FERNANDO LANHAS

auto-retrato, 1973

JOSÉ VIALE MOUTINHO

HOMENAGEM AO PINTOR FERNANDO LANHAS

  

1

dele é o grande livro dos astros

as linhas da idade pertencem-lhe

assim como todos os museus da terra

e o crânio do homem de cromagnon

vejamos as horas que restam no saber

do tempo nestes relógios de sol vivo

como evoluiu o linho o trigo o milho

quanto vale um minuto isolado por aí

como se passa da cor à ausência dela

no espelho das cinzas nos tecidos

o fogo acabado de descobrir os olhos

postos numa boneca de louça antiga

esquece-se das chaves do automóvel

as casas suspensas nos estiradores

uma porta que não existe ainda oca

tudo tão relativo como a ampulheta

2

servem-nos os melhores vinhos o lápis

que traduz o chapéu de palha da madeira

essa estrada por entre os arvoredos

deus se existe vai no porta-bagagens

adiante no tablier ninguém escuta as

perdas e os danos o inquieto barro

que se permite no largo de s. joão novo

num palácio de nasoni entre muralhas

de que me lembro e aonde devo guardar

este barco dos anos trinta este folheto

de monstros de há trezentos anos a lua

naquele tempo não imaginava a sua morte

quantas vezes voltamos ao lugar onde

nem a sibila adivinharia as sombras

com os nossos números de ordem astros

de um universo perdido nas palavras

(desenho e poema in Retrato de Braços Cruzados, editorial Caminho, 1989)

JOSÉ VIALE MOUTINHO

OUTONO
três

não há pessoas nas minhas palavras, no outono
que está ninguém dá dois passos e acena ao sol,
estão todos entretidos com as suas nuvens, com
os ouvidos colados ao chão, querem escutar o medo

e as vozes a tinta da china, os azulejos próprios
dos rostos quando as paisagens são como estas,
tristes e disponíveis, de mãos abertas e sujas,
percorrendo o corpo da terra, dos povoados

onde se ocultam as sombras, as sombras das folhas
e dos frutos, dos efeitos das tempestades, das folhas
de papel e dos versos, as pessoas foram-se embora
logo antes do nascer do dia, cansadas, desejosas

de setembro, de colherem as uvas do silêncio cru,
de fazerem os seus vinhos envenenados, receosas
da ciência que cresce nas grandes encostas como esta,
apetecendo prazeres entre urzes, giestas e silvas,

(de Outono: Entre as Máscaras, edições Afrontamento, 2003)