[a propósito da saída do mais recente, entre hoje e o próximo sábado, irei aqui publicar poemas de cada um dos sete livros de Ana Marques Gastão]


ANA MARQUES GASTÃO


Nem os velhos mestres o entenderam.

Quando o sofrimento irrompe, cipreste,
as crianças sabem: o silêncio estilhaça-se.

Na terra batemos, os mortos desenganados.
Ficamos inquietos à espera que o sangue naufrague.
Inocentes como cordeiros, projectos sem construção.

Carne mutilada, nada te altera.
Nem a palavra porque também haverá a sua morte.

Sem paraíso dorme a criança no seu berço-caixão.
Vida molesta que nem os seus moribundos reclama.

Entre o teu corpo, o dia, a ausência,
a viúva, a órfã, o pai e a mãe...
O lamento lacónico, o mundo sem júbilo.

Entre o teu corpo e o dia, o grito desamparado
de um futuro rebelde que já não volta
e a esperança, minha ténue esperança
de ter visto um rapaz caído do céu.

--//--

Dou-te um nome, Ulisses, 

és fragmento do que encontraste. 

Salvam-se as horas pela estrada que se segue 

pelos astros que governam os céus.

O tempo é frágil, conheces tu o cantar de outrora? 

Teme o olhar que te fita, vigilante, 

ele não vê a mesma árvore do que tu. 

A natureza é estéril sem o Homem.

Verme doente, tem o teu cérebro forma? 

Átila, amei-te um dia... 

No dia em que me separei de mim própria 

conheci a verdade negra. Desacato.

Sonhei com um velho que se desmembrava. 

Veio a palavra e destruiu o exílio. 

O transporte diz~se místico e leva-me para longe. 

Vê: a saudade casta dobra a melancolia.

--//--

Delírios confusos, absurdo. 

Vai pálido o anjo, ri o demónio.

Hoje o meu deus não se vê.

Sou sombra num paraíso perdido.

A terra consome meus olhos azulados. 

Criatura frágil, ouvem-se teus gritos.

Voz de espinhos, 

máscara morta.

Noite cerrada, danúbio sem sol,

tempos houve em que fui cor resplandecente.

Tu, da estirpe dos que tecem o cabelo de aço, 

encheste a casa de trevas róseas.

Livro ensaguentado, cortejo de horrores. 

Deixa-me as insondáveis delícias do Homem livre. 

E a glória de se estar só.

(de Tempo de Morrer Tempo para Viver, Universitária editora, 1998)