PAULA REGO / ANA MARQUES GASTÃO

Sit, 1994

SIT

Sou, na economia das coisas, um paradoxo
— da verdade não há visão ou consciência.
Sento-me. A cronologia de um corpo cumpre
o horário do paraíso num tempo incompatível,
mas sei: propagar-me é propagar o terror.
A dor, como a alegria, tem os seus locais
de transporte, arruma-se no espaço de uma estrofe
débil, cidade contígua na ambiguidade sacrificial.
Dizer: movo-me, mas não; estou aqui, cérebro colado
aos pés como uma polaroid translúcida.
Partiram-se as mãos e a cabeça jaz esquartejada no espelho
estilhaçado. Fica: não falarei do amor enquanto a luz
transpuser as trevas, ainda que ao som de uma ópera
menor. Prefiro a pródiga imagem do que me falta,
a imprecisão dos mortos. Fosse esse o regresso
a um pensamento nítido, de que reconheço o traço
no papel, caligrafia de um tudo anterior, e eu seria
a definição da noite. Mas não: tenho algo de mim
pregado a uma estúpida elipse, o útero é paisagem
sem fruto ou fatigada casa e a memória, rugosa
e mínima, desmembra-se como um breve sinal
de vida extinta na passagem do dia.

Baying, 1994

LATINDO

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o amar

esgotaste-o

olhando a frio

o teu delírio.

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o tocar

apagaste-o

em contrário, inusitado

caminho.

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o escreveres

gastou-se,

no labor

de uma gélida surdez.

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o contemplares

fugiu-te

incapaz de suportar

a página

e o seu branco uivo.

Up the Tree, 2002

UP THE TREE

O voo do poeta

traduz

uma obsessão

projecta-o para fora de si

é nevralgia

de uma pátria em exílio.

Céptico 

das palavras 

o poeta

constrói voando 

a voluptuosa 

fúnebre    alegoria.

Nada mais lhe importa

no turbilhão

da sua trágica

misteriosa

ilusão: aprender

a derrota.

Enfermo de si próprio

o poeta

profetiza a catástrofe

é um subversivo

do delírio

ave do desespero.

Sobre a sua mão

desfeita

anda tão tão    devagar

ou então veloz

brinca

com o irremediável.

(de Nós / Nudos, Gótica, 2004)

ANA MARQUES GASTÃO


G


Água incerta somos
na incompleta odisseia
ou no escasso júbilo.
Todo o cristal sombrio
é menor que a agonia.

Eloi, Eloi,
os homens separam-me dos homens
e Tu, elegia ininterrupta, estás só
como um cisne envenenado pelo sangue.


O


Os justos - esquartejados
por uma cidade distante
condenados a espargir
o suor em terra morta.

Perdidos e sobrevivos
no tormento, não são
mais do que atletas
na senda de deus.

Z

No princípio eras Tu, no fim Tu serás 

e no meio dormem os homens um longo, 

longo sono onde o tormento se faz carne 

e habita entre nós. Porque ninguém jamais 

Te viu. Outros virão, outros, outros e outros 

para consumar o círculo da vida, os que chegam 

depois de Ti e nunca antes, ou não fosses Tu 

o princípio, ordem e silêncio de todas as coisas.

No princípio eras Tu, no fim Tu serás 

e no meio conhecem os homens a dor 

e a devastação, a fome e a ruína, a solidão 

e a injustiça. Porque ninguém jamais Te 

viu. Nem os que choram, nem os que riem 

nem os aflitos, nem os doentes, nem os que 

envelhecem nem os que, fatigados, morrem.

Eloi, Eloi

quem te ama chora.

No princípio eras Tu, no fim Tu serás.

(de O Silêncio de Deus, in Três Vezes Deus, Assírio & Alvim, 2001 - documenta poetica)

ANA MARQUES GASTÃO


Como dizer o teu nome
se teu nome é sombra
e nem te oiço
no Outono final.

Como dizer o teu nome
se nem nos sonhos te encontro
estrela em fuga
num reino crepuscular.

Como dizer o teu nome
se esta é uma terra morta
sem mães vivas
nem espaço para mim.

Como dizer o teu nome
neste vale vazio
último lugar do encontro.

--//--

Regular recordação de mim.
Os pais são filhos da memória
e um negro e estático insecto
destrói suas eternas asas
enquanto a terra te corrói.
Nunca mais seremos completos.

Uvas amargas as da maturidade
pouco a pouco o sol fica cego.
Guardiões do quotidiano, sem vós
o coração devolve-se a si mesmo
como um órfão numa macabra marcha
à semelhança dos primeiros deuses.

--//--

Nas tuas mãos

os segredos

a rosa

na sua durável

paciência.

Nesta segunda 

vida-morta 

sei-te a pré-história 

de Deus.

Mataram-te,

mas não no meu poema.

(de Terra Sem Mãe, Gótica, 2001)

[a propósito da saída do mais recente, entre hoje e o próximo sábado, irei aqui publicar poemas de cada um dos sete livros de Ana Marques Gastão]


ANA MARQUES GASTÃO


Nem os velhos mestres o entenderam.

Quando o sofrimento irrompe, cipreste,
as crianças sabem: o silêncio estilhaça-se.

Na terra batemos, os mortos desenganados.
Ficamos inquietos à espera que o sangue naufrague.
Inocentes como cordeiros, projectos sem construção.

Carne mutilada, nada te altera.
Nem a palavra porque também haverá a sua morte.

Sem paraíso dorme a criança no seu berço-caixão.
Vida molesta que nem os seus moribundos reclama.

Entre o teu corpo, o dia, a ausência,
a viúva, a órfã, o pai e a mãe...
O lamento lacónico, o mundo sem júbilo.

Entre o teu corpo e o dia, o grito desamparado
de um futuro rebelde que já não volta
e a esperança, minha ténue esperança
de ter visto um rapaz caído do céu.

--//--

Dou-te um nome, Ulisses, 

és fragmento do que encontraste. 

Salvam-se as horas pela estrada que se segue 

pelos astros que governam os céus.

O tempo é frágil, conheces tu o cantar de outrora? 

Teme o olhar que te fita, vigilante, 

ele não vê a mesma árvore do que tu. 

A natureza é estéril sem o Homem.

Verme doente, tem o teu cérebro forma? 

Átila, amei-te um dia... 

No dia em que me separei de mim própria 

conheci a verdade negra. Desacato.

Sonhei com um velho que se desmembrava. 

Veio a palavra e destruiu o exílio. 

O transporte diz~se místico e leva-me para longe. 

Vê: a saudade casta dobra a melancolia.

--//--

Delírios confusos, absurdo. 

Vai pálido o anjo, ri o demónio.

Hoje o meu deus não se vê.

Sou sombra num paraíso perdido.

A terra consome meus olhos azulados. 

Criatura frágil, ouvem-se teus gritos.

Voz de espinhos, 

máscara morta.

Noite cerrada, danúbio sem sol,

tempos houve em que fui cor resplandecente.

Tu, da estirpe dos que tecem o cabelo de aço, 

encheste a casa de trevas róseas.

Livro ensaguentado, cortejo de horrores. 

Deixa-me as insondáveis delícias do Homem livre. 

E a glória de se estar só.

(de Tempo de Morrer Tempo para Viver, Universitária editora, 1998)

ANA MARQUES GASTÃO
Nasceu em 25 de Agosto de 1962.
É redactora cultural do DN.
A propósito do primeiro livro dela António Osório diz: «Aqueles que se amam têm segredos e felinas designações. O seu reino é o da juventude do mundo. A paixão autêntica dá o encanto a esta poesia: eis um livro que nos conta uma história de amor, e as suas ditosas, repetíveis palavras.»

Ruídos, pressentimentos, sussurros, escuridão.
Lamento, ira, suor, apaziguamento.
Também se tocam sinos pelos abatidos.
Quem sabe se encontrarei um porto?

Cidade meia-desperta, cais atónito.
Chegam, subtis, os comboios do destino.
Partem flutuando como alma da vida
para longínquas paragens – a ilha.

Vós que vos vedes como navios à deriva,
encontrai no medo espumoso do incerto
o quebrar dos ossos deste ser,
poeira disforme de um corpo sem direcção.

Dentro de mim o cadáver do outro
embala-me num futuro sem agenda.
Dentro de mim a evidência, a terna evidência
de que a metafísica é estar-se calado.

(de Tempo de Morrer Tempo para Viver, Universitária, 1998)

*

Então
a palavra pranto
ergueu-se íngreme
até ao riso.

Repouso
ó mãe
minha morte
em teu colo.

(de Terra Sem Mãe, Gótica, 2001)

*

N

E eu era frágil fardo
deus suave partida
a saída do imediato.

Nada é, tudo é
na estridência
de se estar vivo.

(de O SILÊNCIO DE DEUS, in TRÊS VEZES DEUS, Assírio e Alvim, 2001)

*

Não é o coração

Não é o coração
mas esta carne
em seu rumor.

Não é o coração
mas teu silêncio
de intenso furor.

Não é o coração
mas as mãos
sem corpo, vazias.
Na grave melodia
de um instante
tu e eu
em desequilíbrio
na infame
consistência
de um absoluto
obstáculo.

(de Nocturnos, Gótica, 2002)