecção guarda-rios)

2011-12-03T23:44:00.001Z

m. parissy

as páginas soltas

para alen ginsberg

desculpa

ter as páginas soltas do teu livro howl and other poems

eu atravessei o inferno sob o céu de alguns amigos

que flutuavam ao som dos doors

conduzi muitas vezes o fiat 126

até ao vale furado praia do norte e falca

para libertar das cordas vocais

o impulso rítmico dos versos

as capas dos livros escolares

ainda estão cheias de poemas americanos

eram cábulas que me ajudavam a regressar ao fogo

a liberdade existia nesses embrulhos

tinha amigos com quem apanhava figos

e fumava charros nas ervinhas

o sítio onde hoje existem prédios

altos prédios civilizacionais

e esperava que durante as aulas me pedissem

para ler o resto do rodapé ao poema howl

todos se riam quando terminava o verso

...a língua e o sexo ea mão e o olho do eu são sagrados!

caminhava pelas brasas do inferno

e divertia-me e bebia cerveja às escondidas

passava noites inteiras no sótão das minhas primas

a ouvir led zeppelin

e a fazer de guarda

eu queria era ver

o joão grilo e o pássar'da névoa

a surfarem com mares à pinoca

fui espreitar lawrence ferlinghetti

quando o zé carlos e o rui o levaram à praia

fui ouvir o jorge palma a cantar

de guitarra nas mãos e pés descalços

frente à capitania

fui bisbilhotar as conversas

do rui veloso e do cavalheiro e do silvino e dos bordad'água

quando fumavam um grande cachimbo ao pé da bola de nívea

eu também fumava cachimbos com o russo e libânio

lá ao sul em frente aos estaleiros

e depois ia arranjar redes e encher agulhas

com o meu avô asa negra

fui ao pére-lachaise

e depositei o corpo indómito

na campa de james douglas morrison

e deixei um cigarro aceso enfiado na areia

que cobre paul éluard

vendi tudo:

o corpo a trabalhar

nas casas de banho do parque de campismo de albufeira

para comprar pão e leite

a assar peixe num restaurante

para depois me deixarem comer

os restos dos almoços e dos jantares

dormi na praia

e às cinco da manhã ajudava os pescadores

a pôr as lanchas n'água

vendi a alma

porque conhecia alguém justo

que caminhava estrada fora

obrigaram-me a ter bilhete de identidade

e conta bancária

e médico próprio

e a assinar o nome

em todos os papéis que me punham à frente

as instituições do bem social

queria não ser o filho da puta que sou

igual aos outros

industrial robot

convertido a toda a merda que me vendem

eu que só disse uma asneira aos doze anos

e porque os amigos da escola me obrigaram

desculpa lá pá

desculpa ter algumas folhas soltas do livro

sabes que aqui os livros das bibliotecas

ganham bolor

ficam húmidos

e ninguém se rala

tive de roubar o howlsenão apodrecia

desculpa tá bem?

(de cafurnas, edição do Autor, 2002)

2011-11-30T09:00:00.000Z

VICENTE ALEIXANDRE

QUERO SABER

Diz-me depressa o segredo da tua vida;

quero saber porque a pedra não é pluma,

nem o coração uma frágil árvore,

nem porque essa criança que morre entre duas veias-rios

não parte para o mar como todos os barcos.

Quero saber se o coração é uma chuva ou orla,

o que fica de lado quando dois se sorriem,

ou se é apenas a fronteira entre duas jovens mãos

que cingem uma pele ardente e imutável.

Flor, risco ou dúvida, ou sede ou sol ou látego.

O mundo inteiro e único, a ribeira e a pálpebra,

esse dourado pássaro que dorme entre os lábios

quando a alba penetra no dia lentamente.

Quero saber se uma ponte é ferro ou é desejo,

esse esforço para unir duas carnes íntimas,

essa separação dos peitos atingidos

por uma flecha nova surgida dentre a folhagem.

Musgo ou lua são o mesmo, o que a ninguém surpreende,

essa lenta carícia que de noite os corpos

percorre como uma pluma ou lábios que agora chovem.

Quero saber se o rio se afasta de si mesmo

cingindo as formas em silêncio,

cataratas de corpos que se amam como espuma,

até desembocarem no mar como o prazer consentido.

Os gritos são chibatas, eriçados espinhos,

vivo desespero de ver os curtos braços

erguidos para o céu suplicando à lua,

doloridas cabeças que no alto dormem, vogam,

sem respirar sequer como lâminas turvas.

Quero saber se a noite vê em baixo

brancos corpos de tela estendidos na terra,

falsas rochas, papelões, fios, pele, água parada,

pássaros como lâminas cravadas no chão,

ou ruídos de ferro, floresta virgem do homem.

Quero saber, altura, mar vago ou infinito,

se o mar é essa oculta dúvida que me embriaga

quando o vento trespassa transparentes crespões,

sombra, pesos, marfins, longas tempestades,

o esquálido cativo além invisível debatendo-se,

ou matilha de doces armadilhas.

(de A Destruição ou o Amor, tradução de Luís Pignatelli, publicaçõesDom Quixote, 1977 – poesia século XX)

2011-11-29T20:23:00.001Z

GUILLEVIC

COISAS

Pratos de faiança, usados,

De onde o branco se escapa,

Viestes novos

Para nossa casa.

Aprendemos imenso

Desde esse tempo.

SUBÚRBIO

A custo de pé se mantêm os muros

Ao longo desta rua

Íngreme, cheia de curvas.

Dir-se-ia que vieram todos, os do bairro,

Enxugar as mãos gordurosas no rebordo das janelas,

Antes de em conjunto penetrarem na festa

Onde parecia cumprir-se o seu destino.

Vê-se um comboio a arrastar-se por cima da rua,

Vêem-se luzes a acender-se,

Vêem-se quartos sem espaço.

Por vezes uma criança chora

Na direcção do futuro.

ELEGIA

Bebemos às escondidas

Em copos intactos

Vinho que talvez

Fosse para nós.

Bebemos às escondidas

Por entre as turbas

Que se moviam para o sol.

Era à saída dos nossos labirintos

E faltava-nos firmeza nas mãos.

As delícias do azul reservavam-se para a colina,

O cimo das árvores

E o ocioso gavião.

Tivemos a nossa hora e julgámos possível

Proteger as planícies e o próprio espaço.

Amámos às escondidas

E soubemos que não pode curar-se

Em pouco tempo alegria excessiva.

(in Poesias, tradução de David Mourão-Ferreira, editoraUlisseia, 1965 - originais de Terraqué, 1942)

2011-11-28T17:07:00.001Z

JOSÉ BLANC DE PORTUGAL

Alfarrobeira

Parece que é uma alfarrobeira
Esta árvore
— E'inda p'ra mais florida! —
Por onde passo pelo menos cada dia quatro vezes.

Parece, mas não sei!
E, todavia...
Persisto em julgar-me um ser da natureza
Tão ou mais do que essa maravilha de enflorados troncos.

Não sei...
E não há todavias realmente a opor...
A palavra comum,
A mim,
À terra que a sustenta,
Ao ar que a estremece,
A essa, digamos, tal alfarrobeira,
E' o viver por e para tudo isso
e para mim também
Que tanto vivo para esse tronco enflorado
Como para em palavras,
Tão como ele cifradas,
Pôr imagens informes do real oculto.

1967

Úlcera crítica

Todos querem ser o que não são
E eu à regra não faço excepção.
Se acontece que mil vezes mudo
É só por querer depressa ser tudo.
Tudo, entendamos, exclui meio milheiro...
Em especial: académico e banqueiro.

Um porque sabe a mais o que é de menos;

O outro sofre muito se os lucros são pequenos.

Ambos, porque sim e porque não,

Esses querem bem ser o que são...

Admiro até, porém, as linhas rectas,

Mas a geometria é, realmente, coisa de poetas

Que eu entorto em letras p'ra fazer um dístico

Capaz de fazer passar até por aforístico.

Mas sem sorte alguma:

Puras agulhas de pinheiro, simples caruma,

Seca como as rectas da geometria

— A grande irmã secreta da poesia

Que faz as úlceras dos críticos

Em seus comentários analíticos...

1967

O Tempo e a Liberdade

Fosse meu o tempo e ele, por certo, Não seria assim:

Roubava-o na medida, evidentemente

A favor de mim.

O Tempo disse-me então:

— Por minha culpa não serás ladrão;

Dou-me como me quiseres gastar;

Perde-me à vontade.

Mas escusas de ir gritando empestando o ar:

«E onde fica a minha Liberdade?!»

1967

(in Ocidente - Revista Portuguesa de Cultura, N.º 414 / Outubro, 1972)

2011-11-04T09:00:00.000Z

ÓSSIP MANDELSTAM

Não te seduzam alheios idiomas, esquecê-los é bom que tentes:
seja como for não poderás morder o vidro com os dentes.

Com que sofrimento se domina o voo do crocitar alheio —
pelo êxtase ilegítimo, que dura paga te espera.

Porque o nome alheio à hora da morte não vai salvar
o corpo moribundo e a boca pensante e imortal.

E se os encantadores Ariosto e Tasso, que nos seduzem,
são monstros com escamas de olhos húmidos e cérebro azul?

E, amante de sons, castigando-te a vaidade,
vai passar-te pelos lábios a esponja de vinagre.

Maio de 1933

(in Fogo Errante - antologia poética, tradução de Nina Guerra e Filipe Guerra, Relógio d'Água, 2001)

2011-11-03T09:00:00.000Z

VASCO MIRANDA

RECUSA

a Alberto de Serpa

Serei sempre um poeta provinciano.
Um poeta triste, esquivo,
Com medo de apertar a mão aos poetas da cidade
E de me sentar com eles
À mesa do Café.
Não falarei de minha poesia.
Não rimarei minha angústia
Com a solenidade de suas questões.
A poesia não está na discussão.
A poesia não está no não estar com este ou com aquele.
A poesia está em matar esta morte
Que anda dentro de nós
Para que a vida renasça.
A poesia está em gritar do alto dos arranha-céus
E das planuras e concavidades sertanejas
Que o mundo vai acabar
Que o mundo está maduro para o sangue
Que o mundo perverso e caótico vai vagar.
Serei sempre um poeta provinciano.
Um poeta esquivo defendendo sua solidão
De todos os truques de todos os ódios de todas as invejas.
Os poetas rendilheiros não perdoarão.
Os poetas vaidosos vão barafustar
E exigir a expulsão imediata
Do último vendilhão do Templo,
Em nome da religião,
Em nome da estética,
Em nome da dignidade amarfanhada,
Em nome da polícia se preciso for.
Serei sempre um poeta provinciano.
Um poeta esquivo anunciando a verdade
A repassar de gelo os corações narcotizados.
Os poetas rendilheiros não perdoarão.
Os poetas vaidosos vão barafustar,
Porque o fim do mundo está próximo.
Os poetas rendilheiros e os poetas vaidosos estão maduros para o sangue.
Já estão cevados para a morte.
Eles esquecem (perdão, não é blasfémia!) a sentença do Cristo:
— «Destruí este Templo e eu o reedificarei em três dias.»

(de A Vida Suspensa, 1953)

2011-11-02T09:00:00.000Z

EMANUEL FÉLIX

«BUSCAR A LUZ DO DIA, VIVER DEPOIS DA MORTE» (*)

Eu te saúdo

A ti que te ergues sobre os abismos cósmicos

Imenso é na verdade o teu esplendor

Surges como um leão de duas cabeças

Deixa ouvir a tua mensagem poderosa

Cede a tua força aos que te aguardam de pé teimosamente

Eis que acabamos de chegar e nos misturamos

À multidão dos deuses que gravitam

Em teu redor oh sol

E logo cumprimos as ordens a que obedecem osteus servidores

Semeamos os campos

Tiramos água dos poços

Carregamos areia de leste para oeste

E na verdade como tu vivemos depois da morte

Do mesmo modo que todos os dias renasces da noite

E todos os que nos amam rejubilam

Ao saberem-nos vivos

______

(*) Livro dos Mortos dos Antigos Egípcios

(de O Instante Suspenso, 1992)

2011-11-01T15:57:00.000Z

[em dia de todos os santos]

LEONARD COHEN

NA BÍBLIA GERAÇÕES PASSAM...

Na Bíblia gerações passam num parágrafo, uma traição expõe-se numa frase, a criação do mundo ocupa uma página. Entre uma multidão, nunca pude distinguir a dinastia importante, vocês devem ter a fronte iluminada para poderem ver na teia emaranhada das evidências diárias as negativas e as lealdades. Quem pode assinalar a oliveira que a história escolhe para dar sombra aos seus amantes? Que árvore do grandioso pomar poderá oferecer a visão particular da folhagem e do céu para desencadear os seus beijos? Apenas duas pessoas iluminadas que vão directamente às raízes em que repousam. Pela minha parte limito-me a descrever o pomar inteiro.

(in Antologia Poética, versões de Jorge Sousa Braga e Carlos Tê, 2ª ed.: Assírio & Alvim, 1997 - Rei Lagarto)

2011-10-31T14:28:00.002Z

ALBERTO DE LACERDA

García Lorca e o poema comosuperfície plana

Lorca continua a ser obscurecidopelo prestígio do pitoresco que primeiro impôs a sua obra. Não há nenhum crimeem ser pitoresco; o problema é que nenhum poeta atingiu a grandeza só atravésdo pitoresco.

Há muito admirador inteligente deLorca que o vê demasiado à luz do seu espanholismo, do seu charme andaluz,esquecendo outros aspectos. Esse espanholismo existe, esse charme andaluz éinegável. Mas a contrapor ao luxo das imagens, à exuberância de cor, aosortilégio rítmico, eu queria salientar um Lorca que trabalhou a linguagem commãos depuradas, quase ascéticas.

PRIMERA PAGINA

Fuente clara.
Cielo claro.

¡Oh, como se agrandan
los pájaros!

Cielo claro.
Fuente clara.

¡Oh, como relumbran
las naranjas!

Fuente.
Cielo.

¡Oh, como el trigo
es tierno!

Cielo.
Fuente.

¡Oh, como el trigo
es verde!

Céu, fonte, pássaros, laranjas,trigo: o poema cresce à volta destes substantivos, quase que consisteexclusivamente dessas palavras. Só tem três adjectivos: claro, no masculino efeminino, tierno e verde.

E é um poema prodigioso, pelaforça de presença, e não – repare-se – pela evocação. Devido à tensãoimagística, que é desconcertante (pois são palavras isoladas que se tornamimagens), o poema é-nos apresentado como uma superfície plana, chata – tela ouparede, e não espelho, muito menos mar, ou rio, superfícies moventes,rumorosas. Esta energia horizontal trata as palavras como blocos, atendendomais à sua densidade do que à sua transparência. Não se trata de poesiaplástica no sentido superficial e perigosamente impreciso em que a expressãotem sido usada. Não se trata de transposição pictórica. O poema acontece naprópria tessitura rítmica, vai acontecendo palavra por palavra aos nossosolhos. Um acontecer não gradual: lêem-se poemas deste tipo plano como quem lêum quadro. Dizem, mas não contam. Nem há metamorfose.

CAZADOR

¡Alto pinar!
Cuatro palomas por el aire van.

Cuatro palomas
vuelan y tornan.
Llevan heridas
sus cuatro sombras.

¡Bajo pinar!
Cuatro palomas en la tierra están.

O poema torna presente, de formainstantânea, algo que só pode existir em situação poemática e desdobrada:biombo não-narrativo. As quatro pombas, o ar, a terra, são objectos que só têmvida própria no poema, enquanto o lemos. São unidades concretas dum edifícioque acaba por ser abstracto. Tal poema não é edifício simbólico. O poetafundiu-se de tal forma com as palavras que as fez explodir de dentro. Eu ia adizer: passam a ser outra coisa. Mas não é bem isso. O processo é mais subtil,mais panicamente sensual: passam a ser o acto de ler o poema. Mais do que emqualquer outro poeta, cada poema de Lorca é um ritual. Ritual temmilenariamente a ver com teatro, teatro sagrado, mas é um disparate dizer queLorca foi sobretudo dramático ou sobretudo lírico. Foi as duas coisas.

Dirão que é perversa a minhaescolha de poemas. Mas vejamos como este processo verbal também funciona empassagens do livro mais célebre de Lorca, o mais carregado de espanholismos: Romancero Gitano. Repare-se nassuperfícies planas sobrepostas:

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.

O aparente non-sequitur visual não tem raiz nem intenção onírica. Estes versossão alheios a qualquer noção, voluntária ou involuntária, de profundidade ou desubterrâneo psicológico. Mas o resultado é mágico. Magia das superfíciessagradas, sobretudo a pele e a terra (com as suas águas), que as sabiasagradas, como pagão que era, Federico García Lorca, um dos poetas maissoberanamente pagãos de todos os tempos.

A sua intuição de tradiçõesantiquíssimas, menos perdidas (felizmente) do que se crê, o aspecto inédito queele dá à possessa vivência dessas tradições têm um paralelo na pinturaespanhola: Miro. Joan Miró, eivado da alegria grave dos iluminados, é o homemdo insólito fabuloso, da lava enigmática de vulcões pré-cristãos. Lava sem ashesitações mórbidas do século, lava exaltada e exultante, de quem habita naturalmenteo mistério e o maravilhoso, sem perguntar nem responder (acusa, às vezes, eLorca também: outra história, outro capítulo). Lorca e Miró são surrealistas noarcaico; «no Antiguo», diria Almada, carregando muito as últimas vogais. MasMiro não pinta símbolos. Entre Miró e a pintura não há intermediários. Entre odivino Lorca e a poesia não há nenhum intermediário. Nenhum mal-entendido.

Boston, Julho de 1973.

(in Colóquio Letras, número 16 - Novembro de 1973)

2011-10-29T14:47:00.000+01:00

JOÃO CABRAL DE MELO NETO

«THECOUNTRY OF THE HOUYHNHNMS»

(outra composição)

Para falar dos Yahoos, se necessita

que as palavras funcionem de pedra:

se pronunciadas, que se pronunciem

com a bôca para pronunciar pedras;

se escritas, se escrevam em duro

na página dura de um muro de pedra;

e mais que pronunciadas ou escritas,

que se atirem, como se atiram pedras.

Para falar dos Yahoos, se necessita

que as palavras se rearmem de gume,

como numa sátira; ou como na ironia,

se armem ambiguamente de dois gumes;

e que a frase se arme do perfurante

que têm no Pajeú as facas-de-ponta:

faca sem dois gumes e contudo ambígua,

por não ver onde nela não é ponta.

Ou para quando falarem dos Yahoos:

não querer ouvir quando falar, pelo menos;

ou ouvir, mas engatilhando o sorriso,

para dispará-lo, a qualquer momento.

Aviar e ativar, debaixo do silêncio,

o cacto que dorme em qualquer não;

ativar no silêncio os cem espinhos

com que pode despertar o cacto não.

(de A Educação pela Pedra, 1965)

JONATHAN SWIFT

[…]

O cavalo-chefe ordenou a umgarrano alazão, um dos seus criados, que desamarrasse o maior daqueles animaise o levasse para o pátio. A besta e eu fomos colocados frente a frente e asnossas caras cuidadosamente comparadas, tanto pelo chefe como pelo criado,enquanto repetiam várias vezes a palavra «Yahoo». São indescritíveis o horror eo espanto que senti ao reconhecer naquele abominável animal um perfeito homem.A sua cara era, de facto, achatada e larga, o nariz baixo, os lábios grossos ea boca desmedida. Estas características são, porém, comuns a todos os nativosdas nações mais atrasadas, em que logo de pequeninos os traços da cara sãodeformados, quer por andarem de rojo pelo chão, quer por irem esborrachando acara de encontro às costas da mãe, quando esta aí os leva. As patas dianteirasdo yahoo distinguiam-se das minhas mãos apenas pelo comprimento dasunhas, a aspereza e tom acastanhado das palmas e os pêlos nas costas. O mesmovalia para os nossos pés, o que os cavalos não puderam apreciar por causa domeu calçado. Essa mesma semelhança estendia-se a todo o resto do corpo, comexcepção do adorno, capilar e da cor, como já descrevi.

O que mais embaraçava os doiscavalos era encontrar o meu corpo tão diferente do do yahoo, o que eudevia às minhas roupas, que eles, por desconhecimento, tomavam como parteintegrante do meu corpo. O garrano alazão ofereceu-me uma raiz, que elesegurava (como lhes era próprio e eu descreverei na devida ocasião) entre ocasco e a quartela. Peguei-lhe e, depois de a cheirar, devolvi-lha tão cortesmentequanto me foi possível. Trouxe, em seguida, do estábulo do yahoo umbocado de carne de burro, que eu recusei com repugnância, tão mal cheirava.Atirou-o, então, para o yahoo, que lhe saltou em cima e imediatamente odevorou. Ofereceu-me depois um molho de feno e um punhado de aveia, mas abaneicom a cabeça, mostrando que nada daquilo me servia como alimento. Nessa alturaconvenci-me que morreria de fome, caso não viesse a encontrar alguém da minhaespécie. Quanto àqueles imundos yahoos, não podia contar com eles, e,apesar de nutrir, como poucos na altura, grande amor pela humanidade, confessonunca ter visto ser sensitivo mais detestável em todos os aspectos; e quantomais os ia conhecendo, durante a minha permanência naquele país, maisrepugnantes me pareciam. Adivinhando, pelo meu comportamento, tal aversão, ocavalo-chefe mandou recolher o yahoo. Levou, então, uma das suas mãos àboca, num movimento perfeitamente natural e executado com tal facilidade que mesurpreendeu sobremaneira, com o que, juntamente com outros sinais, me dava aentender que não sabia o que havia eu de comer. Era-me, porém, impossívelresponder-lhe de maneira a fazer-me compreender; e, mesmo que me compreendesse,não via onde ele iria encontrar comida para mim. Passou nessa altura por nósuma vaca, e, apontando para ela, fiz menção de a ir ordenhar, pelo que ele meconduziu de novo para dentro de casa e, ordenando a uma égua que abrisse umquarto, me pôs perante uma abundante provisão de leite, contido em vasilhas debarro e madeira, numa ordem e asseio exemplares. A égua deu-me a beber umatigela cheia, que eu bebi com gosto, sentindo um conforto imediato.

[…]

(excerto de As Viagens de Gulliver, tradução de MariaFrancisca Ferreira de Lima, Biblioteca Visão, 2000)

2011-10-26T23:31:00.000+01:00

CESAR VALLEJO

LXXVII

Graniza tanto, como para que eurecorde

e aumente as pérolas

que recolhi mesmo do focinho

de cada tempestade.

Esta chuva não se vai secar.

A não ser que eu pudesse

cair agora para ela, ou que meenterrassem

molhado na água

que jorrasse de todos os fogos.

Até onde me apanhará esta chuva?

Receio ficar com algum flancoseco;

temo que ela se afaste, sem meter provado

nas secas de incríveis cordasvocais,

por onde,

para dar harmonia,

há sempre que subir, nuncadescer!

Porventura não subimos parabaixo?

Mesmo na praia sem mar, oh chuva,canta!

(in Antologia, selecção, tradução eprólogo de José Bento, Limiar, 1981 – Os Olhos e a Memória / original de Trilce,1922)

2011-10-25T22:54:00.001+01:00

RABINADRANATH TAGORE

O CAMINHANTE

Não meperguntes

O que ésalvação

Ou onde aencontrar,

Não souinvestigador, mas apenas poeta...

Vivo agarrado aesta terra.

Perante mimcorre o rio da vida...

Levando na suacorrente

Luz e sombra,bem e mal,

Ganhos eperdas, lágrimas e risos,

Coisas que seentrelaçam

E se esquecem!

Sobre as suaságuas

A manhã chegaem profundos matizes,

O ocaso estendeo seu véu carmesim,

E os raioslunares caem como o suave tacto de uma mãe.

Na noite escura

As estrelaselevam as suas orações;

Sobre as suasondas

A madhuri ofereceos seus dons,

E as avessoltam os seus cantos.

Quando ao ritmodas ondas

Silenciosodança o meu coração

Então nesseritmo

Estão os meuslimites e a minha liberdade.

Não desejoconservar nada

Nem apegar-me anada.

Desatando osnós da união e da separação,

Quero flutuarcom o Todo

Içando asminhas velas ao vento que paira.

Oh, grandeCaminhante!

Para tiabrem-se os dez caminhos

Nos confins daterra,

E não tenstemplo, nem céu,

Nem limitefinal.

A cada passotocas o chão sagrado.

Caminhando ateu lado, oh, Incansável!

Encontro asalvação

No tesouro docaminho.

Em luz esombra,

Nas páginassempre novas da criação,

Em cada novoinstante de dissolução

Ouve-se o ritmodas tuas danças e canções.

(in Poesia, traduçãode José Agostinho Baptista, Assírio & Alvim, 2004 – documenta poetica)

2011-10-24T14:49:00.003+01:00

LUIZ RUFFATO

À mesa tomam assento os eleitos,
alvas toalhas, asseada comida.
Bebem, conversam, enfastiam-se.
Ao relento, observamos, além
da janela. Sendas inúmeras
de mãos dadas percorremos,
vasta solidão. às nossas costas,
quanta ruína! Putrefazem-se
os mortos sob os monturos,
faz fortuna a peste. E a nós
nos foi dado os sinais aguardar.

(de As Máscaras Singulares, Boitempo editorial, 2002)

2011-10-13T20:31:00.001+01:00

JOAN MIRÓ

Le soleil rouge ronge l'araignée, 1948

óleo sobre tela

Nahmad Collection, Suiça

RAUL DE CARVALHO

(Joan Miró, Le soleil rouge ronge l'araignée)

Foi Deus que me disse

que existe uma aranha

que existe o sol

que existe um pintor

e que Deus deu a alma a esse pintor

para que ele com estes quatro elementos

a aranha o sol e a vontade de Deus

pudesse fazer com uma teia de aranha

uma constelação

semear dentro dela

sementes de alegria

a alegria que está nascendo

no sol na aranha na alma nos olhos

Foi Deus que me disse

que a alegria tem olhos!

Constantemente me salvo!

Mas é sempre à minha custa

Fico sempre com um pouco

mais de sombra no olhar

Quando julgo que chegou

enfim a minha vez

Ouvir um coração a bater

é o bastante para

Saltar ao eixo apanhar amoras

acreditar que em minhas mãos

o suor é mais brilhante do que o sol

E dizer-te —

Amor o teu sorriso

neste momento é eterno!

(de Mesa da Solidão, 1955)

2011-10-12T22:53:00.000+01:00

ANTÓNIO FRANCO ALEXANDRE

PRIMEIRAS MORADAS
3

rir não sossega, a terra
só pouco a pouco dura. não existe
coisa nenhuma que se não visite;
a pastilha do ar dá-nos o grito
certo no som, no gosto, no ruído;
já as coisas visíveis aborrecem.

inverno a mais ou menos vou viver
uma arte cheiínha de razões
numa casa de viscos permanentes. hoje
é manhã cedo no célebre paquete
desembrulhado a meio pelo cais
e doces serpentinas, apetece

mascarar-nos tamanho natural,
a pele contra a pele, que surpresa
sentir a fina, fria porcelana!
tão pouca graça achamos
nas palavras, a vazia
conversa dos postigos.

(de As Moradas, 1987)

2011-10-11T20:38:00.002+01:00

JOÃO MIGUEL FERNANDES JORGE

TIMOR

Talvez não seja suficientemente bom poeta

para uns versos, sequer, sobre Timor.

Timor, lembro-me como todos os outros do Ruy

Cinatti e de um mapa antigo que fecha um

dos seus livros sobre botânica timorense. O mapa, a negro,

traz nomes escritos a vermelho e regista o

avanço dos portugueses pelo interior da ilha.

Mostra-nos pequenas e altas casas de estacaria

que eu próprio desenhei num mapa de Timor

quando na escola nos ensinaram as províncias do

ultramar mais distante.

Timor era uma ilha que colori a amarelo. Havia

um enclave — Ocussi

Ambeno tinha sobre mim a sedução

das coisas mais que longínquas, perdidas. Ocussi e

Ambeno que soube resistir aos holandeses

nomes que persistem com as ilhas de Ataúro e Jaco

de mistura o lagarto-voador Draco, Solor

sândalo e o pico mais elevado das montanhas do

Ramelau. Coisas assim tão altas e distantes,

assim perdidas.

Lembro-me hoje, ainda e cada vez mais de Timor

do Timor de Ruy Cinatti, do Timor do irmão do Manuel

Gusmão que lá morreu e tinha os olhos cor

das gencianas azuis. Escrevi

o nome das povoações com uma estreita caneta

de tinta da china. É correcto que escreva sempre

no passado, porque poucos timorenses irão

sobreviver e o Ruy Cinatti volta a cruzar os meus

olhos. Sustenta aquela dança de paz e guerra

que bailou na noite em que nos conhecemos. «O corpo é

sempre o corpo de Cristo. Uma pequena superfície que

recebe todas as feridas do mundo. Qual-

quer corpo não é mais do que

corpo de Cristo.» Lembro-me dele na cama do hospital: a

dor, a rede de soro e sangue. À sua volta, os amigos. E

de todos dizia serem «maiores poetas». Talvez

fossem, sejam, e isso que importância tem?

Por entre ciganos e nevoeiro e tendas de pano

velho como se estivessem cobertas de lepra, vejo-

-o no distante dia em que me visitou

pelos começos de oitenta. Fotografia

que sofreu o abandono no fundo de uma gaveta. Vejo-

-o com aquele sorriso de leve troça a que prendia

verdades de profeta e junto a si o meu pai,

talvez da sua idade, talvez um pouco mais velho.

(A minha mãe não quis a prisão dessa imagem. Pensou

que eu não gostava dele. Não percebeu

que se fiquei inquieto com a sua chegada

foi porque supondo-o santo, um santo é

naturalmente uma coisa incómoda.) E lá estão a

Ana, o Manuel Rosa, a Ilda e aqueles a quem chamava

«os meus anjos-da-guarda». Há ainda umas crianças

com espadas de plástico. Não sei como apareceram,

mas os santos trazem muitas vezes consigo putti. E

ele disse, quando o levei

pelos caminhos da aldeia que perdem sobre o mar

até à casa onde vivera o Ruy Belo; pelas ruas

sob o nevoeiro dessa manhã de agosto, por

entre vendedores de quinquilharia, camionetas e

tractores embrulhados em serapiheiras e cordas,

onde pernoitavam camponeses e gente vinda dos bairros

periféricos de Lisboa, ele disse

«é a idade média. Chega nestes dias do verão,

um tempo de necessidade em que tudo apodrece.»

Senhores da palavra Timor,

memória,

canção em teia-de-lavor.

Quando fiz a quarta classe

Timor era uma língua de terra

cuja largura só dava para uma estrada

limitada pela água do mar.

Timor. Não sei o que possa escrever. Um

só verso que valha Timor. Só me lembro do Pedro

Brazão à porta do pavilhão de queimados de Santa

Maria: «Aqui, a vida é uma luta perpétua,

pequenos avanços contra um enorme desastre».

«Malhas que

o Império tece» por entre dedos de anéis e que ofereceram

um punho cerrado. Por isso, hoje, os timorenses que restam

olham o lugar vazio do nada-

dor-salvador, Portugal, alguém que julga ter já

vivido o suficiente para merecer o privilégio de recordar

e deixa que Timor desapareça do ecrã,

como quem cancela a última série

sobre o Império, reconhecido olhar de

antiga posse e de história

um silêncio povoado de ruídos no outro extremo da vida.

(de O Barco Vazio, editorial Presença, 1994 - colecçãoforma)

2011-10-06T17:45:00.001+01:00

TOMAS TRANSTRÖMER

UM HOMEM DO BENIM

(sobre uma foto de um baixo-relevoem bronze do século XVI do reino negro do Benim, mostrando um Judeu Português)

Quando a escuridão caiu eu estava tranquilo

mas a minha sombra esmagada

contra a pele do tambor do desespero.

Quando as batidas começaram a morrer ao longe

eu vi a imagem de uma imagem

de um homem chegando apressado

à página da futilidade

que permanecia aberta.

Como se caminhasse diante de uma casa

abandonada há muito tempo

e alguém aparecesse à janela.

Um estranho. Ele era o navegador.

Ele parecia atento.

Aproximou-se sem caminhar.

Com um chapéu que se moldou

para imitar o nosso hemisfério

com uma aba no equador.

O cabelo dividido em duas partes.

A barba pendendo ondulada

como a retórica na sua boca.

Agarrou o braço direito dobrado.

Era magro como uma criança.

O falcão, que outrora permanecera

no seu braço, cresceu

nas feições do seu rosto.

Ele era o embaixador.

Interrompido a meio de um discurso

que continuou no silêncio

com um vigor ainda maior.

Três tribos estavam silenciosas nele.

Ele era a imagem de três pessoas.

Um judeu de Portugal,

que navegou com os outros,

à deriva e a fazer tempo,

o revirado bando

na caravela que foi

a mãe dos seus baloiços de madeira.

Desembarcou numa estranha fragrância

que tornou o ar velado.

Observado no mercado

pelo conjurador negro.

Por muito tempo na quarentena dos seus olhos.

Renascido na corrida ao metal:

«Vim para conhecer

aquele que eleva a sualâmpada

para se ver em mim.»

(tradução minha, a partir da tradução de Robert Bly, inMicromegas – Vol IV, No. 1 [s. d.])

2011-10-06T16:30:00.001+01:00

[mais poemas em português do Nobel de 2011, na Poesia & Limitada, na revista brasileira online Agulha e no blog do Nuno Dempster; reacções ao prémio, no DN, de Nuno Júdice, Jorge Sousa Braga e Pedro Mexia]

TOMAS TRANSTRÖMER

As pedras

As pedras que lançámos, ouço-as

cair claras como o vidro pelos anos fora. No vale

voam agitados os gestos do momento

gritando de copa para copa, calando-se

ao fino ar desse momento, deslizando

como andorinhas de cume

para cume até alcançarem

os planaltos extremos

ao longo da fronteira da existência. Aí caem

claros como o vidro

os nossos actos

ao encontro apenas do chão

que nós próprios somos.

(Tradução de Teresa Salema)

Aquele que acordou com o canto sobre os telhados

Manhã, chuva de Maio. A cidade esta calma

como uma cabana. Ruas tranquilas. No céu

troa azul-verde um motor de avião — a janela está aberta,

O sonho onde se dorme de membros estendidos

torna-se transparente. Move-se, tateia

pelos instrumentos da visão — quase no espaço.

(Tradução de Teresa Salema)

Kyrie

A minha vida às vezes abria os olhos no escuro.

Uma sensação de multidões arrastando-se por ruas,

cegas e sem descanço, no caminho para um milagre,

enquanto eu fico aqui, invisível.

Como uma criança que adormece aterrorizada

à escuta dos passos pesados do coração,

até que a manhã ponha o seu raio de luz nos fechos

e as portas da escuridão se abram.

(Tradução de Vasco Graça Moura)

Allegro

Toco Haydn depois de um dia sombrio

e sinto um calor simples nas mãos

Há um querer nas teclas. Brandos martelos batem.

O som é verde, tranquilo e animado.

O som afirma que a liberdade existe

e que alguém não paga a César os impostos

Enfio as mãos nas minhas algibeiras de Haydn

imito alguém a olhar o mundo calmamente.

Iço a bandeira de Haydn — quer dizer:

Nós cá não nos rendemos. Mas queremos paz.

A música é uma casa de vidro no declive

por onde pedras voam, pedras rolam.

E as pedras atravessam as vidraças

mas cada vidro vai ficando intacto.

(Tradução de Vasco Graça Moura)

Lisboa

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nascalçadas íngremes.

Havia lá duas cadeias. Uma era para ladrões.

Acenavam através das grades.

Gritavam que lhes tirassem o retrato.

«Mas aqui», disse o condutor e riu à sucapa como se cortadoao meio,

«aqui estão políticos». Vi a fachada, a fachada, a fachada

e lá no cimo um homem à janela,

tinha um óculo e olhava para o mar.

Roupa branca no azul. Os muros quentes.

As moscas liam cartas microscópicas.

Seis anos mais tarde perguntei a uma senhora de Lisboa:

«será verdade ou só um sonho meu?»

(Tradução de Vasco Graça Moura)

O casal

Apagam a luz e o vidro branco da lâmpada cintila

um momento até se dissolver

como uma aspirina num copo de breu. Então elevam-se.

As paredes do hotel deslizam para o céu escuro.

Os gestos de amor esbateram-se e eles dormem

mas os seus pensamentos mais secretos encontram-se

como duas cores que se encontram e penetram

no papel molhado de um desenho infantil.

Está calmo e escuro. Mas esta noite a cidade

aproximou-se. Com janelas apagadas. As casas vieram.

Uma multidão de rosto inexpressivo

mantém suspensa a sua vigilância.

(Tradução de Teresa Salema)

Quando a neve derreteu 66

Queda precipício de água ruído velha hipnose.

O rio inunda o cemitério de automóveis, brilha

atrás das máscaras.

Seguro-me ao parapeito da ponte.

A ponte: um grande pássaro de ferro que veleja pela morte

(Tradução de Teresa Salema)

Citoyens

Na noite depois do acidente sonhei com um homem bexigoso

que caminhava nas vielas cantando.

Danton!

Não o outro — Robespierre não faz passeios desses,

Robespierre faz a sua meticulosa toilette urna hora

cada manhã. O resto do dia devota-o ao Povo.

No paraíso dos panfletos, entre as máquinas da virtude.

Danton —

ou aquele que trazia a sua máscara —

parecia alçado em andas.

Vi a sua face desde baixo.

Lua bexigosa, metade luz, metade luto.

Eu queria dizer qualquer coisa.

Um peso no peito, peso

que faz avançar os relógios,

rodar os ponteiros: ano 1, ano 2...

Um cheiro intenso como serradura na jaula dos tigres.

E — como sempre no sonho — nenhum sol.

Mas os muros brilhavam

nas vielas que viravam

descendo para a sala de espera, a sala curva,

a sala de espera onde todos nós...

(Tradução de Almeida Faria)

Montes negros

Na curva seguinte saltou da sombra fria da montanha

o focinho virou contra o sol e rugindo rastejou para cima.

Íamos apertados no autocarro. Também lá estava o busto doditador

envolto em papel de jornal. De boca para boca ia umagarrafa.

O sinal de morte crescia em todos a diferentes velocidades.

No cimo das montanhas o mar azul agarrou-se ao céu.

(Tradução de AlmeidaFaria)

(in 21 Poetas Suecos, antologia coordenada por Ana Hatherlye Vasco Graça Moura, Vega, [1987])

2011-10-05T17:18:00.001+01:00

PAUL CELAN

Resposta a um inquérito da Librairie Flinker, Paris (1958)

A poesia alemã segue, julgo eu, caminhos diferentes dos da francesa. Trazendo na memória o que há de mais sombrio, tendo à sua volta o que há de mais problemático, por mais que actualize a tradição em que se insere, ela já não consegue falar a linguagem que alguns ouvidos benevolentes parecem ainda esperar dela. A sua linguagem tornou-se mais sóbria, mais factual, desconfia do "belo", tenta ser verdadeira. É portanto — se me é permitido procurar a minha expressão no campo do visual, não perdendo de vista a policromia de uma pretensa actualidade — uma linguagem "mais cinzenta", uma linguagem que, entre outras coisas, também quer ver a sua "musicalidade" situada num lugar onde ela já não tenha nada em comum com aquela "harmonia" que, mais ou menos despreocupadamente, se ouviu com o que há de mais terrível, ou ecoou a seu lado.

Apesar de não prescindir de uma plurivalência da expressão, o objectivo dessa linguagem é o do rigor. Não transfigura, não "poetiza": nomeia e postula, procura delimitar o campo do que é dado e do que é possível. É claro que o motor nunca é aqui a própria linguagem, mas sempre e somente um eu que fala a partir do ângulo particular da sua existência, para o qual é importante definir um perfil e uma orientação. A realidade não é, a realidade vai ser procurada e conquistada.

Mas não estou eu já a fugir à vossa pergunta? Estes poetas! Chega-se ao ponto de esperar deles que um dia ponham no papel um romance a sério!

(in Arte Poética - O Meridiano e outros textos, tradução de João Barrento e Vanessa Milheiro, edições Cotovia, 1996 / publicado originalmente no Almanach 1958, da Librairie Française et Étrangère Flinker, Paris, 1958 e depois reproduzido no jornal Die Welt (Hamburgo), de 22 de Novembro de 1970)

2011-10-04T21:56:00.000+01:00

ANTÓNIO ARAGÃO

SONETO

Olha o espelho: a minha boca arde.
Trago o corpo à beira de todos os perigos.
Já não ouço os passos, já não tenho amigos.
Meu coração parou mesmo ao cair da tarde.

Faço com as mãos o tamanho do medo.
Pago bilhete. Dão-me um lugar sentado.
Mas quero ir para qualquer lado
embora me digam que ainda seja cedo.

A alma suja deixo-a como está.
Limpo-me apenas por baixo dos sovacos
e não visto afinal nenhum dos casacos

exactamente porque talvez não vá
para nenhuma parte e sem nenhum sentido,
como um cão já farto de andar perdido.

(Do livro 30 Sonetos, in O escritor N.º 4, Associação Portuguesa de Escritores, Dezembro de 1994)

2011-10-02T10:00:00.000+01:00

CESÁRIO VERDE

[Carta a Bettencourt Rodrigues]

Linda-a-Pastora, 16 de Novembro de 1879

Meu amigo - Tem chovido bastante e há dias que temos as comunicações cortadas com Lisboa, como numa ilha por um mar bravo. De modo que talvez tu me escrevesses alguma carta, que esteja lá em cima e a que não respondo agora por conseguinte.

Por aqui e por todo o país, naturalmente, continua tudo na mesma, isto é, tudo está parado. Dizer mal disto parece uma coisa pedante do Visconde Reinaldo, mas não é

[...]

Eu não faço nada, falto de estímulos, aborrecido contra esta gente da cidade a que tenho raiva como a um marreco. Ao menos, pelo campo ainda há coisas primitivas, sinceras, de uma boa paz regular; e embora a existência não apresente alterações nenhumas, o caminhar da estação, a mudança quase insensível no aspecto da natureza todo o ano, é admirável, sugestivo. Chega o Inverno; e hoje, que é Domingo, sabes em que me entretenho? Em partir pinhões com uma pedra à porta de casa. Compram-se aos salamins no padeiro do lugar, um brutamontes de mangas arregaçadas e braços peludos, e cheios de pasta de farinha, que nos diz: - Viva! - com mau modo. No enfastiamento domingueiro, o que se pode fazer senão isto? No Verão, comíamos tremoços que nos despertavam uma grande sede, apetitosos, escorregadiços; depois foi-se o Outono nos arraiais pelos lugarejos próximos. Agora os rapazes deitam o pião nos largozitos, e quando chove muito, e a cheia alaga as baixas e os caminhos, apupam-se monte para monte com buzinas de chavelho. Lembra a Idade Média, Rolando, Roncesvalles, não sei o quê.

[...]

(in Obra Poética e Epistolografia, edição organizada por Ângela Marques, Lello editores, 1999)

2011-09-29T09:00:00.000+01:00

(Alcobaça, 25 de Setembro de 2011)

NUNO DEMPSTER

Se esse amor mitológico os tornasse
mais felizes, se acaso lhes dissesse
caminhem na cidade e hão-de encontrar
Inês ou Pedro vivos no café,
o lado vulgar do amor não se poria.
Mas isso não sucede àqueles que
procuram no mosteiro de Alcobaça
a sua salvação, com a esperança
redutível a um lar e, como Inês,
aos filhos por que o amor se vai movendo.
Hão-de dizer se lerem estes versos:
«Mas que desencantados pensamentos
o fazem escrever coisas vulgares.
Pedro e Inês são o exemplo de que só
um grande amor exige amor maior,
e assim a perfeição da vida humana,
não o quotidiano que nos rouba
a existência de modo tão anónimo.»
«Pois», respondo. «Percorram a cidade
e entrem em um dos prédios suburbanos
à hora do jantar. O cheiro a fritos
é coisa que não liga com amor
de príncipes. Se tanto, Pedro e Inês
são um casal de amantes sem história
que chegou de autocarro e ninguém viu.»

(de Pedro e Inês: Dolce Stil Nuovo, Edições Sem em Pé, 2011)

2011-09-28T20:53:00.000+01:00

JOSÉ EMÍLIO-NELSON

Versículos por esboçar

Lo bello se halla removiendo escombros. [933. Vocesreunidas]

Antonio Porchia

A- Contempla apenitência da lesma na sua única lágrima até esgotar-se.

B- Com raminho viçosode minúsculas folhas de oliveira no bico, cor de pérola, com repentinas fezes, a pomba há-de forçosamente impacientar oespírito.

C- Ouvi que uma mulhervive alojada em mim, velada, confessa a serpente. Há qualquer tentação para quenão se insinue.

D- Quero-mesentenciado a cilícios, diz o asno mísero, inebriado pelo pecado de se mostrarabusado.

E- A andorinha doou agritaria das crias a Isaías, ébria de si.

F- Geme como a rolaao esvoaçar, cristaliza a voz no seuíntimo, e deixa que a dádiva, num crescendo, lhe dê algum alívio.

G- Sem cuidar da almapassa embevida de rosário numa mão e noutra de trela sequiosa de Cérbero. Osolhares se atordoam nas contas dele.

H- Exorto-vos aescolher entre a voz do corvo que tem o negrume do amor (que desobedece) e a dogrou de voz enrouquecida por amor (que enaltece).

I- O milhafre rapace,mas de voo fraco, há-de reter-se num baptistério, sem o remorso deeclesiásticos.

J- Pergunta ao mochopentecostal, ave funesta, forrado com penas de jazigo em memória, sobre o outromundo.

K- A crista da gralhaé o abanico de certas almas.

L- Ao ganso degola opescoço quando não há falo e grasnar para a absolvição.

M- Avestruz [emlatim, asida] por azar. Não esconde o coração pesado.

N- A ibexrepelida canta para os intestinos na orla do mar.

O- A beatitude dagraça [ardea], ave pernalta, perturba. A sua graça arde-a arduamente noscedros do Líbano.

P- Ora pois, o cisne negro ilude a brancura dos suspiros sem se furtar aos olhares mundanos.

Q- O pelicano,segundo De auibus, no ermo, obedece a Deus ao aspergir o seu sangueredentor sobre as crias que mata. [Physiologus]

R- A perdiz, afligidapor morrer, dando azo às dúvidas. Vede como para o bestiário medieval é aveterrena, ave perdida.

S- A poupa [upupa]remove esterco e sepulcros para encontrar lo bello vestuário da morte.

T- O falcão mansoconsagra os céus. A águia majestática desfaz-se do céu remoto.

U- Para quem malfala, o pássaro são todas as aves, mas não cai calmo.

V- O abutre escolhe o morto inteiro, apenas deixa aalma ainda não enterrada na cova para o milhafre receoso que esvoaça.

W- O corvo, obedece a Elias, cega os cadáveres dosincrédulos para que não encontrem os jardins da eternidade.

X- O melro saboreia a luxúria baixando dos céus para adoce maravilha.

Y- O pavão tem imensaclemência com todos os que lhe incutem ânsia excessiva de voar.

Z- A Fénixaflitíssima mede o tempo justo para repetir as cinzas.

(inédito, gentilmente cedido pelo Autor)

2011-09-22T20:28:00.000+01:00

PAULA REGO / ANA MARQUES GASTÃO

Sit, 1994

SIT

Sou, na economia das coisas, um paradoxo
— da verdade não há visão ou consciência.
Sento-me. A cronologia de um corpo cumpre
o horário do paraíso num tempo incompatível,
mas sei: propagar-me é propagar o terror.
A dor, como a alegria, tem os seus locais
de transporte, arruma-se no espaço de uma estrofe
débil, cidade contígua na ambiguidade sacrificial.
Dizer: movo-me, mas não; estou aqui, cérebro colado
aos pés como uma polaroid translúcida.
Partiram-se as mãos e a cabeça jaz esquartejada no espelho
estilhaçado. Fica: não falarei do amor enquanto a luz
transpuser as trevas, ainda que ao som de uma ópera
menor. Prefiro a pródiga imagem do que me falta,
a imprecisão dos mortos. Fosse esse o regresso
a um pensamento nítido, de que reconheço o traço
no papel, caligrafia de um tudo anterior, e eu seria
a definição da noite. Mas não: tenho algo de mim
pregado a uma estúpida elipse, o útero é paisagem
sem fruto ou fatigada casa e a memória, rugosa
e mínima, desmembra-se como um breve sinal
de vida extinta na passagem do dia.

Baying, 1994

LATINDO

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o amar

esgotaste-o

olhando a frio

o teu delírio.

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o tocar

apagaste-o

em contrário, inusitado

caminho.

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o escreveres

gastou-se,

no labor

de uma gélida surdez.

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o contemplares

fugiu-te

incapaz de suportar

a página

e o seu branco uivo.

Up the Tree, 2002

UP THE TREE

O voo do poeta

traduz

uma obsessão

projecta-o para fora de si

é nevralgia

de uma pátria em exílio.

Céptico

das palavras

o poeta

constrói voando

a voluptuosa

fúnebre alegoria.

Nada mais lhe importa

no turbilhão

da sua trágica

misteriosa

ilusão: aprender

a derrota.

Enfermo de si próprio

o poeta

profetiza a catástrofe

é um subversivo

do delírio

ave do desespero.

Sobre a sua mão

desfeita

anda tão tão devagar

ou então veloz

brinca

com o irremediável.

(de Nós / Nudos, Gótica, 2004)

2011-09-21T18:57:00.002+01:00

JÚLIO RESENDE

(imagem daqui)

ANTÓNIO OSÓRIO

OS MENINOS DE JÚLIO RESENDE

Os meninos de Júlio Resende ignoram a morte? Jogam, divertem-se, voam. E voam tão alto que Resende exara a palavra perfeita: «Os meninos no voo das estrelas.» Crianças, no Nordeste do Brasil, pobres e gloriosas.

Revejo-me nelas de modo diferente. Igualmente ágil e exultante, dentro de um baloiço, também eu voava. E pareceu-me que esse júbilo chegava ao ponto de tocar no próprio tempo, irremediável erro, porque o tempo é de todas as nossas personagens a mais acompanhante e a mais indiferente.

Vendo os meninos, recordo outras coisas, que me davam o mesmo sentido da alegria. Tocar na areia da praia, escorrê-la pelo corpo; ver a chegada firme, longa, majestosa das ondas na praia de Tróia, que foi a primeira praia; ouvir a Odisseia e os sonetos de Camões; o prazer inacabável da leitura. Eis os instrumentos de voo, que me fizeram como sou, reconhecido e atormentado.

Os meninos de Júlio Resende continuam vivos. O contentamento deles acompanha-nos. Num pedaço de papel, colocado sobre leve armação, uma cruzeta de cana, soltam ao vento o papagaio, e sabiamente brincam com o voo das aves, porque tudo isso os conduz perto das estrelas. O mundo da natureza e o mundo dos homens inspiram os jogos das crianças, mas a si próprias voltam, livres de mágoa.

(de Libertação da Peste, Gótica, 2002)

2011-09-21T09:00:00.000+01:00

ANA MARQUES GASTÃO

Perante a absoluta morte
só
o ínfimo dia

--//--

O mundo - metáfora incompleta

do desequilíbrio.

E eu a escassa palavra.

--//--

Subimos

pelo silêncio

quando a chuva

cria incerta

o poema

de cal e água.

O amor

é então

ar e peso

incapaz

de conter

a precisa forma.

Nada

é coeso.

A sombra

súbita e nítida

traz a memória

separada.

E teu sono

impõe um corpo

em frémito

ou voo

quando

baixa o sol.

--//--

A paisagem é lenta

e descai em tuas pálpebras.

A vida é isso.

Coisas nossas

buscam connosco

destruição quando

se dissolvem na paciência

de um final exacto.

(de Nocturnos, Gótica, 2002)

2011-09-20T20:22:00.006+01:00

ANA MARQUES GASTÃO

G

Água incerta somos
na incompleta odisseia
ou no escasso júbilo.
Todo o cristal sombrio
é menor que a agonia.

Eloi, Eloi,
os homens separam-me dos homens
e Tu, elegia ininterrupta, estás só
como um cisne envenenado pelo sangue.

O

Os justos - esquartejados
por uma cidade distante
condenados a espargir
o suor em terra morta.

Perdidos e sobrevivos
no tormento, não são
mais do que atletas
na senda de deus.

No princípio eras Tu, no fim Tu serás

e no meio dormem os homens um longo,

longo sono onde o tormento se faz carne

e habita entre nós. Porque ninguém jamais

Te viu. Outros virão, outros, outros e outros

para consumar o círculo da vida, os que chegam

depois de Ti e nunca antes, ou não fosses Tu

o princípio, ordem e silêncio de todas as coisas.

No princípio eras Tu, no fim Tu serás

e no meio conhecem os homens a dor

e a devastação, a fome e a ruína, a solidão

e a injustiça. Porque ninguém jamais Te

viu. Nem os que choram, nem os que riem

nem os aflitos, nem os doentes, nem os que

envelhecem nem os que, fatigados, morrem.

Eloi, Eloi

quem te ama chora.

No princípio eras Tu, no fim Tu serás.

(de O Silêncio de Deus, in Três Vezes Deus, Assírio & Alvim, 2001 - documenta poetica)

2011-09-19T17:58:00.001+01:00

ANA MARQUES GASTÃO

Como dizer o teu nome
se teu nome é sombra
e nem te oiço
no Outono final.

Como dizer o teu nome
se nem nos sonhos te encontro
estrela em fuga
num reino crepuscular.

Como dizer o teu nome
se esta é uma terra morta
sem mães vivas
nem espaço para mim.

Como dizer o teu nome
neste vale vazio
último lugar do encontro.

--//--

Regular recordação de mim.
Os pais são filhos da memória
e um negro e estático insecto
destrói suas eternas asas
enquanto a terra te corrói.
Nunca mais seremos completos.

Uvas amargas as da maturidade
pouco a pouco o sol fica cego.
Guardiões do quotidiano, sem vós
o coração devolve-se a si mesmo
como um órfão numa macabra marcha
à semelhança dos primeiros deuses.

--//--

Nas tuas mãos

os segredos

a rosa

na sua durável

paciência.

Nesta segunda

vida-morta

sei-te a pré-história

de Deus.

Mataram-te,

mas não no meu poema.

(de Terra Sem Mãe, Gótica, 2001)

2011-09-18T10:58:00.001+01:00

[a propósito da saída do mais recente, entre hoje e o próximo sábado, irei aqui publicar poemas de cada um dos sete livros de Ana Marques Gastão]

ANA MARQUES GASTÃO

Nem os velhos mestres o entenderam.

Quando o sofrimento irrompe, cipreste,
as crianças sabem: o silêncio estilhaça-se.

Na terra batemos, os mortos desenganados.
Ficamos inquietos à espera que o sangue naufrague.
Inocentes como cordeiros, projectos sem construção.

Carne mutilada, nada te altera.
Nem a palavra porque também haverá a sua morte.

Sem paraíso dorme a criança no seu berço-caixão.
Vida molesta que nem os seus moribundos reclama.

Entre o teu corpo, o dia, a ausência,
a viúva, a órfã, o pai e a mãe...
O lamento lacónico, o mundo sem júbilo.

Entre o teu corpo e o dia, o grito desamparado
de um futuro rebelde que já não volta
e a esperança, minha ténue esperança
de ter visto um rapaz caído do céu.

--//--

Dou-te um nome, Ulisses,

és fragmento do que encontraste.

Salvam-se as horas pela estrada que se segue

pelos astros que governam os céus.

O tempo é frágil, conheces tu o cantar de outrora?

Teme o olhar que te fita, vigilante,

ele não vê a mesma árvore do que tu.

A natureza é estéril sem o Homem.

Verme doente, tem o teu cérebro forma?

Átila, amei-te um dia...

No dia em que me separei de mim própria

conheci a verdade negra. Desacato.

Sonhei com um velho que se desmembrava.

Veio a palavra e destruiu o exílio.

O transporte diz~se místico e leva-me para longe.

Vê: a saudade casta dobra a melancolia.

--//--

Delírios confusos, absurdo.

Vai pálido o anjo, ri o demónio.

Hoje o meu deus não se vê.

Sou sombra num paraíso perdido.

A terra consome meus olhos azulados.

Criatura frágil, ouvem-se teus gritos.

Voz de espinhos,

máscara morta.

Noite cerrada, danúbio sem sol,

tempos houve em que fui cor resplandecente.

Tu, da estirpe dos que tecem o cabelo de aço,

encheste a casa de trevas róseas.

Livro ensaguentado, cortejo de horrores.

Deixa-me as insondáveis delícias do Homem livre.

E a glória de se estar só.

(de Tempo de Morrer Tempo para Viver, Universitária editora, 1998)

2011-09-17T12:03:00.001+01:00

REINER KUNZE

O BOSQUE EDUCA AS SUAS ÁRVORES

O bosque educa as suas árvores

Desabituando-as da luz, obriga-as
a remeter todo o verdor para as copas
A capacidade
de respirar por todos os ramos,
o talento
de deitar galhos assim só por prazer
vão estiolando

Côa a chuva, prevenindo
a paixão da sede

Deixa crescer as árvores
coruto a coruto:
nenhuma vê mais que as outras,
ao vento todas dizem o mesmo

(de Poemas, traduções de Luz Videira e Renato Correia, Paisagem editora, 1984)

2011-09-16T19:34:00.001+01:00

JOSÉ KOZER

AUTO-RETRATO

Sóbrio não sou, surdo-mudo tampouco. De saúde não ando bem,

mas não estou enfermo: de conformação duvidosa essa coisa

do corpo. Em sua zona artrítica agora reconheço seu

aspecto menos monstro, mais Teresa*. Não se me deteve a

esferográfica (adeus estilográficas, adeus plumas) ante

a barbaridade de chamar monstro a um aspecto deste

meu corpo (menti) (e minto duplamente) ainda

em bom estado, me ficam bem as cãs, os poucos pés de

galinha dão um toque de sabedoria ao meu aspecto, esse

galhardo, esse mirado, sou o verdadeiro eu: um eu

Cibola*, eu Hespérides*, sou argivo sou argivo (gritou).

Sou personificação do vento oeste a leste (qual) se

a meti na harpia (gritou) barbas de algodão, cacheada

cabeçorra da mais fina tela ouropêndula, deixa correr

(amada) teus longos dedos por esta encrespada cabeleira

onde cada fio contraído se alonga linha, saca do fundo

da laguna o atolado manati (amada). Eu disse, não

sou sóbrio; agramático? Não exageremos: a licença

poética estará de minha parte até o Dia do Último

Diálogo; só então calarei, e não gramaticarei, pois

Além mandam. Aqui, eu me quero tanto que me comestiveleria

a mim mesmo, se pudesse (já disse que não sou sóbrio):

posso sê-lo; assim, um passo atrás perna direita, postura

do Arqueiro, nem arco nem flecha, nem etéreo quimono

repousado de seda, tampouco à espádua um íbis amarelo

sobre fundo negro três ideogramas diminutos ao pé

da pata suspensa da ave, nada, nada ave, nada pata,

nada perna direita atrás um passo, o passo das

letras do Arqueiro sustentado por se talvez (existirá vida

ultraterrena?) poderia aparecer Auto-retrato.

NOTAS:

Em Auto-retrato, José Kozer faz colagens de diferentes símbolos e referências históricas, lendárias e mitológicas, do Ocidente e do Oriente. Teresa, aqui, é uma referência a Santa Teresa de Ávila, teóloga e doutora da Igreja.

CIBOLA. Referência às Sete Cidades de Cibola, terras lendárias que os conquistadores espanhóis imaginavam existir no continente americano. Alvar Nunez Cabeza de Vaca, que chegou à Flórida em 1528, escreveu sobre esse "paraíso perdido", e várias expedições foram organizadas, em anos posteriores, para tentar localizá-lo.

HESPÉRIDES. Filhas de Júpiter, as hespérides eram ninfas que tinham a missão de guardar os pomos de ouro no jardim dos deuses. Um dos doze trabalhos de Hércules foi justamente o roubo desses frutos, que por orientação divina não poderiam ser levados ao mundo dos humanos. Há relato semelhante na mitologia nórdica (no Eddà).

(tradução e notas de Cláudio Daniel, in Jardim de camaleões: a Poesia Neobarroca na América Latina, organização, seleção e notas de Cláudio Daniel, Iluminuras, 2004)

2011-09-13T15:16:00.002+01:00

MANUEL DE FREITAS

SEPTEMBER SONG

Ouve, pelo começo de Setembro,
o clamor e a melancolia
deste mar atravessando a tua vida,
as páginas de um livro por abrir.

Ouve como se vê,
sobre as falésias deste mês abrupto,
alguém que te celebra
muito depois das palavras.

É tão difícil escrever um poema
que não fale da morte.

(de Intermezzi, Op. 25, Opera Omnia, 2009)

2011-09-12T17:40:00.000+01:00

MARCOS TRAMÓN

CARICATURA DO ATORMENTADOR DE SI MESMO

A Marcos Tramón

Que se passa comigo?
Estou doente, doente de mim mesmo.
Não sei antes, mas
desde que o mundo é mundo comigo
os dias são escuros, de tempestade
ou fustiga o sol sinistro.
Os outros dias,
os dias intermédios,
nem os sinto, são neutros, são esquecimento.
Pelas noites encho-me
da melancolia do nada,
a transbordar, como um cinema barato,
onde passam filmes sem ritmo,
sem acção, lentos e de pouco
talento, sem a graça
sequer do horrível.
A minha vida é um fracasso.
Senti a companhia
por vezes do verso e de uma qualquer
rapariga de quarenta
anos com propensão para os rapazes
propensos ao afecto de uma mãe.
Agora as senhoras
foram-se, é natural pois, dizia,
gostam dos jovens indefesos
e falhos de afecto, mas evitam
os rostos lacerados.
E com elas, pelas mesmas razões,
fugiu a poesia
com a sua música para outra parte.
Eu continuo condenado pela vida
e só, ou pior, pois não estou só,
estou comigo.

(in Poesia Espanhola, Anos 90, de Joaquim Manuel Magalhães, Relógio d'Água, 2000)

2011-09-11T20:57:00.002+01:00

RUY VENTURA

presença

a luz desenha no espaço
duas colunas de sombra.
a memória coloca no olhar
duas colunas de fogo
que as asas devolveram
à poeira das origens.
sangue e voo
sobrepõem-se à imagem
obstruindo a presença da luz
na tinta e no coração.
traços e cores
dispensam, no entanto, a linha
do horizonte. na ascensão da tela
restituem, sem matéria,
a presença do edifício –
sem vidro, sem aço
com carne, sangue e memória
na inscrição do mundo.

[WTC de Jorge Martins]

(de Instrumentos de Sopro, edições Sempre-em-Pé, 2010)

JORGE MARTINS

[sem título], 1975 / 6

acrílico

90x126 cm

(daqui)

2011-09-08T11:41:00.000+01:00

JOSÉ ÁNGEL CILLERUELO

A POESIA ESPANHOLA NOS 90

[...]

Convém seguir com atenção quanta novidade tragam as tradições poéticas ocidentais, ainda que caiba advertir sobre o perigo de uma excessiva observação da arte juvenil ou emergente por parte da sociedade. As concepções culturais são normalmente questionadas apenas a partir da margem; e a juventude é, sem dúvida, uma das margens com maior capacidade para subverter o estabelecido e propor o artisticamente insólito. À força de bater contra o muro da sua própria incompreensão, a sociedade parece ter entendido esta lei da dinâmica cultural. E, como consequência, considera-se hoje a juventude como um objecto privilegiado de atenção. Até parecem tê-lo compreendido os cautos organizadores de prémios literários com mais dinheiro. Esta avultada atenção para com os jovens não invalida, contudo, a dinâmica que das margens renova a arte. Unicamente consegue é situar no centro o que por natureza tem de estar fora, e isso talvez vicie a capacidade que os jovens têm para realizar uma renovação cultural profunda. Ou pelo menos parece ser este o perigo.

[...]

(excerto do Posfácio a Poesia Espanhola, Anos 90, de Joaquim Manuel Magalhães, Relógio d'Água, 2000)

2011-09-07T19:49:00.001+01:00

ARTUR DO CRUZEIRO SEIXAS

Em tempos de crise, o Surrealismo faz falta?

Claro que faz. Só se é gente quando se protesta. Só se é gente quando se quer dar um passo em frente. Só se é gente quando se tem um ponto de vista próprio. E isso tudo estava no Surrealismo. Infelizmente, neste século XXI a Humanidade ainda cai nas ratoeira do futebol e afins, vivendo alheada. O que é difícil de perceber, depois de experiências tão duras como as que viveu nas últimas décadas.

(excerto de entrevista a Luís Ricardo Duarte, in JL - Jornal de Letras, Artes e Ideias, n.º 1068 - de 7 a 20 de Setembro de 2011)

2011-09-04T11:13:00.003+01:00

[anónimo] Turcomano, ou Mongol (Século XIII?)

Tornei-me o vosso Rei
Peguemos em arco e escudo.
Seja virtude nossa: tamga
Hurrah! «A lobo, gris-azulado»
As lanças darão floresta.
Onagro, de caça faz os terrenos
E mares e rios...
Um estandarte
O sol. E o céu — acampamento.

[nota do tradutor: O tamga, «ferro quente», do terceiro verso: marca no gado, de forma geométrica; mas que pode surgir igualmente nas pedras tumulares turcas - subidas.]

(in Poemas Anónimos Turcos, Mongóis, Chineses e Incertos, por Gil de Carvalho [tradução, prefácio e notas], Assírio & Alvim, 2004 - Gato Maltês)

2011-09-03T14:52:00.001+01:00

VASCO FERREIRA CAMPOS

CUM VOX SANGUINIS*

A chama na tua fronte
trazia confiante uma dor pura
íntima da luz e dos teus passos.

Com o rosto graduado de bênçãos
viste o que cresceu no sangue
e no poema

a medida remota de cada céu.

* Híldegard von Bingen

(de O Coração Sabe, Hissopo, 2003)

2011-09-02T15:49:00.003+01:00

GIÁNNIS RITSOS

O INSACIÁVEL

Insaciável a dar — algumas vezes, até, coisas
que não lhe pertenciam, — como aquela montanha, por exemplo,
cor de malva no crepúsculo, com árvores de esmeralda, gravada
em vapores doirados; ou a sombra da andorinha nas espigas,
ou a forquilha caída, à noite, frente à cancela do jardim,
ou cabelos da bela mulher no acto de dizer "não".
Quanto às suas coisas — quais suas coisas? — não ficava com nenhuma;
Mantinha-se do que dava. E quando, alguma vez,
já nada tinha, cerrava os olhos, esperando
inventar algo muito maior do que ele próprio, e dá-lo.
Precisamente então, sentia que ele era aquele.

22.V.69

(in Antologia, tradução de Custódio Magueijo, Fora do Texto, 1993)

2011-09-01T12:23:00.002+01:00

JOÃO BARRENTO

[...]

No contacto com a poesia de Bobrowski percebemos uma coisa essencial que a poesia deste século (pelo menos a portuguesa) em grande parte esqueceu: que o mundo lá fora existe e fala, e pede para ser ouvido e lido. O velho topos romântico do livro da natureza renasce aqui, sempre cruzado com o da História e do mito — e nesse cruzamento reside a sua originalidade —, com uma função próxima da que o filósofo Hans Blumenberg lhe atribui num dos seus fascinantes livros: a de mostrar como o metaforismo da legibilidade do mundo a partir da experiência própria pode ser um eficaz mecanismo poético (e filosófico) de presentificação e revitalização de perdas e ausências. Não era bem assim nos românticos, que exploram esse tema para se instalarem num escapismo muitas vezes regressivo, ou então para chegarem à afirmação da natureza mágica da palavra do poeta-sacerdote, particularmente em Novalis. A fonte mais directa de Bobrowski para a sua forma sui generis de diálogo com o mundo vem-lhe, porém, da própria tradição do espaço lituano das suas origens, onde subsiste a crença pagã nessa capacidade de a natureza «falar»: as coisas falam, basta dar-lhes ouvidos. Mas há sem dúvida reminiscências românticas na visão dinâmica da natureza neste poeta, que permanentemente nos parece querer mostrar como a natura naturata se tornou numa simples fachada, em letra morta de uma natura naturans; ou, inversamente, como esta, precisamente enquanto livro que fala, possui uma energia própria que actua como um sistema de sinais que traçam um mapa da História e itinerários da memória que com ela se confundem. [...]

(excerto da Introdução a Como um Respirar - antologia poética, de Johannes Bobrowski, livros Cotovia, 1990)

2011-08-31T23:56:00.002+01:00

[outros melros LXII]

JOHANNES BOBROWSKI

RESPOSTA

Por cima da cerca
a tua fala:
cai a carga das árvores,
a neve.

E no sabugueiro tombado
o trinado dos melros, a voz
de ervas dos grilos
talha cortes nos muros, voo de andorinhas
a pique
contra a chuva, constelações
passeiam-se pelo céu,
na geada.

Os que me enterram
sob as raízes
ouvem:
ele fala
para a areia
que lhe enche a boca — assim há-de
falar a areia, e há-de
gritar a pedra, e há-de
voar a água.

(de Como um Respirar - antologia poética, tradução de João Barrento, livros Cotovia, 1990)

2011-08-29T12:18:00.003+01:00

[Em face dos últimos acontecimentos]

Teatro da cidade romana de Léptis Magna (actual Al-Khums, Líbia)

(foto daqui)

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

Tripoli 76

I

Cruzam-se muitas e diversas gentes
Vindas de muitos e diversos mundos
Vestindo muitas e diversas roupas
Falando muitas e diversas línguas
Vêm de muitos e diversos ritos
E cultos e culturas e paragens

II

O recitador encontra a palavra modulada
Rouca de deserto e imensidão
Entoa a veemência nua da palavra
Fronteira de puro Deus e puro nada

III

E Leptis Magna em sua pedra cor de trigo
E em seu chão de laje pelo sol varrido
Guarda o matinal no mais antigo

(de O Nome das Coisas, 1977)

2011-08-28T17:11:00.003+01:00

IVAN LAUCIK

ANOTAÇÃO DE FIM DE TARDE

Nada importa, dizem-te pela manhã:
E tu (vês-te obrigado) duvidas destas palavras todo o dia.

Resiste, entretém os peixes,
canta-lhes em voz alta sobre a ponte...
Os momentos de alegria quase te envergonham:
As distâncias convenientes, relação de altura e profundidade,
os invernos curtos, vento em conta para os moinhos -
e um tempo longo coberto
de ornamentos de ferro!
(Os livros de Lógica estão gastos
pelas mãos e pelo suor!)

Alguém que ouve mal embriaga-se de palavras:
O futuro pertence apenas aos helicópteros silenciosos,
capazes de aterrar na palma da mão.
(Haverá palma da mão?) E continua em sonhos
a separar-se o comestível do que não presta.

Sim, chegam-nos plantas cheias de entusiasmo.
Mas não é por isso que a folha artificial é menos verde.

Assim os incrédulos valorizam a fé.
Os infalíveis esperam ser salvos pelos nossos erros.
Os vivos sabem
que tudo importa
desde manhã.

(de Mobilis in mobile, tradução colectiva (Outubro 1997) revista e apresentada por Pedro Mexia, Quetzal editores, 1999)

2011-08-18T14:06:00.003+01:00

JOÃO MIGUEL FERNANDES JORGE

27

Recusarei a ave que pergunta
no inverno a floresta que jurei
plantar? E se a asa não passa de
um adeus, depois pedra corroída?

O rosto, rosa e junho caminhando.
Não há terra nem água no nosso
pensamento. Tu, destruída, os olhos
foram verdes ou castanhos?

Não conheço entre amor e festa,
entre erva e dedos. A alma toma fim
em nenhuma destas partes, creio?

Um rei procura os limites do mar,
o poeta o sono através da unidade.
E eu erguendo recordação ou fuga?

(de Sob Sobre Voz, 1971)

Sétima Legião

Os Limites do Mar

(de Mar d'Outubro, 1988)

2011-08-17T15:47:00.002+01:00

MARÍA VICTORIA ATENCIA

AGOSTO

Hei-de integrar-me nestas horas cálidas,
neste persuasivo agosto, no passar de seus dias
enquanto decorre o ano e eu decorro,
de almanaque na mão e na minha pele sempre
- e eu, rebelde -, a consumir-me em vão
antes de descobrir que o verão me agosta
e que hei-de deixar esta umbria que começo a sentir erma.

(tradução de José Bento, in Antologia Poética, Assírio & Alvim, 2000 - documenta poetica / original de Las contemplaciones, 1997)

2011-08-08T19:06:00.004+01:00

Desprevenidos perante um poema

Procuramos segurança numa margem

Tentando o equilíbrio na forma dos pés

Sobre o gelo liso.

Há um breve arrumar de vestígios,

Depois. Há uma vida inteira,

Compacta, a surgir, deslizando, nossa,

E evitando a queda, reagindo.

São passagens, pontes, cordas gastas,

Por onde vamos da falta de medo

À vigilância. Terra empapada

Feita de regressos, evocações,

Pontos distantes de recomeço,

Surpresa sempre como somos.

No comboio para o Porto, 24-3-2011

2011-08-05T19:21:00.005+01:00

[AUTOR DESCONHECIDO]

«Musas entregando o Poeta ao Tempo e à Fama»

LUÍS DE CAMÕES

Mas a Fama, trombeta de obras tais,
Lhe deu no mundo nomes tão estranhos
De Deuses, Semideuses imortais,
Indígetes, Heróicos e de Magnos.
Por isso, ó vós que as famas estimais,
Se quiserdes no mundo ser tamanhos,
Despertei já do sono do ócio ignavo,
Que a ânimo, de livre, faz escravo;

E ponde na cobiça um freio duro,
E na ambição também, que indignamente
Tomais mil vezes, e no torpe e escuro
Vício da tirania, infame e urgente;
Porque essas honras vãs, esse ouro puro
Verdadeiro valor não dão à gente;
Melhor é merecê-los sem os ter,
Que possuí-los sem os merecer.

(do Os Lusíadas, Canto IX, 1572 - fixação do texto de Hernâni Cidade)

2011-08-03T15:45:00.000+01:00

JORGE VELHOTE

Um mapa para regressar ao vento

A lucidez é a ferida mais próxima do sol
René Char

Quem partiu para escrever estas palavras? Há uma haste
de silêncio no olhar de quem observa a sombra que se despede
no caminho. A imobilidade das aves desce sobre a nossa
voz como numa prece o ouvido se exalta.
O que podemos esperar desse silêncio que pertence
aos mortos, repara: se toco com um dedo nos
meus lábios sinto que o sangue tudo inunda
é como se a luz descobrisse
a noite e a purificasse de segredos para alguém.

O caminho que se destrói, a respiração que se escuta
distante, o olhar que nos entreabre as janelas
e se fecha, não é um plano amoroso.
O meu nome já não é um sulco de lume nos teus
lábios nem uma sombra no leu peito.
Sou um arado esquecido na tonalidade dos dias.
As folhas caem, sento-me, é preciso muito tempo
para ler o silêncio de um rosto.
Um lençol basta para cobrir um corpo.

Se eu fosse cúmplice das águas que se guardam
nos rios, se o meu olhar abandonasse o reflexo
das fotografias, repara: como sou inconfidente,
receio o sono, o rugoso das víboras nas feridas,
o rumor da noite esquecidas as carícias.
Não desejes nada, apenas o vestígio da margem,
o odor do esquecimento que amadurece
a curva dos olhares, o sigiloso labirinto
que o tempo ergue nas dunas.

Um mapa para regressar ao vento, à cicatriz
da luz, ao desenho que decifra o vazio, ao segredo
das pedras e das mãos que se afastam.
Todos os dias o nevoeiro chega frio para dentro
de mim, o mar deixa na areia sulcos escondidos,
conchas cuidadosamente recortadas, a claridade
do azul, a nudez da morte ausente o corpo.
Alguém procura na escuridão o gume das lágrimas,
a melodia da neve, a aresta mais delicada do silêncio.

Amamos sempre quem nos ama, a ferida mais próxima do sol.

(in Palabras – Poemas para el Festival, XXI Festival Internacional de Música Ciudad de Ayamonte, 1999)

2011-07-24T20:05:00.001+01:00

CARLOS DRUMMOND DE ANDRADE

POEMA QUE ACONTECEU

Nenhum desejo neste domingo
nenhum problema nesta vida
o mundo parou de repente
os homens ficaram calados
domingo sem fim nem começo.

A mão que escreve este poema
não sabe o que está escrevendo
mas é possível que se soubesse
nem ligasse.

(de Alguma Poesia, 1930)

2011-07-23T16:59:00.002+01:00

[em face dos últimos acontecimentos]

FRANCISCO JOSÉ VIEGAS

[Sob a chuva de Oslo]

Imagina que uma gota de água

te cai no rosto como um sinal de sede

- como farás para devolver

ao céu esse momento?

(de Todas as Coisas, 1988)

2011-07-22T21:38:00.002+01:00

JOAQUIM MANUEL MAGALHÃES

[...]

A aproximação a qualquer poema instaura o caos. Perdida circula a sabedoria dos homens entre esses elementos esfarelando-se e contudo muro sempre a mais avançadas incursões. Por isso, a voz do analisador surge por vezes como salvação. Ele possui os instrumentos que não ordenam o caos, mas que medem os curtos elementos que se dispersam ou amontoam. E fornece essas medidas, e as relações ténues (misteriosa gravidade unindo as palavras) que os elementos entre si mantêm. Deste modo, abre uma pista, e outra, e muitas mais ainda, e vai dizendo que milhares de outras vão ser possíveis mais tarde, que mesmo estas palavras talvez não sejam senão atalhos sem saída que é preciso, apesar de tudo, tentar.

São todos, porém, analisadores de uma obra. Ninguém a documenta melhor em si senão o próprio leitor, e o crítico nem de ajuda serve quando o entendimento já se conseguiu. Porque só didáctica é a função do crítico: ele apenas poderá ajudar quem não entende. Porque desde que o leitor tenha entendido, seja de que maneira for, a obra, essa é que é a obra e não a que outro entendimento lhe oferece. Em literatura não há erro, só a repetição se condena. Porque literatura fá-la quem lê e quem cria, ela não é só pertença de um dos lados desta dualidade. A obra não é literatura, quanto o leitor não é literatura. Literatura é a obra mais o ler a obra. Criação e leitura têm que se juntar para que seja literária a obra.

E daqui que faça o leitor a literatura. E daqui que seja má a literatura se a leitura o for, apesar de a obra ser boa. (Má, porém, não quer dizer errada, pois que erro não existirá nunca nestes campos: má é deficiente, é de nível inferior a).

Digam-me o que disserem, disto não me descon-vencem. Nem me livram deste terror em que me alegro quando subitamente me vejo fazendo com a leitura desta obra a sua conversão em literatura; quando descubro no caos que ela é agora para mim um certo caminho, uma certa força orientadora; quando penso na possibilidade de muitos outros lhe assentarem mais completos instrumentos (quer de sensibilidade quer de conhecimento) e assim lhe descobrirem pistas mais claras e seguras.

E humildemente me preparo para avançar. Porque sei que ao fazer, com a obra, a literatura, eu o faço porque primeiramente a obra me criou e me deu uma sua medida; porque sei que lê a obra o leitor antes que o leitor a leia, e será ela própria quem indica ao técnico da leitura qual o instrumento mais certo para a tentativa. Humildemente avanço para a criação de modo a com ela recriar.

(excerto do posfácio a Sob Sobre Voz, de João Miguel Fernandes Jorge, 1971 / reproduzido em Os Dois Crepúsculos - Sobre poesia portuguesa actual e outras crónicas, A Regra do Jogo, 1981)

2011-07-20T21:22:00.000+01:00

WILLIAM CARLOS WILLIAMS

UMA ESPÉCIE DE CANÇÃO

Que a víbora espere sob
as ervas daninhas
e a escrita
se faça de palavras, lentas e rápidas,
prontas ao ataque, aguardando pacientemente,
em vigília.

— e através da metáfora reconciliem
as pessoas e as pedras.
Compõe. (Ideias
só nas coisas) Inventa!
Saxífraga é a minha flor que fende
as rochas.

(in Antologia Breve, selecção e tradução de José Agostinho Baptista, Assírio & Alvim, 1995 - Gato Maltês / original de The Wedge, 1944)

2011-07-19T09:15:00.000+01:00

BEN CLARK

Cuando desalojaron a Edmund Trebus
vivía en un rincón de su cocina
recluido.
Limpiaron el jardín
y llenaron camiones y camiones
con todos los objetos de la casa.
Unos dias después Heringey Council
recibió con sorpresa la demanda
de Trebus reclamando
una indemnización
por haberle robado todas sus posesiones.

(de Basura, editorial Delirio, 2011)

Quando o desalojaram Edmund Trebus
vivia num canto da sua cozinha
recolhido.
Limparam o jardim
e encheram camiões atrás de camiões
com todos os objectos da casa.
Uns dias depois o Haringey Council
recebeu com surpresa a demanda
de Trebus a reclamar
uma indemnização
por lhe ter roubado todos os seus bens.

[nota do Autor: Edmund Zygfryd Trebus (1918 perto de Danzig, Prússia – 2002 Londres). Padecia do Síndrome de Diógenes e tornou-se famoso através de um documentário da BBC sobre a sua vida, intitulado A life of Grime (uma vida de sujidade)]

(tradução minha)

2011-07-18T16:22:00.007+01:00

[a Guerra Civil de Espanha começou há 75 anos]

PABLO PICASSO

Guernica, 1937

349×776 cm

Museo Reina Sofia, Madrid

ANTONIO MACHADO

SONETO

Odiosa mão traçou, oh minha Espanha
— vasta lira, ante o mar, entre dois mares—,
zonas de guerra, cristas militares,
em planícies, outeiros e montanha.

Manes do ódio e da cobardia
cortam a lenha de teus azinhais,
pisam bagos de ouro em teus lagares,
moem o trigo que o teu solo cria.

Outra vez — outra vez! — oh triste Espanha,
quanto se afoga em vento, em mar se banha,
joguete de traição, quanto se encerra

nos templos de Deus mancha o olvido,
quanto acrisola o íntimo da terra
oferece-se à ambição, — tudo vendido!

LEÓN FELIPE

HÁ DUAS ESPANHAS

Há duas Espanhas: a do soldado e a do poeta. A da espada fratricida e a da canção vagabunda. Há duas Espanhas e uma só canção. E esta é a canção do poeta vagabundo:

Soldado, tua é a fazenda,
a casa,
o cavalo
e a pistola.
Minha é a voz antiga da terra.
Tu ficas com tudo e deixas-me nu e errante pelo mundo...
Mas eu deixo-te mudo... mudo!
E como vais tu colher o trigo
e alimentar o fogo
se eu levar a canção?

PEDRO SALINAS

QUE PÁSSAROS?

O pássaro? Os pássaros?
Há um único pássaro no mundo
que voa com mil asas e que canta
com incontáveis trinos, sempre só?
São a terra e o céu espelhos? É o ar
espelho do ar, e o grande pássaro
único multiplica
a sua solidão em aparências mil?
(E por isso
lhe chamamos os pássaros?)

Ou não haverá um pássaro?
E são eles,
fatal plural imenso, como o mar,
bando inúmero, uma enorme onda de asas,
onde a vista procura e a alma quer
distinguir a verdade do pássaro único,
da sua essência sem fim, do uno belo?

VICENTE ALEIXANDRE

DESTINO DA CARNE

São, não é isso. Não olho
um céu do outro lado do horizonte.
Não contemplo uns olhos tranquilos, poderosos,
que acalmam as águas ferozes que aqui bramam.
Não olho essa cascata de luzes que descem
de uma boca até um peito e umas mãos suaves,
finitas, que este mundo encerram, entesouram.

Por toda a parte vejo corpos nus, submissos
ao cansaço do mundo. Carne fugaz que porventura
nasceu para ser chispa de luz, para abrasar-se
de amor e ser o nada sem memória, a formosa
redondez da luz.
E que está aqui, está aqui, flacidamente eterna,
sucessiva, constante, sempre, sempre cansada.

É inútil que um vento distante, com forma vegetal, ou uma língua,
lamba devagar e lentamente o seu volume, o aguce,
o lime, o acaricie, o exalte.
Corpos humanos, rochas cansadas, pardos vultos
que à beira-mar consciência sempre
tendes de que a vida não acaba, não, e se transmite.
Corpos que amanhã repetidos, infinitos, rolais
como uma espuma lenta, desiludida, sempre.
Sempre carne do homem, sem luz! Sempre rolados
desde além, de um oceano sem origem que envia
ondas, ondas, espumas, corpos cansados, orlas
de um mar que não se acaba, sempre ofegante em suas margens.

Todos, multiplicados, repetidos, sucessivos, amontoais a carne,
a vida, sem esperança, monotonamente iguais sob os céus foscos que impassíveis se herdam.
Sobre esse mar de corpos que aqui brotam sem trégua, desabrocham
nitidamente e, mortais, ficam nas praias,
não se vê, não esse rápido batel, ágil veleiro
que com quilha de aço, rasgue, torça,
abra sangue de luz e impetuoso fuja
rumo ao fundo horizonte, rumo à origem
última da vida, ao extremo do oceano eterno
que, humanos, espalha
seus corpos cinzentos. Para a luz, para essa escada ascendente de brilhos
que de um peito benigno para uma boca sobe,
para uns olhos enormes, totais, que contemplam,
para umas mãos silenciosas, finitas, que prendem,
onde cansados sempre, vitais, ainda nascemos.

FEDERICO GARCÍA LORCA

MORTE DE ANTONITO EL CAMBÓRIO

Vozes de morte soaram
perto do Guadalquivir.
Vozes antigas que cercam
voz de cravo varonil.
Cravou sobre as suas botas
dentadas de javali.
Nessa luta dava saltos
esfregados de delfim.
Banhou com sangue inimigo
sua gravata carmim,
mas eram quatro punhais
e teve que sucumbir.
Quando as estrelas espetam
rojões na água de cinza,
e quando os novilhos sonham
com verónicas floridas.
vozes de morte soaram
perto do Guadalquivir.

*

António Torres Herédia,
Cambório de dura crina,
moreno de verde lua,
voz de cravo varonil:
Quem te roubou tua vida
perto do Guadalquivir?
Meus quatro primos Herédias
filhos de Benamejí.
O que em outros não invejavam
já o invejavam em mim.
Sapatos cor de corinto,
e medalhões de marfim,
e esta pele amassada
com azeitona e jasmim.
Ai Antonito el Cambório,
digno duma Imperatriz!
Lembra-te agora da Virgem,
que estás prestes a partir.
Ai Federico Garcia,
procura a Guarda Civil!
Já meu tronco se quebrou
como uma cana de milho.

*

Três golpes de sangue teve
e agonizou de perfil.
Viva moeda que nunca
se haverá de repetir.
Um anjo pálido põe-lhe
a cabeça num coxim.
Outros de rubor cansado
acenderam um candil.
E quando seus quatro primos
chegam a Benamejí,
vozes de morte cessaram
perto do Guadalquivir.

DÁMASO ALONSO

DURA LUZ DE MORTE

A morte não tem passadas
cautelosas, nem gadanha.
A morte é a luz. Que funda
a luz do verão, amada!

Como se adensa nos hortos
que com a sesta se inflamam!
Como o conhecem as rosas!
Botão que desponta, canta-o.

Que profundeza de luz!
Massa de chumbo inflamada,
sobre o sonho da existência,
como pesa, como ameaça!

Quanta sombra num verão,
na luz de um verão! Oh quanta
morte nessa sombra fúlgida,
inexorável, diáfana!

Tal como um cão acossado,
meu coração bate em ânsia
— ardente ferver de terra —
sobre terra, sob a brasa

do céu. Do céu absorto
— rosa de cristal estática —
que vai estalar em estrias
de luz. Pára, luz, aguarda!

Dura terra, terra mãe,
protege-me com teus ramos,
encanta-me com tuas flores,
dilui-me nas tuas águas!

Pois dá inda sombra o álamo
e ainda há flores na sarça,
e a água brota e dois olhos
mudos — ai, amor — me falam.

...Contudo, arestas da tarde
já estalam em cal árdua,
fogos brônzeos, clarins híspidos
e lanças incendiadas.

No fundo da minha angústia
soam trombetas de caça!:
hirtas almas, nos outeiros,
fogem, fogem para nada...

Piedade! Afasta, terra,
minha destruição, olha, cantam
ainda as aves junto ao álveo,
trémulo o vento nas canas!

Nas ramarias dos álamos
— ora tremem, ora param —
há entre jogos de brisa
um frenesi de esperança.

E, amor, em teus tristes olhos,
que terna luz tamisada,
ai como me chama a vida,
que imperiosa me chama,

enquanto desfia a acéquia
— canavial, harpa e flauta —
seu doce engano de música,
piedoso engano! Graças,

álveo, amor, árvores! Jovem,
a minha vida, embalai-a
como a uma folha pequena,
como uma fibra de nada.

Que durma bem! Que não veja
como, soturna, prepara
esses ocres funerais
a fosca luz acerada

RAFAEL ALBERTI

BALADA DO QUE NUNCA FOI A GRANADA

Que longe por mares, campos e montanhas!
Já outros sóis olham minha cabeça branca.
Nunca fui a Granada.

Minha cabeça branca, tantos anos perdidos.
Quero achar os velhos, apagados caminhos,
Nunca vi Granada.

Dai à minha mão um ramo de luz esverdeado.
Uma rédea curta e um galope largo.
Nunca entrei em Granada.

Que gente inimiga povoa seus adarves?
Quem os claros ecos livres de seus ares?
Nunca fui a Granada.

Quem seus jardins hoje aprisiona e põe
cadeias à fala que sai de suas fontes?
Nunca vi Granada.

Vinde vós, que nunca fosteis a Granada.
Há sangue caído, sangue que me chama.
Nunca entrei em Granada.

Há sangue caído do melhor irmão.
Sangue pelos mirtos e água dos pátios.
Nunca fui a Granada.

Do melhor amigo, nas murtas distantes.
Sangue pelo Darro, pelo Genil sangue.
Nunca vi Granada.

Se altas são as torres, alta é a coragem.
Vinde por montanhas, por campos e mares.
Entrarei em Granada.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

ELEGIA A FEDERICO GARCÍA LORCA

Esqueço-me de viver se te recordo,
reconheço-me como pó da terra
e incorporo-te em mim, tal como faz
a parte mais próxima de tua campa,
essa terra insensível que suplanta
o amoroso afã de teus amigos.

Acabada tua vida, permanece
com seu total contorno desenhado:
não há porta que ao futuro te conduza.

A árvore de teu nome floresceu
numa incalculável primavera.

A morte é perfeição, acabamento.
Somente os mortos podem ser nomeados.
Nós que vivemos, não possuímos nome.

Os fundeiros míticos da fama
atiram os cantos do teu nome ao mundo
e o lago da vida abre seus olhos
com pálpebras de vidro intermináveis:
Não há montanha ou céu, não há planície,
que em círculos concêntricos não aumente
o eco de teu nome iluminado.

Não é dor fraternal, ou pena humana,
é parte, meu pesar, do sentimento
que faz das estrelas pensativas
flores sobre a noite que te cobre.
Escrevo-te estas palavras separado
do quotidiano sonhar da minha vida,
escrevo de um astro distante onde sofro
tua perda irreparável soluçando.

(in Antologia da Poesia Espanhola Contemporânea, selecção e tradução de José Bento, Assírio & Alvim, 1985 - documenta poetica)

2011-07-17T12:22:00.003+01:00

[há dias, assinalando o aniversário de nascimento de Neruda, coloquei aqui poemas seus traduzidos por vários Poetas portugueses. Escapou-me a tradução que Couto Viana fez de As Pedras do Céu, de que fica aqui um poema.]

PABLO NERUDA

XX

É áspera a americana cordilheira,
nevada, hirsuta e dura,
planetária:
o azul dos azuis é ali que jaz,
o azul solidão, azul secreto,
o ninho do azul, o lápis-lazúli,
o esqueleto azul da minha pátria.

A mecha arde, cresce o estalido
e esmigalha-se então o peito à pedra:
depois do dinamite é ténue o fumo
e sob o fumo o ossamento azul
e os terrões de pedra ultramarina.

Oh catedral dos azuis enterrados,
pequeno abalo de cristal azul,
olho do mar coberto pela neve
uma outra vez à luz voltas da água,
ao dia, à pele clara
do espaço,
ao céu azul volta o terrestre azul.

(de As Pedras do Céu, in Por Outras Palavras, traduções de António Manuel Couto Viana, Vega, 1997 / original: Las piedras del cielo, 1970)

2011-07-16T14:16:00.002+01:00

MANUEL ANTÓNIO PINA

A QUARTA PORTA

É a solidão
o que o coração procura,
como poderei não
saber o que não sei?

Estou cada vez mais longe de qualquer coisa,
regressarei alguma vez
a tudo o que há-de vir?
O que está atrás de ti

e a tua imagem
que o Futuro persegue.
Este é um lado de tudo
e o outro é o mesmo e o outro.

(de Aquele que quer morrer, 1978 / in Poesia Reunida, Assírio & Alvim, 2001 - documenta poetica)

2011-07-14T16:05:00.000+01:00

HUGO MILHANAS MACHADO

COL DU TOURMALET

Desta vez é que é muito embora
não se saiba muito bem porquê
ele vai feroz no alto do Tourmalet
faz lembrar o dia em que te imaginei
e acreditei não querendo a verdade porém

Faz lembrar o dia em que te imaginei
quando digo desta vez é que é
e agora na verdade já nem sei
que piso que vejo e grito é quem
este homem no alto do Tourmalet?

(de As Junções, edições ArteFacto, 2010)

2011-07-13T18:30:00.003+01:00

Vens contraciclo a iluminar,

Traçado em arco de incongruências

Dissimuladas por acção do vento

Levando-te, ágil, por outros lugares.

(mas que assombros segues, quais os limites

ao próximo passo no teu caminho?)

Lugares de confluência e de cesura

Onde semeias canto e labirinto,

Fontes da memória sépia que trazes

ao trilho rasgado no campo seco.

2011-07-13T10:42:00.000+01:00

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

A MULHER NA CIDADE DO HOMEM

[...]

Quando olhamos para o passado vemos que a contribuição da mulher no mundo da criação é muito limitada. As leis, a filosofia, a matemática, a pintura, a arquitectura, a escultura, a música foram quase exclusivamente criadas por homens. A mulher aparece nalgumas artes como intérprete, raramente como autora.

Isto «parece mostrar» que a capacidade criadora da mulher só existe em planos secundários ou subsidiários.

Mas há uma excepção que nos coloca no centro do problema.

Esta excepção é a poesia.

Sapho, Emily Brontë, Emily Dickinson, Louise Labé são poetas na plenitude da criação. Para além do tempo e das mutilações, um fragmento de Sapho conserva aquele poder de invocação total que é a marca de fogo da grande poesia. E da nossa época não poderei deixar de citar Edith Sitwell, Nelly Sachs, que este ano recebeu o prémio Nobel, Gertrude Von Le Fort, que é um dos grandes poetas da transcendência, e Cecília Meireles que é um dos cimos da moderna poesia brasileira.

Esta excepção que a poesia é coloca-nos no centro do problema por duas razões: porque nos esclarece sobre a situação da mulher, porque nos esclarece sobre a natureza e a vocação de humanidade total da mulher.

A poesia é a arte que menos depende da contingência. Para escrever um poema é preciso ser poeta e depois basta um papel e um lápis.

A poesia pede a liberdade da alma que a alma por si mesma conquista, pede a escolha, a ascese, a atenção do ser a todos os seres e depois basta-lhe um papel e um lápis. O escultor ou o arquitecto para realizarem a sua vocação precisam duma longa aprendizagem com escola, mestre, atelier, público, encomenda e comprador. É por isso que, e isto nos esclarece sobre a situação da mulher, a escultura e a arquitectura, como a música, o teatro e a pintura, são artes que só florescem nos países onde existem circunstâncias propícias à cultura. Pelo contrário, a poesia é a arte que sobrevive e resiste nos países pobres, subdesenvolvidos e ocupados.

Se ao longo de tantos séculos a poesia foi quase a única arte onde a mulher mostrou capacidade criadora, isto não quer dizer que a mulher só era capaz de poesia, mas sim que para ela, como para um país subdesenvolvido ou ocupado, a poesia era a única arte possível. A única arte onde a pura liberdade do espírito criador podia resistir à pressão da contingência.

Se o nome Poesia deriva do verbo «poien» que significa criar é porque é na poesia que a criação se mostra no seu estado mais despojado e nu. O material do poeta é a palavra, a palavra que é por excelência o sinal humano. A poesia parte do verbo, do princípio, parte dum tempo anterior à contingência que é o puro tempo do ser. O espírito poético é o espírito daqueles que a si mesmos se reconhecem não como situação, mas como ser a caminho.

A poesia foi durante séculos a única excepção; mas a chegada do século XX traz consigo algo de novo.

A partir de então a capacidade artística e intelectual da mulher começa a mostrar-se em actividades que, embora não fossem em si mesmas masculinas, pareciam ultrapassar a possibilidade feminina. Todos conhecem o nome de Maria Curie, todos sabem que várias mulheres trabalharam nos cálculos matemáticos dos voos espaciais, todos conhecem a pintura de Maria Helena Vieira da Silva, a escultura de Bárbara Hepworth, Germaine Richier, Louise Nevelson.

No entanto as mulheres não fizeram uma revolução e ninguém fez, para elas, uma revolução. Simplesmente a humanidade avançou. Apesar das guerras, dos conflitos, dos crimes, dos abusos e da terrível pressão das forças de reacção, a nossa época tomou uma consciência nova do valor da vida humana. O nosso tempo não admite que existam vidas sacrificadas nem vidas diminuídas mas exige para cada ser humano o direito à plenitude da sua humanidade. E foi nesta consciência nova que a mulher acedeu àquele plano da criação onde a plenitude da vocação humana se mostra.

É evidente que a parte que a mulher tem tomado no trabalho do mundo moderno contribuiu para a sua emancipação. Mas só por si o trabalho não bastaria pois a mulher sempre trabalhou e em muitas épocas e lugares o trabalho para ela foi apenas uma duplicação da escravatura. Verdadeiramente a libertação da mulher a que estamos a assistir resulta da tomada de consciência da dignidade humana que é a grande e difícil tarefa do século XX.

Pois não existe o problema da mulher, mas sim o problema da humanidade. E é por isso que o Feminismo é um caminho errado e já ultrapassado. Aliás sempre à roda da mulher se criaram falsos problemas.

Assim muitas vezes se tem oposto vocação maternal e vocação criadora. Mas a maternidade é plenitude e não mutilação, é maioridade e não menoridade. E a maternidade que é natureza e vocação é também escolha e responsabilidade. Quanto mais responsável a mulher se sentir pelos filhos que tem, mais responsável se sentirá pelo mundo com que os seus filhos vão viver. E também através dos filhos a mulher compreende que verdadeiramente a sua causa não é a causa da mulher, mas sim a causa da humanidade.

(in A Mulher na Sociedade Contemporânea - colóquios na A. A. da Faculdade de Direito, Prelo editora, 1969 - Cadernos de Hoje)

2011-07-12T23:11:00.003+01:00

PABLO NERUDA

BAIRRO SEM LUZ

Vai-se embora das coisas a poesia
ou não a pode a vida condensar?
Ontem – olhando o último crepúsculo –
eu era mancha de musgo entre ruínas.

As cidades – fuligens e vinganças –,
a porcaria cinzenta dos subúrbios,
a oficina que verga as espaldas,
o patrão de olhos túrbidos.

Sangue púrpura sobre as colinas,
sangue sobre as ruas e as praças,
dor de quebrados corações,
podre de fastios e lágrimas.

Um rio abraça o subúrbio
com mão gelada que procura nas trevas:
sobre as suas águas
olham-se as estrelas com vergonha.

E as casas que escondem os desejos
por trás de luminosas janelas,
enquanto lá fora o vento
a cada rosa leva um pouco de lama.

Ao longe... a bruma do esquecimento
– espessos fogos, desfeitos quebra-mares –
e o campo, o verde campo! onde ofegam
os bois e os homens melancólicos.

Eu vou crescendo por entre as ruínas,
a sós remoendo toda a tristeza,
como se o pranto fosse uma semente
e eu o único sulco da terra.

(de Crepusculário, tradução e prefácio de Rui Lage, edições Quasi, 2005 / original: Crepusculario, 1923)

EU FUI MARCANDO...

Eu fui marcando com cruzes de fogo
o atlas branco do teu corpo.
A boca era uma aranha que corria a esconder-se.
Em ti, atrás de ti, temerosa, sedenta.

Histórias para contar-te à beira do crepúsculo
boneca triste e meiga, para que não estivesses triste.
Um cisne, uma árvore, algo longínquo e alegre.
O tempo da vindima, o tempo maduro e frutífero.

Eu que vivi num porto que era de onde te amava.
A solidão percorrida de sonho e de silêncio.
Encurralado entre o mar e a tristeza.
Calado, delirante, entre dois gondoleiros imóveis.

Entre os lábios e a voz, algo vai já morrendo.
Algo com asas de pássaro, algo de angústia e de olvido.
Da mesma forma que as redes não retêm a água.
Boneca minha, quase nem ficam gotas tremendo.
Mesmo assim algo canta entre estas palavras fugazes.
Algo canta, algo sobe até à minha ávida boca.
Oh poder celebrar-te com todas as palavras de alegria.
Cantar, arder, fugir, como um campanário nas mãos de um louco.
Triste ternura minha, mudas-te em quê de repente ?
Quando eu cheguei ao vértice mais atrevido e frio
fecha-se o meu coração como uma flor nocturna.

(de Vinte Poemas de Amor e Uma Canção Desesperada, tradução de Fernando Assis Pacheco, publicações Dom Quixote, 1971 / original: Veinte poemas de amor y una canción desesperada, 1924)

WALKING AROUND

Acontece que me canso de ser homem.
Acontece que entro nas alfaiatarias, nos cinemas,
flácido, impenetrável, como um cisne de feltro
que navega numa água de origem e de cinza.

O odor das barbearias faz-me chorar aos gritos.
Quero apenas um descanso de pedras ou de lã,
quero não ver estabelecimentos nem jardins,
nem mercadorias, lunetas, ascensores.

Acontece que me canso de meus pés e minhas unhas,
do meu cabelo e até da minha sombra.
Acontece que me canso de ser homem.

Todavia, seria delicioso
assustar um notário com um lírio cortado
ou matar uma freira com um soco na orelha.
Seria belo
ir pelas ruas com uma faca verde
e a dar gritos até morrer de frio.

Não quero continuar a ser raiz nas trevas,
vacilante, estendido, a tiritar de sono,
descendo, nas cercas molhadas da terra,
absorvendo e pensando, a comer dia após dia.

Não quero para mim tantas desgraças.
Não quero fazer mais de raiz e de túmulo,
de subterrâneo só, de adega com defuntos,
inteiriçados, e a morrer de angústia.

Por isso a segunda-feira arde como petróleo
quando me vê chegar com cara de prisão,
e uiva no seu decurso qual uma roda ferida,
e dá passos de sangue ardente rumo à noite.

E empurra-me para certos recantos, para certas casas húmidas,
para hospitais onde os ossos saem pela janela,
para certas sapatarias com odor a vinagre,
para ruas espantosas como fendas.

Há pássaros cor de enxofre e horríveis intestinos
pendurados nas portas das casas que eu odeio,
há dentaduras esquecidas numa cafeteira,
há espelhos
que deveriam ter chorado de vergonha e espanto,
há guarda-chuvas em toda a parte, e venenos, e umbigos.

Passeio calmamente, com olhos, com sapatos,
com fúria e esquecimento,
passo, atravesso escritórios e lojas ortopédicas,
e pátios onde há roupa pendurada num arame:
cuecas, toalhas e camisas que choram
lentas lágrimas sórdidas.

(in Antologia de Pablo Neruda, selecção e tradução de José Bento, editorial Inova sarl, 1973 / original de Residencia en la tierra, 1935)

HINO E REGRESSO

Pátria, pátria minha, a ti regressa meu sangue.
Mas peço-te, como o filho cheio de pranto
pede à mãe:
…………...……Acolhe
esta guitarra cega
e esta fronte perdida.
Saí a procurar-te filhos pela terra,
saí a erguer vencidos com teu nome de neve,
saí a erguer uma casa de madeira pura
e a levar a tua estrela aos heróis feridos.

Agora quero dormir na tua substância.
Dá-me uma clara noite de cordas penetrantes,
a tua noite de navio, altura de estrelas.

Pátria minha: quero mudar de sombra.
Pátria minha: quero trocar de rosa.
Quero pôr o braço na tua frágil cintura
e sentar-me nas tuas pedras calcinadas pelo mar
para deter o trigo e olhá-lo por dentro.
Vou escolher a flora delgada do nitrato,
vou fiar o estambre glacial do sino
e olhando a tua ilustre e solitária espuma
tecerei à tua beleza um ramo litoral.

Pátria, pátria minha,
rodeada de água combatente
e neve combatida,
em ti a águia junta-se ao enxofre
e na tua antártica mão de arminho e de safira
uma gota de pura luz humana
brilha incendiando o céu inimigo.

Guarda a tua luz, oh pátria!, mantém
a dura espiga de esperança no meio
do cego ar temível.
Na tua remota terra caiu toda esta luz difícil,
este destino de homens,
que te faz defender uma flor misteriosa,
só, na imensidade da América adormecida.

(in Trocar de Rosa, traduções de Eugénio de Andrade, Na Regra do Jogo, 1980 / original de Canto general, 1950)

III

OLHAR SOBRE A GRÉCIA

Oh lágrimas, ainda não é tempo
de acudirdes aos meus olhos,
de acudirdes aos olhos dos homens,
pálpebras, erguei-vos
da escuridão do sono, claras
ou sombrias pupilas,
olhos sem lágrimas, olhai a Grécia
crucificada em seu madeiro.
Olhai-a toda
a noite, todo o ano, todo o dia,
vertendo o sangue do seu povo,
ferindo as fontes
em seu terrível capitel de espinhos.
Vede, olhos do mundo,
o que a Grécia, a pura,
suporta, a chicotada
do mercador de escravos,
e assim de noite e ano e mês e dia
vede como se levanta a cabeça
do seu povo orgulhoso.
De cada gota
caída do martírio
cresce de novo o homem,
o pensamento tece as suas bandeiras,
a acção confirma pedra a pedra
e mão a mão
a altura do castelo.

Oh Grécia clara,
se em ti a escuridão despejou o seu saco
de estrelas negras, sabes
que em ti própria
está a claridade, que tu recebes
a noite inteira em teu regaço
até que das tuas mãos
a aurora se levante,
voo branco molhado de orvalho.
À sua luz ver-te-emos,
antiga e clara mãe dos homens,
sorrir, vitoriosa,
mostrando-nos outra vez a tua
…………………………………..........…brancura
de estátua, entre os montes.

(de As uvas e o vento, tradução de Albano Martins, Campo das Letras, 2007 / original: Las uvas y el viento, 1954)

Ode à vida

Toda a noite
com um machado
a dor me feriu,
mas o sonho
passando lavou como uma escura água
ensanguentadas pedras.
Hoje estou vivo novamente.
De novo
te levanto,
vida,
sobre os meus ombros.

Ó vida,
taça cristalina,
de súbito
enches-te
de água suja,
de vinho morto,
de agonia, de desgraças,
de pegajosas teias de aranha,
e muitos crêem
que guardarás para sempre
essa cor infernal.

Não é verdade.

Uma noite lenta passa,
passa um só minuto
e tudo muda.
Enche-se
de transparência
a taça da vida.
Um longo trabalho
nos espera.
De um só golpe nascem as pombas.
Se engendra a luz sobre a terra.
Vida, os pobres
poetas
julgaram-te amarga,
não saíram da cama
contigo
com o vento do mundo.

Sofreram os amargores
sem te procurar,
barricaram-se
num negro tugúrio
e foram-se atolando
no luto
dum solitário poço.
Não é verdade, vida,
és
bela
como a minha amada
e tens entre os seios
odor a menta.

Vida
és uma máquina plena,
felicidade, rumor
de tempestade, ternura
de delicado azeite.

Vida,
és como uma vinha:
amealhas a luz e reparte-la
em cacho transformada.

Aquele que te renega
que espere
um minuto, uma noite,
um ano curto ou longo,
que saia
da sua mentirosa solidão,
que indague e lute, junte
as suas mãos a outras mãos,
que não adopte nem proclame
a má-sorte,
que a estilhace dando-lhe
forma de muro,
como à pedra fazem os canteiros,
que a corte
e dela faça
umas calças.
A vida espera
todos aqueles
que amam
o selvagem
odor a mar e a menta
que ela tem entre os seios.

(de Odes Elementares, tradução de Luís Pignatelli, publicações Dom Quixote, 1977 / original: Odas elementales, 1954)

PARA TODOS

De repente não posso dizer-te
o que te deveria dizer,
homem, perdoa-me, saberás
ainda que não escutes as minhas palavras
que não me pus a chorar nem a dormir
e que estou contigo sem te ver
desde há muito e até ao fim.

Eu percebo que muitos pensem,
e Pablo o que faz? Estou aqui.
Se me procurares nesta rua
encontrar-me-ás com o meu violino
preparado para cantar
e para morrer.

Não é por querer deixar alguém
nem aos outros, nem a ti,
e se escutares com atenção, na chuva,
poderás ouvir
que vou e venho e me demoro.
E sabes que devo partir.

Se não se entendem as minhas palavras
não julgues que sou o que outrora fui.
Não há silêncio que não se acabe.
Quando chegar o momento, espera-me,
e que saibam todos que saio
à rua, com o meu violino.

(de Plenos Poderes, tradução de Luís Pignatelli, publicações Dom Quixote, 1975 / original: Plenos poderes, 1962)

Começo por invocar Walt Whitman

É por acção de amor ao meu país
que te reclamo, ó necessário irmão,
velho Whitman da cinzenta mão,

para que, com teu apoio extraordinário,
verso a verso, matemos de raiz
Níxon, o presidente sanguinário.

Sobre a terra não há homem feliz,
ninguém trabalha bem no planeta
se em Washington respira o seu nariz.

Pedindo ao velho bardo que me invista,
os meus deveres assumo de poeta
armado do soneto terrorista,

porque devo ditar sem pena alguma
a sentença até agora nunca vista
de fuzilar um criminoso ingente

que apesar das suas viagens para a lua
já matou na terra tanta gente,
que até foge o papel e a pena se alevanta

ao escrever o nome do maldito,
do genocida, o da Casa Branca.

(de Incitamento ao Nixonicídio e louvor da Revolução Chilena, tradução de Alexandre O’Neill, Agência Portuguesa de Revistas, 1975 / original: Incitación al nixonicidio y alabanza de la revolución chilena, 1973)

2011-07-05T21:11:00.002+01:00

PlTÁGORAS

Saberás ainda que os homens
livremente e por si próprios
escolhem os seus males.

Miseráveis que são, não sabem
nem ver nem entender os bens
à sua beira.
Poucos os que aprenderam a
libertar-se de seus males.

Tal é a sorte que perturba
os espíritos dos mortais
rolando em sentidos vários
acabrunhados por males sem fim.

Inata nos homens realmente
a aflitiva Discórdia os
acompanha e prejudica
sem que dela se apercebam.
Não a provoques antes foge
dela, cedendo.

(excertos de Versos de Ouro Que vulgarmente andam em nome de Pitágoras em vulgar traduzidos por J.[osé] B.[lanc de] P.[ortugal], Assírio & Alvim, 1988 - Assíria)

2011-07-04T08:26:00.002+01:00

ARTUR PORTELA FILHO

Os cães

O rafeiro chegou ao pé do cão do portão e perguntou-lhe:

— Tu é que és o meu dono?

Como o cão do portão dissesse que não sabia responder, foram os dois lá dentro procurar o cão do jardim e perguntaram-lhe:

— Tu é que és o nosso dono?

Como o cão do jardim dissesse que não sabia responder, foram os três procurar o cão da porta e perguntaram-lhe:

— Tu é que és o nosso dono?

Como o cão da porta dissesse que não sabia responder, foram os quatro procurar o cão da cozinha e perguntaram-lhe:

— Tu é que és o nosso dono?

Como o cão da cozinha dissesse que não sabia responder, foram os cinco procurar o cão do corredor e perguntaram-lhe:

— Tu é que és o nosso dono?

Como cão do corredor dissesse que não sabia responder, subiram os seis a procurar o cão da escada e perguntaram-lhe:

— Tu é que és o nosso dono?

Como o cão da escada dissesse que não sabia responder, subiram os sete a procurar o cão do patamar e perguntaram-lhe:

— Tu é que és o nosso dono?

Como o cão do patamar dissesse que não sabia responder, subiram os oito a procurar o cão da porta e perguntaram-lhe:

— Tu é que és o nosso dono?

Como o cão da porta dissesse que não sabia responder, entraram os nove a procurar o cão do quarto e perguntaram-lhe:

— Tu é que és o nosso dono?

Como o cão do quarto dissesse que não sabia responder, foram os dez procurar o osso e perguntaram-lhe:

— Tu é que és o nosso dono?

O osso ladrou.

(de Três lágrimas paralelas, editorial Caminho, 1987)

2011-07-03T17:59:00.004+01:00

JOÃO RUI DE SOUSA

PRELÚDIOS

l

Prelúdios eram. E sobreviviam
ao tão contido tempo
de uma chama.

Na lentidão exacta
em que eles cresciam,
seus pascentes olhos
eram inícios
de directriz e lâmina.

2

No timbre dos começos,
reboam as auréolas e os címbalos
de bem-aventurança.

Felizes, tangem seus anúncios
de vivaz fortuna
(o clarão de um beijo os selará).

3

No alumínio corre,
em discretas tintas de alvorada,
a mão que principia.

Então, as ervas rasas
que a sustentam
tornam-se limos e perfumes
convergentes
no acordeão dos dias.

4

Férteis, os ventos desciam pelas margens,
desciam pelo branco de sublimes paredes.

Férteis, os ventos contornavam as rampas
com a sombra e o som dos clarinetes.

5

Irrompe talvez fácil o piano:
quase em tumulto, lesto e varonil;
ou ávido de plumas, gracioso e frágil.
Mas logo as suas teclas vão voando
em cadências graves, majestosas,
em rumor de calmas andorinhas
procurando poiso em outras margens:

as que, em seu recato, são
mansões de afecto;
as que, meditabundas, são vindima.

6

O amor é um pão nobilitante que
sagrado torna quem à boca o leve
nos dias mais altos: os dias oriundos
de taças erguidas sem palavras,
alçados na festa que os inunda.

7

Eis que de repente se abrem
as absolutas fontes (as pedras
consteladas, firmes, bem defronte
do coração habitado).

Eis que de repente um corpo arde.

8

Tremem as mãos de assombro e de alegria
quando, junto à deusa,
seguem a sua fragrância de amoras,
os seus delicados contornos:

são cálidos caminhos animados
crescentemente em nós.

9

O azul frequenta às vezes as palavras
como se fosse um deus esplendoroso
ou um sino alado, sobrevoante à vida,
ou um fruto essencial a boiar no mosto.

(O azul percorre às vezes a cidade).

(de Quarteto para as próximas chuvas, publicações Dom Quixote, 2008)

2011-07-01T19:54:00.003+01:00

[faz hoje 30 anos que morreu um dos maiores Escritores/Poetas portugueses do Séc. XX]

CARLOS DE OLIVEIRA

Noite de verão

I

De súbito, a lua japonesa
desenha na janela
as três colinas dum hai-kai;
e vê-se então
que a sua luz, o círculo
cortado ao meio
no horizonte de cimento,
basta para tornar o ar oxidado
quase cor de rosa;
assim se aprende,
ao anoitecer, como o verão
escreve cidades mais legíveis;
embora breves; sobre
alicerces que flutuam
em torno do leitor nocturno,
e talvez a imagem
do meio círculo que falta
à lua, no horizonte.

II

Tágides trazendo,
do alto mar à água doce,
a escama, o fósforo, da espuma;
e o sal saturado de vento
a explodir no rio,
nas suas rugas;
com a luz eléctrica baixando
às páginas fac-similadas
do pelicano para a esquerda:
círculo completo
que as centrais, as redes,
mantêm tenso e branco
como a lua; já reconstituída;
a desprender-se do horizonte;
tágides, por fim sobre cavalos
claros; nuas; inventando
um som diferente
aos decassílabos.

III

O electrocardiograma lido
como um horóscopo;
o sândalo; as colunas de ouro;
sem esquecer o lírio mosto
a abrir-se, a exalação
do cedro; ou antes:
o amor relido noutros corpos;
no gráfico tão simples,
onde a vertigem surge
com a lentidão quadriculada
dos erros, dos desvios: mais nitidamente
que um bólido fotografado
em Indianápolis; enfim,
no cântico dos cânticos,
há um corpo a corromper-se;
estático; só de se expor ao ar,
a agulha mede-lhe o declínio
a cada pulsação.

IV

Uma criança perde-se
nas dunas; na aridez;
sem decidir
se as nuvens são também
de areia; mas em Roncesvales, no tumulto
das réplicas furiosas; quando a névoa
prolonga pelos despenhadeiros
tubas de corno, gritos;
a linguagem é sem dúvida
uma bruma áspera; silábica;
sobre o suor dos homens,
dos cavalos; quanto às nuvens,
examinando-as bem, parecem
doutra consistência:
areia, talvez não; embora a areia
possa evaporar-se e o vento; sabe-se lá;
a use para dourar as nuvens
ou torná-las mais duras.

V

No ritmo cardíaco
o desdobramento do primeiro
ruído não se acentuou;
mas como tudo pulsa,
o cansaço geral; a erosão;
prossegue ao ritmo da noite;
cada vez mais lento, o ar
desce nos brônquios; este
poema sufocado
respira apenas as sílabas
precisas; digitalis;
digital: o dedo aponta
o coração; a ponta do estilete
apoiada no peito;
ou o cano ósseo do revólver;
acentuou-se, claro; mas,
no meio céu, a lua sobe
sem desbobar o seu ruído.

VI

Leitura organizada
nos três alvéolos essenciais;
que são, o quê? só conhecemos
este número; tridente
dum mar obsessivo, com a terra
ao centro da forquilha,
entre o passado e o futuro:
espuma num e noutro flanco;
as três hastes soltas
do signo romano; ou o algarismo
árabe: as setas dirigindo-se
à esquerda; sempre o coração;
unidas na sua dupla curva;
apenas isto; e uma palavra
de que sabemos pouco: alvéolos,
onde se inserem, nos esperam
insectos; dentes; várias formas
de sermos devorados.

VII

Quanto às paredes impermeáveis,
difícil ler cá fora
o grito entre a pergunta e a resposta;
do nascente, do ocaso,
sobem marés; ao mesmo tempo;
num azul vagaroso que a ascensão
dilui pelas praias da lua,
agora no seu ponto mais alto;
imóvel; calculando os riscos da descida;
difícil ler a densidade
que o silêncio impõe a um corpo
donde se tira o sono
por seringas lentas; gota a gota;
onde se escava a gruta; ou então
se encontra a pedra renitente
às brocas, ao seu aço;
enquanto o verão reescreve a lua
longe do horizonte.

VIII

Hipótese possível:
quanto maior for a distância
mais frágil é o astro;
segunda hipótese, provável:
a atmosfera sabe
que refractar estrelas é um jogo; e ganha-o;
desta deduz-se uma terceira:
blocos de pó irradiante,
endurecidos pelo vácuo,
sentem a sua luz estilhaçar-se
perto de nós; o interruptor,
como a palavra diz,
interrompe a leitura; hipótese:
provoca um frémito na água
da barragem; talvez verificável;
e outra ainda, quase sem sentido:
a sombra; a lâmpada apagada;
a transformar-se em sono.

(excerto de Sub Specie Mortis, de Entre Duas Memórias, 1971, in Trabalho Poético, 3ª edição: livraria Sá da Costa editora, 1998)

Aula de Poesia

2011-06-30T21:28:00.000+01:00

2011-06-29T08:58:00.000+01:00

ANTÓNIO REBORDÃO NAVARRO

POST-SCRIPTUM

Se a solidão nos rói os ossos,
se temos de negar
e é forçoso viver
entre paredes que não crescem nem mingam,
caminhar e sorrir e criar com esforço
urgentes intervalos para a dor,
em papéis sem mistério
faremos nossa história
tão simples como o bom e o mau tempo.
Entretanto,
falamos, discutimos,
cuspimos na paisagem,
desafiamos a tristeza
e mordemos o corpo da alegria.

(Não sei se tu me vês

quando a insónia te envia

anjos de roxos olhos

que te impelem, atraem

e, súbito, te deixam.

Não quero dizer que te ouço cantar,
porque não ouço,
quando os muros se apertam,
quando encho grandes dias
de silêncio e mais nada.)

Escrevo-te estas linhas de verdade
porque sei que não choras
quando a vida to ordena,
porque sei que és livre
a desprezares
a gordura dos dias.

(Não te dou minhas mãos,
sento-me contigo à mesa que puseste,
que sempre pões em qualquer sítio,
— nos barcos, nos cafés, onde tu estás —
tua ternura é uma longa mesa
onde se sentam todos os vagabundos.)

Dou-te vinte séculos de fome sobre o mundo,
vários milhões de cruzes e cadáveres nos campos,
inumeráveis dramas conjugais,
pavores de toda a espécie
e o esforço que minha mãe faz para não chorar.

Só te envio
o que guardei das quedas mais terríveis,
o olhar para trás, o reter uma lágrima,
o ter trazido na minha mão direita
o frio que cobria a mão de meu pai morto.

Não te falo de coisas ociosas

que nunca possuiremos,

não te falo de roteiros fingidos

nem te envio palavras pelo vento.

Não te peço para me dares a paz
que nunca tive
nem mesmo a que julgava ter e me levaste.

Não te ofereço o único e perfeito
lugar do mundo aonde
talvez ainda exista a felicidade,
mas junto as minhas ruas
de crianças, eléctricos e caixotes de lixo
às tuas ruas de ladrões, prostitutas,
máquinas e polícias.

Mais livre
(ou menos livre?)
do que dantes,
mais sereno
no entanto,
embora
a garganta
se encha
de acerados punhais
e uma ruga
recente
denuncie
que, às vezes,
num só instante
o mundo cresce
mais do que
em milénios,
abro todas as portas
e todas as janelas,
abro todas as veias
ao teu sangue,
vou contigo
por um caminho
por demais luminoso.

(de Aqui e Agora, 1961)

2011-06-23T21:20:00.002+01:00

FERNANDO CORREIA PINA

O BIBLIOTECÁRIO SEGUNDO S. LUCAS

Estou tão bem quanto o pode estar
o que respira e ás vezes pensa
na morte inevitável, tarde ou cedo.
Habito entre o êxtase e o medo,
entre o tempo a correr pelo meu curso
e o meu curso desfeito pelo tempo.
Estas estantes são as oliveiras do meu monte...
estes livros são os apóstolos e a multidão...
acodem-me à memória muitas vezes...
Muitas vezes sou todos os homens
sós à beira de um cálice infinito.

(in Poetas e Escritores da Serra de S. Mamede, organização de Ruy Ventura, Amores Perfeitos, 2002 / originalmente da revista A Cidade, nova série, n° 3, 1989)

2011-06-21T11:04:00.002+01:00

TIAGO PATRÍCIO

A CATURRITA DO JARDIM TROPICAL DE BELÉM

Ave que passa
que põe e dispõe da luz
que acorda os corpos
sinónimos em Belém
e repassa pela calçada
como se fosse
a beleza inteligível

Ave exótica que descalça
o jardim pela sombra
onde o Verão excessivo
refulge com o olhar trémulo
e me toca debaixo
dos arbustos insulares

Ave que ofusca e reluz
que esconde e aparenta
os sintomas de penas interiores
e um canto sinóptico
de uma insolência elementar

(de O Livro das Aves, edições Quasi, 2009)

2011-06-16T20:49:00.002+01:00

A. M. PIRES CABRAL

SOU COMO FOLHAS DE ÁRVORE

Sou como folhas de árvore — reparo.
Numerosas, presas ao ramo por pecíolos tenazes,
contudo complacentes com o ar que passa,
e por isso frívolas, mostrando
alternadamente as duas faces.

Assim múltiplo e trémulo sou eu.
Apenas um pouco menos perecível,
julgo. E a figueira a que pertenço
talvez um pouco mais durável
que as de verdade.
Mas isso pode ser impressão minha.

(de As Têmporas da Cinza, edições Cotovia, 2008)

2011-06-15T20:26:00.003+01:00

(Groningen, 22 de Maio de 2011)

JOANA SERRADO

10

Da parede

Raspando
da parede
na minha bedstee bordada
eu ergo

13.5 miljoen m³ klei
1.6 miljoen m³ mattresses
1.5 miljoen m³ basalt
105 sleepschepen
60 sleepboten
60 elevatorbakken
37 onderlossers
35 zolderbakken
11 baggermolens
8 kranen
7 perszuigers
3 steentransporteurs
2 transporteurs

Vou fazer uma casa
de raízes estranhas.

Unhas de granito
já não tenho
apenas dedos de fadas
em barro, areia e basalto.

Recuperei
o meu novo país ao mar

Suo o sul
em retenções assalariadas

Um estilete na lama
para assinar
a aurora boreal.

Divisas
Para uma hipoteca de vinte e nove anos em sangue.

Os dictadores
foram-se embora.
Refugiados holandeses no paraíso incendiado.

(Slauerhoff não quer ficar na Holanda
Van Baaren está com os Deuses
Baladas atlânticas
são apenas tumbas.
E os bobos galhofando
na cidade.

Os mortos procuram a sua casa no Mar do Sul
ou Sidney
enquanto Al Galidi come batatas fritas.)

Enquanto eu
retiro
da parede:

croquetes
fricadelas
kipcornen
bamihapjes
nasíballen
krokanten
bouten

para os meus versos estaladiços.

A corrupção da gordura.
A drenagem do Sal.

E os meus músculos defrontarão a gordura
E as minhas estrias atravessarão o horizonte
E a minha pele flácida será quase vinho puro.

Todavia
Rita, irmã de sangue meu,

irei reclamar a minha nova Língua.

E as gruas, Rita, e as gruas
rangem
rangem bravas gruantes

Rita
sem escamotear
o nosso lugar.

(de Emparedada / Uit de muur Een gedichencyclus, Uitgeverij Passage, 2009)

2011-06-13T18:36:00.005+01:00

[«O José Sebag também, o que escreveu O Planeta Precário a que ninguém liga bóia, também já lá vai.» - Mário Cesariny, in verso de autografia, edição de Miguel Gonçalves Mendes, Assírio & Alvim, 2004]

JOSÉ SEBAG

O PLANETA PRECÁRIO

a noite cerrou todas as janelas
alastrou um império de improviso para os
cães sem nome sem dono e atirou
longamente o seu queixo de toneladas até
à mancha espalmada do rio

é a sua maneira de nos insultar
a tristonha envergadura da sua queixa

as palavras
que usamos
têm a idade que aparentam

atingidas pela velhice ou pelo descrédito
num alvoroço se oferecem ao abismo

despenhadas rolam
e se confundem com a lava
com a espuma tensa do tempo ainda intacto

para de novo nascerem noutra pátria
mais respirável

ternamente povoar o indómito e triste
hálito
do mais apavorado e generoso bicho

À hora de morrer vai ser necessário
imitar a navegação tumultuosa e resignada
das palavras.

Entre elas e o poeta
um segredo brinca
religioso
trémulo
e imprudente

um segredo amoroso e repugnante

Tu, que de há tanto e tão bem o conheces
melhor te será conservá-lo escondido
até ao momento da surpresa
que a morte branca do medo exige

Cada um de nós, deve ser, não a lei, mas
o galho inopinado e ímpar
o plano imediato da evasão
alucinado e lúcido

Cada um de nós deve ser o momento
de recusar férias à ferida
e de mandar matar todos os parafusos
destronar todas as molas reais
ou irreais
da

respiração artificial

pendurada do tecto
a tua ausência informa: é madrugada
bela notícia confirmada
o céu está menos preto

busto ou explanada
mas só de sombra
a solidão redonda
desta vida parada

não é flor nem bomba
nem página virada
nem a hecatombe
fria e feriai

da charada final
e indesejada!

Falta o indulto especial da tua mão
e tu a dizeres-me, aguda e de assalto:

«A solidão
é nada.»

a cabeça começa por fazer dueto com o teu relógio
crepita sobre a almofada
parece mesmo um gatilho em desuso
uma flecha detida por um hábito lívido

são já os primeiros rumores estremunhados
no tablado das coisas
para onde a luz, como tu, atira os braços
como tu um beijo

enorme e distraída oficina conjugal

é agora a infalível
serpente inofensiva e doméstica do sol
monstro diluviano de capoeira
a farejar
com um aspecto acabrunhado de enfermeiro despedido
a fresta que permita o carnaval

está então na hora?

a cabotagem entre portos diminuídos
tenazmente em circuito cinzento
o tráfego livre dos gestos, enrugado apenas
pelo milagre de um ou outro vizinho mais mumificado
a levar pela mão o cara de brinquedo do filho

a quem acabam por perdoar por não ter ainda convite
e é só entrar

no solfejo nauseante
no cerimonial mercantilista do braço ao peito

(de O Planeta Precário, «editado e destruído pelo autor à saída da tipografia, Açores, 1959. Um exemplar foi enviado para João Gaspar Simões» / in Surrealismo/Abjeccionismo, antologia organizada por Mário Cesariny de Vasconcelos, editorial Minotauro, 1963; edição fac-similada: Salamandra, 1992)

2011-06-12T21:23:00.004+01:00

ADÍLIA LOPES

COPIADO DE SOPHIA

Creio
na nudez
da minha vida

E
não me peçam
cartão de identidade
que nenhum outro
senão o mundo
tenho

(de César a César, 2003)

BÉNÉDICTE HOUART

sophia de ti
disseram-me que
recitavas poemas
em voz alta nos eléctricos
que cantavas nas ruas de lisboa
enquanto os teus filhos te procuravam
(viram a mãe, aquela que troca tudo e não confunde nada)
e dançavas frente ao espelho dos teus olhos
sempre sempre ao desafio

ah sophia
sophia eras
sophia és

(passeei pelo teu jardim
tão abandonado estava
deu-me vontade de chorar)

(de aluimentos, edições Cotovia, 2009)

ANA PAULA INÁCIO

Querida Sophia,

Afinal as mónicas continuam
são as de sempre.
Fazem psicanálise e ioga,
cabeleireiro aos sábados e depilação 2 vezes por mês.
Não têm filhos mas adoptam-nos
como dão guarida aos cães
têm-nos de toda a qualidade
e para qualquer situação:
de cego para quando acordam cedo
e o excesso de luz as perturba;
da pradaria se pretendem preciosidades
raridades escondidas;
de água quando temerariamente mergulham
Quelques centimètres plusfond;
Briard quando precisam de inteligentes
e corajosos ou de pelagem abundante e
algo ondulado como os define
o dicionário Houaiss;
e finalmente de guarda ou de
fila não venha a coisa tornar-se pior.
Por vezes, estes últimos, podem tornar-se pegajosos,
inoportunos, indesejáveis
pelo que recebem o nome de miúdo ou
tinhoso, como o do rabo comprido, o
que também as enfeitiça
por fugir à norma, ao vulgo, ao
tremoço.
São de sempre as mónicas
e quando falam ao telemóvel
usam uma voz recortada
como as mitenes da avó
e nunca amanham peixe
ou se amanham é para utilizar
as escamas em quadros florais
dispostos corredor acima.
Ao peixe comem-no cru,
para experimentar outras culturas.

(de 2010-2011, Averno, 2011)