MANUEL DE SEABRA

– Sabes o que fazia eu em França?

– O Sabaté disse-me.

– Não disse nada. O Sabaté não te disse nada.

– Bem, – murmurou Queralt.

– Vivia à custa duma gaja.

– Ah!

– Não te admiras?

– Eu disse «Ah!»

– Nunca viveste à custa de uma gaja?

– Não. Sempre assaltei bancos.

– Não sabes, portanto, fazer outra coisa.

– Não.

– Eu nem isso. Nem assaltar bancos. Só sei beijar a Elisenda. Mas isso foi há muito tempo. Ela agora tem outro para fazer-lhe isso.

– Tens ciúmes?

– Nada. Daqui a uns anos está velha e então já não haverá ninguém que queira beijá-la.

– Oh!

– Que é que quer dizer esse «Oh!»?

– Nada.

– Dantes queria ser escritor, sabes?

– E que escrevias tu?

– Histórias. Escrevia histórias horríveis. Mas encontrava sempre algum sentido nos homens.

– E porque não continuaste?

– Não. Que queres? Um dia descobri que esse sentido que eu encontrava nos homens era falso. Ficavam só as histórias horríveis. Foi então que deixei de escrever.

(excerto de Os Sobreviventes, colecção Imbondeiro, 1964)

MANUEL RESENDE

POR EXEMPLO

Por exemplo: os cheiros não têm nome

– Nem as nossas penas e alegrias.

Como separar o cheiro da alfazema, da urze, do beijo, dos corpos,

Da alfazema, da urze, do beijo, dos corpos?

As palavras cobriram com o seu mar

A maior parte da terra

E lá dentro já só vivem peixes mudos

E plantas meio descoradas,

Mas

Ameaçadoras

Ou aduladoras

Embateram impotentes

Contra as falésias onde

Começa o reino dos cheiros e da emoção.

Como dizer

O cheiro da alfazema, da urze,

Dos beijos ou dos corpos,

Ou disso tudo junto?

Só estando lá.

(de O mundo clamoroso ainda, Angelus Novus editora, 2004)

[outros melros LXIII] 

GEORG TRAKL

CANTO DUM MELRO PRESO

A Ludwig von Ficker

Hálito escuro na verde ramaria.

Florinhas azuis pairam em volta da face

Do solitário, fazendo morrer o passo

Dourado sob a oliveira.

Levanta voo a noite em asa ébria.

Tão baixo sangra humildade,

Orvalho, que manso goteja do espinheiro em flor.

Compaixão de braços radiosos

Abraça um coração que quebra.

(in Traduções II – Obras Completas de Paulo Quintela, Fundação Calouste Gulbenkian, 1998 – original de Sebastião em Sonho, 1915)

TERESA ZILHÃO

27

Se queres um tesouro, procura um peixe

no núcleo da maré cheia, onde na seiva

subaquática milhares habitam.

Num simétrico reencontro, nossas células

diferem mas partilham em comunhão todo

o conhecimento. Difícil será isolá-lo e

galopar até à sua guelra que cantará:

«Nada está parado pois tudo se move e tudo

vibra, olha o golfinho que tudo partilha.

Na sua ave de saber, ajuda em silêncio

e, no não manifesto – brilha... brilha.»

(de Novo Palco, Difel, 1998)

MÁRIO BOTAS

 (a partir de um quadro)

Romance de D. Sebastião de Portugal e Gabriel de Espinosa Pasteleiro em Madrigal

em memória de Mário Botas

Romance de cordel impresso anonimamente em 4 de Agosto de 1983 e encontrado por Almeida Faria

I

Em Portugal houve um rei

de nome Sebastião

era um dos donos do mundo

ele e Felipe II

seu tio e seu sucessor

como contarei depois

Este D. Sebastião

nasceu póstumo do pai

aos três anos era rei

aos onze anos sofria

de qualquer venéreo mal

que ficou por explicar

Não queria D. Felipe

dar-lhe em casamento a filha

enquanto se não curasse

o que nunca sucedeu

e assim este rei cresceu

doente e desesperado

Tomou horror às mulheres

cujos olhares evitava

educado pelos padres

achava-as causa do mal

que sofria em sua carne

e o tornava incapaz

Chegado aos vinte e quatro anos

juntou todos os navios

que conseguiu reunir

dentro e fora do país

e mais três mil mercenários

e mais soldados do Papa

E em 25 de Junho

zarpou para o norte de África

em derradeira cruzada

até que em 4 de Agosto

em pleno deserto ardente

sete a oito mil soldados

Sendo uns dois mil a cavalo

de armaduras a escaldar

sob o incêndio do sol

e armas que a grande armada

trouxera inúteis a bordo

pesadas para o areal

Morreram às mãos dos árabes

que ágeis em volta giravam

e com leves cavaleiros

depressa os desbarataram

trucidaram saquearam

em poucas horas fatais

Assim acabou a vida

do jovem rei desgraçado

do jovem rei suicida

em vingança contra a sorte

que o fez doente e demente

em vez de são e sensato

Assim morreu um império

que ao fim do mundo chegava

assim começou o quinto

império que nunca será

assim chegámos ao fim

do rei muito desejado

Assim em 4 de Agosto

de 1578

morreu louco e temerário

o senhor de Portugal

morreu ele e a fina flôr

da sua casa real

II

Quase vinte anos passados

apareceu em Madrigal

no deserto de Castela

um pasteleiro parecido

com o rei desaparecido

e em Portugal desejado

Dona Ana de Áustria sobrinha

do rei Felipe II

rei de Espanha e Portugal

recebeu o pasteleiro

na cela do seu convento

e deu-lhe jóias reais

Estavam noivos ou casados

pelo monge Miguel dos Santos

quando Felipe II

prendeu os três e matou

o monge e o pasteleiro

que se dizia ser rei

A pobre Dona Ana de Áustria

foi condenada à clausura

mais dura e mais solitária

por receber no seu quarto

esse D. Sebastião

fosse verdadeiro ou falso

Era isto em Madrigal

longe do mundo e do mar

longe de um país e povo

ainda capaz de durar

outros quatrocentos anos

e durante quantos mais?

Após o grande desastre

sem rei nem roque a reboque

de outros desertos maiores

para lá de longos mares

quem aguarda um rei de fábula

vencido e contudo amado?

Muitos à esquerda e direita

mesmo que não seja rei

mesmo que não traga a lei

mesmo que seja Ninguém

vaga imagem vã miragem

de outro verão em outra idade

Que seja e isso já basta

algo a que a gente se agarre

nesta aridez irreal

que enlouquece e dá coragem

aos cansados de esperar

por promessas de Eldorado

Que a desforra da derrota

venha logo e original

mas não dê muito trabalho

para a gente não cansar

que a vida é curta e confusa

e a morte dura demais

Que o império não exista

senão no sonho é igual

que se prefira sonhar

em vez de ver e olhar

que se force o impossível

é igual tudo é igual

Tudo isto de resto é história

e não sei se tem moral

de um rei louco e de seu duplo

e do duplamente louco

povo deste Portugal.

(gravura e texto in Prelo, 1 – Imprensa Nacional – Casa da Moeda, Outubro/Dezembro de 1983)

PAUL ÉLUARD

«A POESIA DEVE TER COMO FIM A VERDADE PRÁTICA»

Aos meus amigos exigentes

Se vos digo que o sol na floresta

É como um ventre que se entrega num leito

Acreditais e aprovais os meus desejos

Se vos digo que o cristal de um dia de chuva

Continua a soar na languidez do amor

Acreditais e alongais o tempo-amor

Se vos digo que nas ramagens do meu leito

Faz ninho um pássaro que jamais diz sim

Acreditais compartilhais minha inquietação

Se vos digo que no golfo de uma fonte

Gira a chave de um rio entreaberto o verde

Acreditais-me e mais compreendeis-me.

Mas quando canto sem rodeios a minha rua

E meu país como rua sem fim

Já não me acreditais e partis p'ra o deserto

Pois caminhais sem alvo sem saberdes que os homens

Precisam estar unidos e ter esperança e lutar

P'ra explicar o mundo e para o transformar

Com uma só batida do coração vos levo

Estou fatigado vivi e vivo ainda

Mas espanto-me de falar p'ra vosso agrado

Quando vos queria libertar p'ra vos unir

Não só à alga e ao junco da aurora

Mas aos nossos irmãos que constroem a luz.

(in Poemas Políticos, tradução de Carlos Grifo, editorial Presença, 1973)

PIER PAOLO PASOLINI

AOS ESTUDANTES GREGOS, DE REPENTE

Recordem-se, jovens vivos (não falo

aos mortos) que é jovem também

o tempo para vós. Aqui olham-vos

como velhos, os que têm a vossa consciência

e também a vossa idade. Um dia,

que para estes vossos irmãos é hoje,

sabereis também vós que o pior inimigo

que vos fere e vos mata é melhor

do que os que mandam neste cinzento

dia do futuro. Os Fascistas não tocam

a alma. Eu sei que no meu país

por vinte anos o tentaram: mas rapazes

e homens ficaram iguais aos de todos os séculos.

Matai-os, metei-os na prisão como

fazem eles. São poucos. Secam

e tornam a crescer como a grama.

O povo era o trigo que não morre.

Agora começa a morrer. Alguém

lhe tocou a sua alma. Rapazes e homens

vivem, selvagens, como num sonho.

São como loucos, não conhecem piedade,

giram, o rosto branco como renegados

por um pouco de riqueza e liberdade

que talvez quisessem mas que não ganharam.

Deram-lha, não de boa mente,

os velhos Antifascistas que são os autênticos Fascistas...

que são os líderes, da Aculturação e não só

tocam as almas mas também as sugam no Centro

como vampiros, deixando os corpos cobertos de sombra

e tísica branca, megeras com grandes cabeleiras de merda

com mais nenhum outro amor do que o do Motor,

porque não? que fazer do Sexo em liberdade?

… … … … … … … … … … … … … …

Amadurece nos campos, entre as pedras, o trigo

com o silêncio e o canto das cigarras:

é ali que nascem os filhos obedientes, os soldados

e os heróis como os de entre vós que estão mortos.

(in Pasolini, Poeta, [tradução,] apresentação e selecção de Manuel Simões, Plátano editora, 1978 – Sagitário Especial)

INGEBORG BACHMANN

SALMO

1.

Calai-vos comigo, como todos os sinos se calam!

Na placenta do medo

a escória procura alimento novo.

Sexta-feira santa, pendurada no firmamento,

uma mão, faltam-lhe dois dedos,

não pode jurar que tudo,

tudo aquilo não aconteceu e que nada

acontecerá. Mergulha no vermelho das nuvens

afasta os novos assassinos

e liberta-se.

De noite nesta terra

alcançar as janelas, afastar os linhos,

desvendando a intimidade dos doentes,

uma úlcera suculenta, intermináveis dores

para todos os gostos.

Os carniceiros sustém, enluvados,

a respiração dos despidos,

no umbral a lua cai ao chão –

Deixa ficar os cacos, a asa ...

Estava tudo a postos para a extrema-unção.

(O sacramento não pode consumar-se.)

2.

Como tudo é vão!

Arrasa uma cidade,

ergue-te do pó dessa cidade,

assume um cargo

e finge,

para evitares expor-te.

Cumpre as tuas promessas

diante de um espelho cego no ar,

diante de uma porta fechada ao vento.

Virgens são os caminhos nas escarpas do céu.

3.

Oh olhos, queimados na terra, silo do sol,

carregados com o peso da chuva de todos os olhos,

e agora enredados, tecidos

pelas trágicas aranhas

do presente...

4.

Coloca uma palavra

no vale da minha mudez

e planta florestas de ambos os lados,

para que a minha boca

fique toda à sombra.

(de O Tempo Aprazado, tradução de Judite Berkemeier e João Barrento, Assírio & Alvim, 1992 – Gato Maltês)

MANUEL BANDEIRA

SONHO DE UMA TERÇA-FEIRA GORDA

Eu estava contigo. Os nossos dominós eram negros, e negras eram as nossas máscaras.

Íamos, por entre a turba, com solenidade,

Bem conscientes do nosso ar lúgubre

Tão contrastado pelo sentimento de felicidade

Que nos penetrava. Um lento, suave júbilo

Que nos penetrava… Que nos penetrava como uma espada de fogo…

Como a espada de fogo que apunhalava as santas extáticas!

E a impressão em meu sonho era que se estávamos

Assim de negro, assim por fora inteiramente de negro,

– Dentro de nós, ao contrário, era tudo claro e luminoso!

Era terça-feira gorda. A multidão inumerável

Burburinhava. Entre clangores e fanfarra

Passavam préstitos apoteóticos.

Eram alegorias ingênuas ao gosto popular, em cores cruas.

 Iam em cima, empoleiradas, mulheres de má vida,

De peitos enormes – Vênus para caixeiros.

Figuravam deusas – deusa disto, deusa daquilo, já tontas e seminuas.

A turba, ávida de promiscuidade,

Acotovelava-se com algazarra,

Aclamava-se com alarido

E, aqui e ali, virgens atiravam-lhes flores.

Nós caminhávamos de mãos dadas, com solenidade,

O ar lúgubre, negros, negros…

Mas dentro em nós era tudo claro e luminoso!

Nem a alegria estava ali, fora de nós.

A alegria estava em nós.

Era dentro de nós que estava a alegria,

– A profunda, a silenciosa alegria…

(de Carnaval, 1919)

EDMOND JABÈS

A MÁSCARA E OS DIAS

I

Não se constrói sobre a pedra côncava. (Ainda menos sobre a neve dos picos?)

As recordações vêm aumentar o seu poder sobre o homem à medida que o objectivo se esfuma.

(Muralhas de sempiternas manifestações de força. Basta a obstinação de uma lágrima, basta um nada de ar decidido para que o ferimento seja mortal.)

Amanhã é o dia dos ladrões.

Dos nossos múltiplos rostos, o único persiste; rochedo onde se apoia a fadiga do mar.

II

O porto mantém a sua palavra. (Manterá o cinto dos afogados?)

Na beira do abismo, cintilante coroa de exílio.

Os mortos participam connosco na eclosão dos enigmas em garfo que arranham o espaço.

(in A obscura Palavra do Deserto – Uma Antologia, selecção e tradução de Pedro Tamen, livros Cotovia, 1991 – original de Je Bâtis ma Demeure, 1959)

VASCO GATO

SCALINATELLA

7.

Tinha do mundo a imagem de

um vermelho espesso, grumoso.

Não descobria nele razões

para dissociar o crime

do prazer.

Tudo era apenas

algo que apetecia trincar

para lhe extrair todo o sumo,

todo o benefício.

Desde os quinze anos que

se decidira, todas as manhãs,

a esmagar morangos com os olhos.

(de Napule, Tea for One, 2011 – colecção matéria mínima)

MARIANNE MOORE

A EMBALSAMADA POLÍTICA

Nada há a dizer a teu favor. Guarda

o teu segredo. Oculta-o sob a tua plumagem

          áspera, necromante.

                    Ó

ave, cujas tendas foram "toldos de fio

egípcio", a vaga inscrição em ziguezague da Justiça

          – inclinando-se como uma bailarina –

                    há-de mostrar

a força da sua soberania outrora viva?

Dizes que não, e transmigrando do

          sarcófago, tu és como o vento,

                    a neve,

o silêncio à nossa volta, com a voz de um moribundo,

semi-titubeante e semi-senhoril, tu espias

          em redor. Íbis, em ti qualquer virtude

                    não

existe – tu, que estás viva, mas tão silenciosa.

O comportamento discreto não é agora a síntese

          do bom senso do estadista.

                    Mesmo

que fosse a encarnação da graça morta?

Como se uma máscara da morte pudesse alguma vez substituir

          a excelência imperfeita da vida!

                    Lenta

até para reparar no íngreme e rígido equilíbrio

do teu trono, hás-de ver a forte distorção

          dos sonhos suicidas

                    passar

cambaleante em sua direcção e com o bico

atacar a sua própria identidade, até

          o inimigo parecer amigo e o amigo parecer

                    inimigo.

(in Poemas de Marianne Moore e Elisabeth Bishop, tradução de Maria de Lourdes Guimarães, Campo das Letras, 1999 – colecção Aprendiz de Feiticeiro)

ADOLFO CASAIS MONTEIRO

TRÊS POEMAS DE LONDRES

I

Talvez, estrangeiro em qualquer parte,

fosse a minha pátria ser livre

no diverso perder-me em todo o mundo...

Talvez esta imagem me persiga

até ao fim, de ser nada em toda a parte,

para ser cada novo instante um estrangeiro

que não entende sequer a língua de si mesmo.

Talvez na vida valha só perdermos

a ganhar outro ser em cada coisa

– e saber algum dia ser ninguém, pousando

sobre a quimera das horas o sorriso

de quem tanto perdeu que nada é mais...

II

Quantas vezes a vida principia?

Tudo é começar, quando se ama!

Amor de quê? Da névoa e do silêncio

subindo entre o passado e o presente?

Ou do claro esvoaçar de um riso

que entre as pálpebras da noite se adivinha?

III

                                  Ao Sérgio Viotti

Dorme na paz provisória

de ser como não haver morte.

Não queimes a inocência

de que o dia te vestiu.

Sonha, acordado, sem luto

por tudo ter sempre um fim.

Deixa, queimado no porto,

o navio do regresso

– contigo vai só o vento

que não tem âncora, nem lei.

(de Noite Aberta aos Quatro Ventos, 1943/1959)

'Caderno de Milfontes' já disponível

Tenho o gosto de informar que o meu novo livro de poemas, Caderno de Milfontes, já pode adquirido.

Sendo uma edição restrita (apenas 150 exemplares), a editora Volta d'Mar (sediada na Nazaré e da responsabilidade do Luís Paulo Meireles e do Mário Galego) optou por fazer as vendas apenas através de contacto directo (ver abaixo).

Através do link podem ficar a conhecer também os outros livros já editados ou a editar por eles.

pedidos para

voltadmar@gmail.com

apartado 93

2450 nazaré

GIÁNNIS RITSOS

A POSTERIORI

Ao ponto a que as coisas chegaram, ninguém – dizemos – tem culpa. Um partiu;

o outro foi morto; os outros – como contá-los agora?

As estações mudam-se regularmente. Os loendros florescem.

A sombra move-se à volta da árvore. A bilha imóvel

ficou à torreira do sol, secou; a água foi-se. Contudo,

podíamos – diz ele – deslocar a bilha, para aqui, para ali,

conforme a hora, e a sombra, à volta da árvore,

girando até encontrarmos o ritmo, dançando, esquecendo

a bilha, a água, a sede – já sem sede, dançando.

20.V.68

(in Antologia, Selecção, Tradução e Prefácio de Custodio Magueijo, Fora do Texto, 1993)