JOÃO CABRAL DE MELO NETO

«THE COUNTRY OF THE HOUYHNHNMS»

(outra composição)

Para falar dos Yahoos, se necessita

que as palavras funcionem de pedra:

se pronunciadas, que se pronunciem

com a bôca para pronunciar pedras;

se escritas, se escrevam em duro

na página dura de um muro de pedra;

e mais que pronunciadas ou escritas,

que se atirem, como se atiram pedras.

Para falar dos Yahoos, se necessita

que as palavras se rearmem de gume,

como numa sátira; ou como na ironia,

se armem ambiguamente de dois gumes;

e que a frase se arme do perfurante

que têm no Pajeú as facas-de-ponta:

faca sem dois gumes e contudo ambígua,

por não ver onde nela não é ponta.

2.

Ou para quando falarem dos Yahoos:

não querer ouvir quando falar, pelo menos;

ou ouvir, mas engatilhando o sorriso,

para dispará-lo, a qualquer momento.

Aviar e ativar, debaixo do silêncio,

o cacto que dorme em qualquer não;

ativar no silêncio os cem espinhos

com que pode despertar o cacto não.

(de A Educação pela Pedra, 1965)

JONATHAN SWIFT

[…]

O cavalo-chefe ordenou a um garrano alazão, um dos seus criados, que desamarrasse o maior daqueles animais e o levasse para o pátio. A besta e eu fomos colocados frente a frente e as nossas caras cuidadosamente comparadas, tanto pelo chefe como pelo criado, enquanto repetiam várias vezes a palavra «Yahoo». São indescritíveis o horror e o espanto que senti ao reconhecer naquele abominável animal um perfeito homem. A sua cara era, de facto, achatada e larga, o nariz baixo, os lábios grossos e a boca desmedida. Estas características são, porém, comuns a todos os nativos das nações mais atrasadas, em que logo de pequeninos os traços da cara são deformados, quer por andarem de rojo pelo chão, quer por irem esborrachando a cara de encontro às costas da mãe, quando esta aí os leva. As patas dianteiras do yahoo distinguiam-se das minhas mãos apenas pelo comprimento das unhas, a aspereza e tom acastanhado das palmas e os pêlos nas costas. O mesmo valia para os nossos pés, o que os cavalos não puderam apreciar por causa do meu calçado. Essa mesma semelhança estendia-se a todo o resto do corpo, com excepção do adorno, capilar e da cor, como já descrevi.

O que mais embaraçava os dois cavalos era encontrar o meu corpo tão diferente do do yahoo, o que eu devia às minhas roupas, que eles, por desconhecimento, tomavam como parte integrante do meu corpo. O garrano alazão ofereceu-me uma raiz, que ele segurava (como lhes era próprio e eu descreverei na devida ocasião) entre o casco e a quartela. Peguei-lhe e, depois de a cheirar, devolvi-lha tão cortesmente quanto me foi possível. Trouxe, em seguida, do estábulo do yahoo um bocado de carne de burro, que eu recusei com repugnância, tão mal cheirava. Atirou-o, então, para o yahoo, que lhe saltou em cima e imediatamente o devorou. Ofereceu-me depois um molho de feno e um punhado de aveia, mas abanei com a cabeça, mostrando que nada daquilo me servia como alimento. Nessa altura convenci-me que morreria de fome, caso não viesse a encontrar alguém da minha espécie. Quanto àqueles imundos yahoos, não podia contar com eles, e, apesar de nutrir, como poucos na altura, grande amor pela humanidade, confesso nunca ter visto ser sensitivo mais detestável em todos os aspectos; e quanto mais os ia conhecendo, durante a minha permanência naquele país, mais repugnantes me pareciam. Adivinhando, pelo meu comportamento, tal aversão, o cavalo-chefe mandou recolher o yahoo. Levou, então, uma das suas mãos à boca, num movimento perfeitamente natural e executado com tal facilidade que me surpreendeu sobremaneira, com o que, juntamente com outros sinais, me dava a entender que não sabia o que havia eu de comer. Era-me, porém, impossível responder-lhe de maneira a fazer-me compreender; e, mesmo que me compreendesse, não via onde ele iria encontrar comida para mim. Passou nessa altura por nós uma vaca, e, apontando para ela, fiz menção de a ir ordenhar, pelo que ele me conduziu de novo para dentro de casa e, ordenando a uma égua que abrisse um quarto, me pôs perante uma abundante provisão de leite, contido em vasilhas de barro e madeira, numa ordem e asseio exemplares. A égua deu-me a beber uma tigela cheia, que eu bebi com gosto, sentindo um conforto imediato.

[…]

(excerto de As Viagens de Gulliver, tradução de Maria Francisca Ferreira de Lima, Biblioteca Visão, 2000)

CESAR VALLEJO

LXXVII

Graniza tanto, como para que eu recorde

e aumente as pérolas

que recolhi mesmo do focinho

de cada tempestade.

Esta chuva não se vai secar.

A não ser que eu pudesse

cair agora para ela, ou que me enterrassem

molhado na água

que jorrasse de todos os fogos.

Até onde me apanhará esta chuva?

Receio ficar com algum flanco seco;

temo que ela se afaste, sem me ter provado

nas secas de incríveis cordas vocais,

por onde,

para dar harmonia,

há sempre que subir, nunca descer!

Porventura não subimos para baixo?

Mesmo na praia sem mar, oh chuva, canta!

(in Antologia, selecção, tradução e prólogo de José Bento, Limiar, 1981 – Os Olhos e a Memória / original de Trilce, 1922)

RABINADRANATH TAGORE

O CAMINHANTE

Não me perguntes

O que é salvação

Ou onde a encontrar,

Não sou investigador, mas apenas poeta...

Vivo agarrado a esta terra.

Perante mim corre o rio da vida...

Levando na sua corrente

Luz e sombra, bem e mal,

Ganhos e perdas, lágrimas e risos,

Coisas que se entrelaçam

E se esquecem!

Sobre as suas águas

A manhã chega em profundos matizes,

O ocaso estende o seu véu carmesim,

E os raios lunares caem como o suave tacto de uma mãe.

Na noite escura

As estrelas elevam as suas orações;

Sobre as suas ondas

A madhuri oferece os seus dons,

E as aves soltam os seus cantos.

Quando ao ritmo das ondas

Silencioso dança o meu coração

Então nesse ritmo

Estão os meus limites e a minha liberdade.

Não desejo conservar nada

Nem apegar-me a nada.

Desatando os nós da união e da separação,

Quero flutuar com o Todo

Içando as minhas velas ao vento que paira.

Oh, grande Caminhante!

Para ti abrem-se os dez caminhos

Nos confins da terra,

E não tens templo, nem céu,

Nem limite final.

A cada passo tocas o chão sagrado.

Caminhando a teu lado, oh, Incansável!

Encontro a salvação

No tesouro do caminho.

Em luz e sombra,

Nas páginas sempre novas da criação,

Em cada novo instante de dissolução

Ouve-se o ritmo das tuas danças e canções.

(in Poesia, tradução de José Agostinho Baptista, Assírio & Alvim, 2004 – documenta poetica) 

LUIZ RUFFATO


À mesa tomam assento os eleitos,
alvas toalhas, asseada comida.
Bebem, conversam, enfastiam-se.
Ao relento, observamos, além
da janela. Sendas inúmeras
de mãos dadas percorremos,
vasta solidão. às nossas costas,
quanta ruína! Putrefazem-se
os mortos sob os monturos,
faz fortuna a peste. E a nós
nos foi dado os sinais aguardar.


(de As Máscaras Singulares, Boitempo editorial, 2002)

JOAN MIRÓ

Le soleil rouge ronge l'araignée, 1948

óleo sobre tela

Nahmad Collection, Suiça

RAUL DE CARVALHO


(Joan Miró, Le soleil rouge ronge l'araignée)

Foi Deus que me disse

que existe uma aranha

que existe o sol

que existe um pintor

e que Deus deu a alma a esse pintor

para que ele com estes quatro elementos

a aranha o sol e a vontade de Deus

pudesse fazer com uma teia de aranha

uma constelação

semear dentro dela

sementes de alegria

a alegria que está nascendo

no sol na aranha na alma nos olhos

Foi Deus que me disse

que a alegria tem olhos!

Constantemente me salvo!

Mas é sempre à minha custa

Fico sempre com um pouco

mais de sombra no olhar

Quando julgo que chegou

enfim a minha vez

Ouvir um coração a bater

é o bastante para

Saltar ao eixo apanhar amoras

acreditar que em minhas mãos

o suor é mais brilhante do que o sol

E dizer-te —

Amor o teu sorriso

neste momento é eterno!

(de Mesa da Solidão, 1955)

ANTÓNIO FRANCO ALEXANDRE


PRIMEIRAS MORADAS
3


rir não sossega, a terra
só pouco a pouco dura. não existe
coisa nenhuma que se não visite;
a pastilha do ar dá-nos o grito
certo no som, no gosto, no ruído;
já as coisas visíveis aborrecem.

inverno a mais ou menos vou viver
uma arte cheiínha de razões
numa casa de viscos permanentes. hoje
é manhã cedo no célebre paquete
desembrulhado a meio pelo cais
e doces serpentinas, apetece

mascarar-nos tamanho natural,
a pele contra a pele, que surpresa
sentir a fina, fria porcelana!
tão pouca graça achamos
nas palavras, a vazia
conversa dos postigos.


(de As Moradas, 1987)

JOÃO MIGUEL FERNANDES JORGE

TIMOR

Talvez não seja suficientemente bom poeta

para uns versos, sequer, sobre Timor.

Timor, lembro-me como todos os outros do Ruy

Cinatti e de um mapa antigo que fecha um

dos seus livros sobre botânica timorense. O mapa, a negro,

traz nomes escritos a vermelho e regista o

avanço dos portugueses pelo interior da ilha.

Mostra-nos pequenas e altas casas de estacaria

que eu próprio desenhei num mapa de Timor

quando na escola nos ensinaram as províncias do

ultramar mais distante.

Timor era uma ilha que colori a amarelo. Havia

um enclave — Ocussi

Ambeno tinha sobre mim a sedução

das coisas mais que longínquas, perdidas. Ocussi e

Ambeno que soube resistir aos holandeses

nomes que persistem com as ilhas de Ataúro e Jaco

de mistura o lagarto-voador Draco, Solor

sândalo e o pico mais elevado das montanhas do

Ramelau. Coisas assim tão altas e distantes,

assim perdidas.

Lembro-me hoje, ainda e cada vez mais de Timor

do Timor de Ruy Cinatti, do Timor do irmão do Manuel

Gusmão que lá morreu e tinha os olhos cor

das gencianas azuis. Escrevi

o nome das povoações com uma estreita caneta

de tinta da china. É correcto que escreva sempre

no passado, porque poucos timorenses irão

sobreviver e o Ruy Cinatti volta a cruzar os meus

olhos. Sustenta aquela dança de paz e guerra

que bailou na noite em que nos conhecemos. «O corpo é

sempre o corpo de Cristo. Uma pequena superfície que

recebe todas as feridas do mundo. Qual-

quer corpo não é mais do que

corpo de Cristo.» Lembro-me dele na cama do hospital: a

dor, a rede de soro e sangue. À sua volta, os amigos. E

de todos dizia serem «maiores poetas». Talvez

fossem, sejam, e isso que importância tem?

Por entre ciganos e nevoeiro e tendas de pano

velho como se estivessem cobertas de lepra, vejo-

-o no distante dia em que me visitou

pelos começos de oitenta. Fotografia

que sofreu o abandono no fundo de uma gaveta. Vejo-

-o com aquele sorriso de leve troça a que prendia

verdades de profeta e junto a si o meu pai,

talvez da sua idade, talvez um pouco mais velho.

(A minha mãe não quis a prisão dessa imagem. Pensou

que eu não gostava dele. Não percebeu

que se fiquei inquieto com a sua chegada

foi porque supondo-o santo, um santo é

naturalmente uma coisa incómoda.) E lá estão a

Ana, o Manuel Rosa, a Ilda e aqueles a quem chamava

«os meus anjos-da-guarda». Há ainda umas crianças

com espadas de plástico. Não sei como apareceram,

mas os santos trazem muitas vezes consigo putti. E

ele disse, quando o levei

pelos caminhos da aldeia que perdem sobre o mar

até à casa onde vivera o Ruy Belo; pelas ruas

sob o nevoeiro dessa manhã de agosto, por

entre vendedores de quinquilharia, camionetas e

tractores embrulhados em serapiheiras e cordas,

onde pernoitavam camponeses e gente vinda dos bairros

periféricos de Lisboa, ele disse

«é a idade média. Chega nestes dias do verão,

um tempo de necessidade em que tudo apodrece.»

Senhores da palavra Timor,

memória,

canção em teia-de-lavor.

Quando fiz a quarta classe

Timor era uma língua de terra

cuja largura só dava para uma estrada

limitada pela água do mar.

Timor. Não sei o que possa escrever. Um

só verso que valha Timor. Só me lembro do Pedro

Brazão à porta do pavilhão de queimados de Santa

Maria: «Aqui, a vida é uma luta perpétua,

pequenos avanços contra um enorme desastre».

«Malhas que

o Império tece» por entre dedos de anéis e que ofereceram

um punho cerrado. Por isso, hoje, os timorenses que restam

olham o lugar vazio do nada-

dor-salvador, Portugal, alguém que julga ter já

vivido o suficiente para merecer o privilégio de recordar

e deixa que Timor desapareça do ecrã,

como quem cancela a última série

sobre o Império, reconhecido olhar de

antiga posse e de história

um silêncio povoado de ruídos no outro extremo da vida.

(de O Barco Vazio, editorial Presença, 1994 - colecção forma)

TOMAS TRANSTRÖMER


UM HOMEM DO BENIM

(sobre uma foto de um baixo-relevo em bronze do século XVI do reino negro do Benim, mostrando um Judeu Português)

Quando a escuridão caiu eu estava tranquilo

mas a minha sombra esmagada

contra a pele do tambor do desespero.

Quando as batidas começaram a morrer ao longe

eu vi a imagem de uma imagem

de um homem chegando apressado

à página da futilidade

que permanecia aberta.

Como se caminhasse diante de uma casa

abandonada há muito tempo

e alguém aparecesse à janela.

Um estranho. Ele era o navegador.

Ele parecia atento.

Aproximou-se sem caminhar.

Com um chapéu que se moldou

para imitar o nosso hemisfério

com uma aba no equador.

O cabelo dividido em duas partes.

A barba pendendo ondulada

como a retórica na sua boca.

Agarrou o braço direito dobrado.

Era magro como uma criança.

O falcão, que outrora permanecera

no seu braço, cresceu

nas feições do seu rosto.

Ele era o embaixador.

Interrompido a meio de um discurso

que continuou no silêncio

com um vigor ainda maior.

Três tribos estavam silenciosas nele.

Ele era a imagem de três pessoas.

Um judeu de Portugal,

que navegou com os outros,

à deriva e a fazer tempo,

o revirado bando

na caravela que foi

a mãe dos seus baloiços de madeira.

Desembarcou numa estranha fragrância

que tornou o ar velado.

Observado no mercado

pelo conjurador negro.

Por muito tempo na quarentena dos seus olhos.

Renascido na corrida ao metal:

«Vim para conhecer

aquele que eleva a sua lâmpada

para se ver em mim.»

(tradução minha, a partir da tradução de Robert Bly, in Micromegas – Vol IV, No. 1 [s. d.])

[mais poemas em português do Nobel de 2011, na Poesia & Limitada, na revista brasileira online Agulha e no blog do Nuno Dempster; reacções ao prémio, no DN, de Nuno Júdice, Jorge Sousa Braga e Pedro Mexia]

TOMAS TRANSTRÖMER

As pedras

As pedras que lançámos, ouço-as

cair claras como o vidro pelos anos fora. No vale

voam agitados os gestos do momento

gritando de copa para copa, calando-se

ao fino ar desse momento, deslizando

como andorinhas de cume

para cume até alcançarem

os planaltos extremos

ao longo da fronteira da existência. Aí caem

claros como o vidro

os nossos actos

ao encontro apenas do chão

que nós próprios somos.

(Tradução de Teresa Salema)

Aquele que acordou com o canto sobre os telhados

Manhã, chuva de Maio. A cidade esta calma

como uma cabana. Ruas tranquilas. No céu

troa azul-verde um motor de avião — a janela está aberta,

O sonho onde se dorme de membros estendidos

torna-se transparente. Move-se, tateia

pelos instrumentos da visão — quase no espaço.

(Tradução de Teresa Salema)

Kyrie

A minha vida às vezes abria os olhos no escuro. 

Uma sensação de multidões arrastando-se por ruas, 

cegas e sem descanço, no caminho para um milagre, 

enquanto eu fico aqui, invisível.

Como uma criança que adormece aterrorizada 

à escuta dos passos pesados do coração, 

até que a manhã ponha o seu raio de luz nos fechos 

e as portas da escuridão se abram.

(Tradução de Vasco Graça Moura)

Allegro

Toco Haydn depois de um dia sombrio 

e sinto um calor simples nas mãos

Há um querer nas teclas. Brandos martelos batem. 

O som é verde, tranquilo e animado.

O som afirma que a liberdade existe

e que alguém não paga a César os impostos

Enfio as mãos nas minhas algibeiras de Haydn

imito alguém a olhar o mundo calmamente.

Iço a bandeira de Haydn — quer dizer:

Nós cá não nos rendemos. Mas queremos paz.

A música é uma casa de vidro no declive 

por onde pedras voam, pedras rolam.

E as pedras atravessam as vidraças 

mas cada vidro vai ficando intacto.

(Tradução de Vasco Graça Moura)

Lisboa

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas calçadas íngremes.

Havia lá duas cadeias. Uma era para ladrões. 

Acenavam através das grades. 

Gritavam que lhes tirassem o retrato.

«Mas aqui», disse o condutor e riu à sucapa como se cortado ao meio,

«aqui estão políticos». Vi a fachada, a fachada, a fachada 

e lá no cimo um homem à janela, 

tinha um óculo e olhava para o mar.

Roupa branca no azul. Os muros quentes.

As moscas liam cartas microscópicas.

Seis anos mais tarde perguntei a uma senhora de Lisboa:

«será verdade ou só um sonho meu?»

(Tradução de Vasco Graça Moura)

O casal

Apagam a luz e o vidro branco da lâmpada cintila

um momento até se dissolver

como uma aspirina num copo de breu. Então elevam-se.

As paredes do hotel deslizam para o céu escuro.

Os gestos de amor esbateram-se e eles dormem

mas os seus pensamentos mais secretos encontram-se

como duas cores que se encontram e penetram

no papel molhado de um desenho infantil.

Está calmo e escuro. Mas esta noite a cidade

aproximou-se. Com janelas apagadas. As casas vieram.

Uma multidão de rosto inexpressivo

mantém suspensa a sua vigilância.

(Tradução de Teresa Salema) 

Quando a neve derreteu 66

Queda precipício de água ruído velha hipnose.

O rio inunda o cemitério de automóveis, brilha

atrás das máscaras.

Seguro-me ao parapeito da ponte.

A ponte: um grande pássaro de ferro que veleja pela morte

(Tradução de Teresa Salema)

Citoyens

Na noite depois do acidente sonhei com um homem bexigoso

que caminhava nas vielas cantando.

Danton!

Não o outro — Robespierre não faz passeios desses,

Robespierre faz a sua meticulosa toilette urna hora

cada manhã. O resto do dia devota-o ao Povo.

No paraíso dos panfletos, entre as máquinas da virtude.

Danton —

ou aquele que trazia a sua máscara —

parecia alçado em andas.

Vi a sua face desde baixo.

Lua bexigosa, metade luz, metade luto.

Eu queria dizer qualquer coisa.

Um peso no peito, peso

que faz avançar os relógios,

rodar os ponteiros: ano 1, ano 2...

Um cheiro intenso como serradura na jaula dos tigres.

E — como sempre no sonho — nenhum sol.

Mas os muros brilhavam

nas vielas que viravam

descendo para a sala de espera, a sala curva,

a sala de espera onde todos nós...

(Tradução de Almeida Faria)

Montes negros

Na curva seguinte saltou da sombra fria da montanha

o focinho virou contra o sol e rugindo rastejou para cima.

Íamos apertados no autocarro. Também lá estava o busto do ditador

envolto em papel de jornal. De boca para boca ia uma garrafa.

O sinal de morte crescia em todos a diferentes velocidades.

No cimo das montanhas o mar azul agarrou-se ao céu.

 (Tradução de Almeida Faria)

(in 21 Poetas Suecos, antologia coordenada por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura, Vega, [1987])

PAUL CELAN


Resposta a um inquérito da Librairie Flinker, Paris (1958)

A poesia alemã segue, julgo eu, caminhos diferentes dos da francesa. Trazendo na memória o que há de mais sombrio, tendo à sua volta o que há de mais problemático, por mais que actualize a tradição em que se insere, ela já não consegue falar a linguagem que alguns ouvidos benevolentes parecem ainda esperar dela. A sua linguagem tornou-se mais sóbria, mais factual, desconfia do "belo", tenta ser verdadeira. É portanto —  se me é permitido procurar a minha expressão no campo do visual, não perdendo de vista a policromia de uma pretensa actualidade — uma linguagem "mais cinzenta", uma linguagem que, entre outras coisas, também quer ver a sua "musicalidade" situada num lugar onde ela já não tenha nada em comum com aquela "harmonia" que, mais ou menos despreocupadamente, se ouviu com o que há de mais terrível, ou ecoou a seu lado.

Apesar de não prescindir de uma plurivalência da expressão, o objectivo dessa linguagem é o do rigor. Não transfigura, não "poetiza": nomeia e postula, procura delimitar o campo do que é dado e do que é possível. É claro que o motor nunca é aqui a própria linguagem, mas sempre e somente um eu que fala a partir do ângulo particular da sua existência, para o qual é importante definir um perfil e uma orientação. A realidade não é, a realidade vai ser procurada e conquistada.

Mas não estou eu já a fugir à vossa pergunta? Estes poetas! Chega-se ao ponto de esperar deles que um dia ponham no papel um romance a sério!

(in Arte Poética - O Meridiano e outros textos, tradução de João Barrento e Vanessa Milheiro, edições Cotovia, 1996 / publicado originalmente no Almanach 1958, da Librairie Française et Étrangère Flinker, Paris, 1958 e depois reproduzido no jornal Die Welt (Hamburgo), de 22 de Novembro de 1970)

ANTÓNIO ARAGÃO 


SONETO

Olha o espelho: a minha boca arde.
Trago o corpo à beira de todos os perigos.
Já não ouço os passos, já não tenho amigos.
Meu coração parou mesmo ao cair da tarde.

Faço com as mãos o tamanho do medo.
Pago bilhete. Dão-me um lugar sentado.
Mas quero ir para qualquer lado
embora me digam que ainda seja cedo.

A alma suja deixo-a como está.
Limpo-me apenas por baixo dos sovacos
e não visto afinal nenhum dos casacos

exactamente porque talvez não vá
para nenhuma parte e sem nenhum sentido,
como um cão já farto de andar perdido.


(Do livro 30 Sonetos, in O escritor N.º 4, Associação Portuguesa de Escritores, Dezembro de 1994)

CESÁRIO VERDE


[Carta a Bettencourt Rodrigues]

Linda-a-Pastora, 16 de Novembro de 1879

Meu amigo - Tem chovido bastante e há dias que temos as comunicações cortadas com Lisboa, como numa ilha por um mar bravo. De modo que talvez tu me escrevesses alguma carta, que esteja lá em cima e a que não respondo agora por conseguinte.

Por aqui e por todo o país, naturalmente, continua tudo na mesma, isto é, tudo está parado. Dizer mal disto parece uma coisa pedante do Visconde Reinaldo, mas não é

[...]

Eu não faço nada, falto de estímulos, aborrecido contra esta gente da cidade a que tenho raiva como a um marreco. Ao menos, pelo campo ainda há coisas primitivas, sinceras, de uma boa paz regular; e embora a existência não apresente alterações nenhumas, o caminhar da estação, a mudança quase insensível no aspecto da natureza todo o ano, é admirável, sugestivo. Chega o Inverno; e hoje, que é Domingo, sabes em que me entretenho? Em partir pinhões com uma pedra à porta de casa. Compram-se aos salamins no padeiro do lugar, um brutamontes de mangas arregaçadas e braços peludos, e cheios de pasta de farinha, que nos diz: - Viva! - com mau modo. No enfastiamento domingueiro, o que se pode fazer senão isto? No Verão, comíamos tremoços que nos despertavam uma grande sede, apetitosos, escorregadiços; depois foi-se o Outono nos arraiais pelos lugarejos próximos. Agora os rapazes deitam o pião nos largozitos, e quando chove muito, e a cheia alaga as baixas e os caminhos, apupam-se monte para monte com buzinas de chavelho. Lembra a Idade Média, Rolando, Roncesvalles, não sei o quê.

[...]


(in Obra Poética e Epistolografia, edição organizada por Ângela Marques, Lello editores, 1999)

(Alcobaça, 25 de Setembro de 2011)

NUNO DEMPSTER


Se esse amor mitológico os tornasse
mais felizes, se acaso lhes dissesse
caminhem na cidade e hão-de encontrar
Inês ou Pedro vivos no café,
o lado vulgar do amor não se poria.
Mas isso não sucede àqueles que
procuram no mosteiro de Alcobaça
a sua salvação, com a esperança
redutível a um lar e, como Inês,
aos filhos por que o amor se vai movendo.
Hão-de dizer se lerem estes versos:
«Mas que desencantados pensamentos
o fazem escrever coisas vulgares.
Pedro e Inês são o exemplo de que só
um grande amor exige amor maior,
e assim a perfeição da vida humana,
não o quotidiano que nos rouba
a existência de modo tão anónimo.»
«Pois», respondo. «Percorram a cidade
e entrem em um dos prédios suburbanos
à hora do jantar. O cheiro a fritos
é coisa que não liga com amor
de príncipes. Se tanto, Pedro e Inês
são um casal de amantes sem história
que chegou de autocarro e ninguém viu.»


(de Pedro e Inês: Dolce Stil Nuovo, Edições Sem em Pé, 2011)

PAULA REGO / ANA MARQUES GASTÃO

Sit, 1994

SIT

Sou, na economia das coisas, um paradoxo
— da verdade não há visão ou consciência.
Sento-me. A cronologia de um corpo cumpre
o horário do paraíso num tempo incompatível,
mas sei: propagar-me é propagar o terror.
A dor, como a alegria, tem os seus locais
de transporte, arruma-se no espaço de uma estrofe
débil, cidade contígua na ambiguidade sacrificial.
Dizer: movo-me, mas não; estou aqui, cérebro colado
aos pés como uma polaroid translúcida.
Partiram-se as mãos e a cabeça jaz esquartejada no espelho
estilhaçado. Fica: não falarei do amor enquanto a luz
transpuser as trevas, ainda que ao som de uma ópera
menor. Prefiro a pródiga imagem do que me falta,
a imprecisão dos mortos. Fosse esse o regresso
a um pensamento nítido, de que reconheço o traço
no papel, caligrafia de um tudo anterior, e eu seria
a definição da noite. Mas não: tenho algo de mim
pregado a uma estúpida elipse, o útero é paisagem
sem fruto ou fatigada casa e a memória, rugosa
e mínima, desmembra-se como um breve sinal
de vida extinta na passagem do dia.

Baying, 1994

LATINDO

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o amar

esgotaste-o

olhando a frio

o teu delírio.

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o tocar

apagaste-o

em contrário, inusitado

caminho.

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o escreveres

gastou-se,

no labor

de uma gélida surdez.

Este o amor que não foste

nem nunca serás

de tanto o contemplares

fugiu-te

incapaz de suportar

a página

e o seu branco uivo.

Up the Tree, 2002

UP THE TREE

O voo do poeta

traduz

uma obsessão

projecta-o para fora de si

é nevralgia

de uma pátria em exílio.

Céptico 

das palavras 

o poeta

constrói voando 

a voluptuosa 

fúnebre    alegoria.

Nada mais lhe importa

no turbilhão

da sua trágica

misteriosa

ilusão: aprender

a derrota.

Enfermo de si próprio

o poeta

profetiza a catástrofe

é um subversivo

do delírio

ave do desespero.

Sobre a sua mão

desfeita

anda tão tão    devagar

ou então veloz

brinca

com o irremediável.

(de Nós / Nudos, Gótica, 2004)

JÚLIO RESENDE

(imagem daqui)

ANTÓNIO OSÓRIO


OS MENINOS DE JÚLIO RESENDE

Os meninos de Júlio Resende ignoram a morte? Jogam, divertem-se, voam. E voam tão alto que Resende exara a palavra perfeita: «Os meninos no voo das estrelas.» Crianças, no Nordeste do Brasil, pobres e gloriosas.

Revejo-me nelas de modo diferente. Igualmente ágil e exultante, dentro de um baloiço, também eu voava. E pareceu-me que esse júbilo chegava ao ponto de tocar no próprio tempo, irremediável erro, porque o tempo é de todas as nossas personagens a mais acompanhante e a mais indiferente.

Vendo os meninos, recordo outras coisas, que me davam o mesmo sentido da alegria. Tocar na areia da praia, escorrê-la pelo corpo; ver a chegada firme, longa, majestosa das ondas na praia de Tróia, que foi a primeira praia; ouvir a Odisseia e os sonetos de Camões; o prazer inacabável da leitura. Eis os instrumentos de voo, que me fizeram como sou, reconhecido e atormentado.

Os meninos de Júlio Resende continuam vivos. O contentamento deles acompanha-nos. Num pedaço de papel, colocado sobre leve armação, uma cruzeta de cana, soltam ao vento o papagaio, e sabiamente brincam com o voo das aves, porque tudo isso os conduz perto das estrelas. O mundo da natureza e o mundo dos homens inspiram os jogos das crianças, mas a si próprias voltam, livres de mágoa.

(de Libertação da Peste, Gótica, 2002)