WILLIAM SHAKESPEARE

Sonnet CXXI

‘Tis better to be vile than vile esteemed,

When not to be receives reproach of being,

And the just pleasure lost which is so deemed

Not by our feeling, but by others’ seeing:

For why should others’ false adulterate eyes

Give salutation to my sportive blood?

Or on my frailties why are frailer spies,

Which in their wills count bad what I think good?

No, I am that I am, and they that level

At my abuses, reckon up their own,

I may be straight, though they themselves be bevel;

By their rank thoughts my deeds must not be shown

     Unless this general evil they maintain,

     All men are bad, and in their badness reign.

CXXI

Antes quero ser vil que mal julgado,

Se, não o sendo, sofro igual censura;

Nunca colhe proveito o difamado,

Senão aos olhos de outra criatura.

E por que insistem olhos tão maldosos

Em afectar este meu sangue ardente?

Não são espiões bem mais pecaminosos

Os que acham mau quanto eu julgo inocente?

Que o achem. Eu sou eu, e em seu conceito,

P'ra mim transferem o seu próprio nível:

Oblíquos podem estar, e eu direito,

Seu mau juízo é, pois, inadmissível,

A menos que esta lei vão implantar:

Ninguém é bom, e o mal há-de reinar.

(tradução de Maria do Céu Saraiva Jorge, in Os Sonetos de Shakespeare, 1962)

SONETO CXXI

Antes ser vil que como vil ser tido,

quando o não ser de ser é suspeitado,

pois que o prazer se perde, imaginado

nos olhos doutrem, não por nós sentido.

Porque há-de dar dos outros o olhar falso

leis a meu sangue, se el' se goza assim?

Porque mais frágeis me andarão no encalço,

a condenar o que me praz a mim?

Ah não, eu sou quem sou. Quem me condena

por meus pecados, pelos seus me acusa:

posso mais recto ser que quanto ordena:

que os feitos meus não valham mente escusa.

Que a menos que se mude tanto mal,

homem não há livre de império tal.

(tradução de Jorge de Sena, in Poesia de 26 séculos, 1978)

CXXI

Bem melhor é ser vil do que por vil havido

quando a quem o não é o sê-lo se censura,

e vemos, como vil, justo prazer perdido

só porque o olhar dos mais — não nós — o desfigura.

Porque há-de agora o falso e turvo olhar alheio

cuidar da salvação deste meu sangue ardente?

E espiar-me as fraquezas quem delas é mais cheio

e teima em dizer mau o que eu julgo excelente?

Pois eu sou o que sou; e eles que denunciam

meus erros, vêem os seus e nisso são exactos.

Sou recto e eles oblíquos; ser nunca poderiam

seus baixos pensamentos medida dos meus actos,

     a menos que mantenham esta geral maldade

     e os homens todos nela governem à vontade.

(tradução de Vasco Graça Moura, in 50 Sonetos de Shakespeare, editorial Presença, 1987)

SONETO CXXI

Mais vale sermos vis que por vis tidos

Quando o não ser do ser leva a censura

E somos do prazer destituídos

P’la imagem que é dos outros, falsa e dura.

Pois como podem outros vir julgar,

De olhos impuros, os que a amor se rendem?

Os meus pecados quem vem espiar,

Incastos que o que é bom por mau entendem?

Não, eu sou o que sou, e os que falam

De abusos meus os próprios denunciam;

Sou vertical lá onde outros abalam.

Juízos tais meus actos desvaliam,

     A menos que a geral maldade eles defendam:

     Os homens são todos maus, e em sendo maus governam.

(tradução de Jorge Miguel Bastos da Silva, in Op. Cit., N.º 3, Associação Portuguesa de Estudos Anglo-Americanos, 2000)

121

Antes ser vil do que por vil havido

Quando o não ser de sê-lo é censurado

E o são prazer se perde, envilecido,

P'lo que sentimos não, no olhar sesgado.

Por que há-de um outro falso olhar venal

Cumpliciar com o meu sangue ardente?

Ou na fraqueza, espião que menos vale,

Turvar, maldoso, o bem da minha mente?

Eu sou quem sou, e esses que me arquivam

Os erros os seus próprios apuram.

Seja eu recto, que de través vivam,

Seus pensares vis meus actos não figuram –

     A menos que este mal seja verdade:

     Ruins, os homens reinam na maldade.

(tradução de Jorge Vilhena Mesquita, in Di Versos 5, Outono-Inverno de 2000-2001)

121.

Mais val' ser vil do que por vil havido,

se a quem não é se acusa por o ser;

por vil se vê justo prazer perdido,

não que o sintamos, mas de alheio ver.

O falso olhar dos outros porque iria

dar salvação a este sangue ardente?

Ou espiar meus fracos fraco espia

que julga mau o que eu julgo excelente?

Não, eu sou o que sou, se denunciam

meus erros, vêem seus próprios desacatos.

Eu recto, eles oblíquos, nem podiam

seus pensamentos vis medir-me os actos,

     a menos que esse mal fique de vez

     e, todos maus, governe a malvadez.

(tradução de Vasco Graça Moura, in Os Sonetos de Shakespeare, 2002)

Soneto 121

Antes ser vil do que vil ser considerado

Quando, mesmo sem sê-lo, esta culpa te imputam

E então perdes um prazer verdadeiro, dado

Que tua alma não, mas os demais condenam.

Então, por que os olhos espúrios dos outros

Hão de julgar meu sangue quente?

Ou espiar minhas fraquezas os mais frouxos

E considerar ruim o que considero um presente?

Não, eu sou o que eu sou; e os preocupados

Com meus desmandos, eles próprios se expõem:

Eu sou franco enquanto eles são dissimulados,

E que seus juízos podres não sujem minhas ações.

A não ser que esta máxima eles mantenham:

Todos os homens são maus e na maldade reinam.

(tradução de Caio Túlio Costa, encontrada aqui)

SONETO 121

Melhor ser mesmo vil que ter a fama.

Se igual censura atinge Ser, Não-ser;

E perder-se o prazer, pois que o difama

Não nosso senso: o alheio parecer.

Por que aos adúlteros olhares calha

De assinalar meu sangue dissoluto?

Por que os mais falhos olham minhas falhas

E dizem mau o que eu tão bem reputo?

Oh, não! Sou como sou, todos aqueles

Que olham meus erros, neles se refletem;

Posso eu ser reto e oblíquos serão eles,

E quando eu faça, a eles não compete.

     Exceto se este mal dão por verdade:

     Que o Homem é mau e reina na maldade.

(tradução de Jorge Wanderley, in William Shakespeare: Sonetos, 1991 – encontrada aqui)

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

PRANTO PELO INFANTE D. PEDRO DAS SETE PARTIDAS

(poema escrito na noite de 17-12-1961, e interrompido pela notícia da entrada dos soldados indianos em Goa)

Nunca choraremos bastante nem com pranto

Assaz amargo e forte

Aquele que fundou glória e grandeza

E recebeu em paga insulto e morte

PRANTO PELO DIA DE HOJE

Nunca choraremos bastante quando vemos

O gesto criador ser impedido

Nunca choraremos bastante quando vemos

Que quem ousa lutar é destruído

Por troças por insídias por venenos

E por outras maneiras que sabemos

Tão sábias tão subtis e tão peritas

Que nem podem sequer ser bem descritas

(de Livro Sexto, 1962)

MANUEL DE FREITAS

TAKI- TALÁ

para o Jorge

Manhã ká tem dia, para

estes corpos que dançaram anos

e derrotas, na fome cantável das ilhas.

Souberam, melhor do que ninguém,

o preço imediato do futuro que

disfarçam, agora mesmo, de alegria.

E rodopiam, pesados, rente

à madeira das paredes e

ao rumor estrangeiro dos eléctricos.

Já não existem, talvez,

as crianças que na fotografia

a preto e branco brincam sem morte

pela praia — pequeno país que os rostos,

as canções e o álcool tornaram

desmedido. B(e)leza adivinhada

no copo que encontra o chão

e gosta, connosco, de cair.

Mas tu, meu amigo, finges destoar

desta música de latas e violas

rombas, mornas cheias da vida

que nos foge. Essa incompreensível

saudade, sodade — de quando não

fomos felizes. Mar à volta, resignado.

E falas, soletras grogue e cerveja.

Convocas demoradamente

os autores franceses que mais leste

— tudo o que procuro esquecer

contigo, num país mais próximo

daquilo a que por vício chamo

às vezes coração, estrela d'nada.

Porque a música, Jorge, é a única

razão que nos sobra. E a ela apenas

bebemos, com um sorriso grande

a perder-se no rosto que passou já

para sempre. À tua.

(de Cretcheu Futebol Clube, Assírio & Alvim, 2006)

LÊDO IVO

ALÉM DO PASSAPORTE

A noite dá a sua lição de universo: as estrêlas caem. Suspensas no ar vazio, elas deslizam no céu negro, fulgem rápidas, desintegram-se. Mas êsses acidentes celestes não exprimem desordem ou fadiga. Estão inscritos na retórica do cosmo, onde tudo é ordem e rigor.

O tempo é uma mentira das êstrelas. Viajante, não sei onde estou, nem mesmo se estou. Na terra desprezada pelo estrondo rouco do jato, as fronteiras voam e os fusos horários zombam da ficção local dos relógios. E, entre o sono e a vigília, contemplo nuvens imensamente brancas no céu escuro, celeiro das estações.

De súbito, surgem debaixo das estrelas as ocasionais constelações terrestres: ilhas criolas, paraísos explosivos que se espraiam, no mar espumoso, como fragmentos de um continente esfarelado.

Banidas as estrelas, a manhã ocupa o céu e o mar. O leve frêmito vertiginoso anuncia que o avião vai descendo de seu abismo às avessas. Plea.se fasten seat. Um farol numa ilha e uma gaivota são os primeiros sinais da Terra. E ambos reiteram ao sol pálido o vigor cansativo dos símbolos.

Desembarco e é outono em Nova Iorque.

OUTONO EM WASHINGTON

Uma chuva de fôlhas douradas

cai e espanta os esquilos de Washington

que não podem catar suas nozes

sem que não sejam incomodados.

Insólito aguaceiro de dólares

atrapalha as pombas que passeiam

entre os sapatos dos intocáveis

e talvez gripados milionários.

O estrondeio dos aviões a jato

estilhaça nos ares de estanho

os direitos civis dos pardais

em vôo do Obelisco ao Potomac.

E o turbilhão de vento e folhagem

crispa a orquídea na loja de fôres

entre o Bank of America e a noite

nos abrigos contra a bomba atômica.

Uma tempestade de corn-flakes

cai sobre as moças em flor que vão

aos psiquiatras perguntar como

lidar com as máquinas do amor.

Chuva de apartes no Capitólio.

Republicanos e democratas

dão ao foguete chamado Apolo

um prazo para chegar à Lua.

Um anjo de goma e pepsi-cola

faz o pedestre apressar a passo

nas avenidas incandescentes

de olhos de vidro inquebrável e aço.

Na poderosa e marmórea Washington

cheia de templos greco-latinos

só a borracha da noite de outono

apaga as garatujas dos homens.

NOVA IORQUE

Como é bela a América, o país das gaivotas!

Do meu quarto de hotel, vejo os arcos do mundo

e as bandeiras de todos os navios.

Môças caminham sòzinhas no dia fluorescente.

A florista negra sorri entre as camélias.

(da secção América, de Estação Central, 2ª edição: edições Orfeu, 1968))

ERICH FRIED

POEMA MILITANTE

Lembro-me

da minha cólera

e da minha procura

das palavras exactas

para a minha cólera

da última correcção

antes de passar a limpo

da leitura em voz alta só para mim

e por fim da minha

satisfação

que veio pôr termo à minha cólera

E permito-me esquecer

como em vão tacteei

para agarrar as folhas brancas

e tive medo

porque os meus dedos

estão a tornar-se mais desajeitados

e porque o papel químico

me caiu ao chão

antes de passar a limpo

e fiquei tonto

quando o apanhei

PERGUNTAS DE UM POETA MILITANTE

De quanto tempo precisarão vocês

para deixarem

de se indignar

com o que eu digo?

E nessa altura ainda cá estarei

para o dizer?

E será útil ainda

que se diga?

Não será então demasiado incompreensível

ou demasiado evidente?

E não repetirei então como uma gralha:

«Foi o que eu sempre disse?»

(de 100 Poemas sem Pátria, tradução deste poema de João Barrento, publicações Dom Quixote, 1979 - Poesia Século XX)

JOÃO RUI DE SOUSA

QUANDO AMANHÃ

Quando amanhã,

na subida mais íngreme daquele monte,

um deus inscrever seu azulado arco

por sobre o fio geral do horizonte

- sobre o esplendor das asas matizadas

pelo calor da lenha a crepitar, pelo fulgor

das cinzas espalhadas rente à terra

como adubo atirado ao amanhecer –

dirás quanto de mim for posse e perda,

sorriso e choro, sabor de doces frutos

ou parca ilusão:

dirás quanto de tudo a vida se revolve,

se incendeia.

RECOMENDAÇÃO

Mergulha e dissolve essas tensões

que pelas tardes cálidas sobrenadam.

Abre valas no tempo e na razão

(a do aturdimento, a do esquecer

as noites de ti próprio) e manuseia

alfaias com todo o desvelo

- transformando em música e palavra

(a voz de ti nascida)

o vasto e árduo esforço de drenagem.

Não deixes que as nuvens por demais

te pesem, por demais assombrem

rios e horizontes e arvoredos - como

cancelas postas no ar da paisagem.

RODA DOS VENTOS

O vento vai e vem, sobe as escadas

do caos e do esplendor

onde as palavras trémulas eram ar

de resistir ao pó e ao ranger das pedras.

O vento acompanha o rufar das folhas

que em transe e rodopio

roçam nos cimos das torres e telhados

ou do frio que habita em cada esquina.

O vento ruge e arde - é uma leve

estátua em movimento ou o irromper

de um estranho arco-íris que transportasse

o sol e as borboletas.

O vento canta em som que é das estrelas,

que é árvore exemplar em cada um

quando roça no ombro uma carícia

de dedos macios - os mais perfeitos.

Também o vento é morte em alto mar

de sombras e bramido e barcas leves,

transformadas em espuma e descalabro

e num estertor final de tábuas soltas.

Também o vento habita nos escombros

a dançar sobre nós como em conquista,

como a varrer a fronte quando a angústia

derrota o ânimo - e o próprio entendimento.

Ó ar que voa em nós em tudo e nada,

entre o fundo dos lodos e as framboesas!

O beijo tão coberto de incerteza!

VÊM DE DENTRO

Vêm de dentro, e sem fim, como as plantas

que ao nascerem ainda não soubessem

a que chuvas se destinam - ou geadas.

E crescem pelos dias, recolhidas na vastidão

dos prados, no som de labaredas inesperadas

e das enxadas que revolvem as margens.

Vêm de dentro, e sós, essas palavras - como

lugares de acaso, como chuvas despenhadas

ao ritmo regular de funda lavra.

(de Quarteto para as próximas chuvas, publicações Dom Quixote, 2008)

LI BAI

Ode à Lua na montanha Emei

A Lua de Outono, em quarto crescente,

       brilha sobre a montanha Emei,

sua claridade pálida cai

       e corre com as águas do rio Ping.

Deixo Qingsi, esta noite,

       rumo às Três Gargantas do Grande Rio.

Passo diante de Yuzhou e penso em vós,

       não fui capaz de vos dizer adeus.

____

[nota do Tradutor:] Considerado há vários séculos um dos mais perfeitos de toda a poesia chinesa, eis um poema de "impossível" tradução. Trata-se de uma despedida, Li Bai aos 26 anos pede desculpa a um amigo por não o haver visitado. As referências geográficas e os topónimos (todos na província de Sichuan), que em chinês cadenciam rima e ritmo, desfiguram o poema, em qualquer outra língua.

A Lua, do alto do céu, observa a Terra inteira e aproxima os amigos ou amantes distantes, basta que ambos, em lugares diferentes, olhem a Lua exactamente a uma mesma hora. Este poema, dada a inexistência de géneros masculino e feminino na língua chinesa, pode ser dedicado não a um amigo mas a uma mulher, transformando-se num poema de amor.

Ode à Lua na montanha Emei

(desenho de autor desconhecido para um poema de Li Bai)

(in Poemas de Li Bai, tradução, prefácio e notas de António Graça de Abreu, Instituto Cultural de Macau, 1990)

JOÃO MIGUEL HENRIQUES

OS BICHOS

os bichos comem a terra suja da estação

e as plantas que crescem no quintal da frente.

crescem por entre cardos e ramos secos

e os bichos engolem os cardos por todo o lado.

os homens comem os bichos cheios de feridas,

da cabeça até ao osso.

nos dias de sementeira andam curvados

por todo o quintal da frente.

comem os bichos que se aventuram demasiado

e plantam cardos novos, gordos de sangue.

à noite ajudam com vinho grande

a digestão de bichos cheios de cardos.

(de O Sopro da Tartaruga, edição do Autor, 2005)

Um pedido (a ordem das coisas sobre a terra)

esta é a ordem das coisas sobre a terra, se não me engano,

esta a disposição dos espaços volumosos,

assim é, como é sabido, a natural sucessão das jornadas e

este o ritmo absurdo (certificado) do outono e do estio

não deixes que a tua ousadia voraz

roube ao dia a ordenação pesarosa,

que tem sucedido ruírem cidades

desabarem casas e templos

por transgressões bem mais pequenas

(de também a memória é algum conhecimento, Lumme editor, 2009

Continente

já certas nuvens são países

e a abóbada inteira

um continente incerto

de vales

e promontórios

tudo reflectido numa poça de luz baça

em difusa governação de fronteiras

há-de o céu um dia

tornar-se terra revolta

desordenada

derradeira

(de Entulho, O Arqueiro Verde, 2010)

RENÉ MAGRITTE

La reproduction interdite, 1937

óleo sobre tela

Museum Boijmans Van Beuningen, Rotterdam

EMANUEL JORGE BOTELHO


s/ «LA REPRODUCTION INTERDITE»
de René Magritte


nos olhos
a sede em lágrima, oculta

um sudário em asterisco,
de vinagre

(de Perguntas Queimadas, edições Bumerangue, 1996 - colecção guarda-rios)

m. parissy

as páginas soltas

para alen ginsberg

desculpa

ter as páginas soltas do teu livro howl and other poems

eu atravessei o inferno sob o céu de alguns amigos

que flutuavam ao som dos doors

conduzi muitas vezes o fiat 126

até ao vale furado praia do norte e falca

para libertar das cordas vocais

o impulso rítmico dos versos

as capas dos livros escolares

ainda estão cheias de poemas americanos

eram cábulas que me ajudavam a regressar ao fogo

a liberdade existia nesses embrulhos

tinha amigos com quem apanhava figos

e fumava charros nas ervinhas

o sítio onde hoje existem prédios

altos prédios civilizacionais

e esperava que durante as aulas me pedissem

para ler o resto do rodapé ao poema howl

todos se riam quando terminava o verso

...a língua e o sexo e a mão e o olho do eu são sagrados!

caminhava pelas brasas do inferno

e divertia-me e bebia cerveja às escondidas

passava noites inteiras no sótão das minhas primas

a ouvir led zeppelin

e a fazer de guarda

eu queria era ver

o joão grilo e o pássar'da névoa

a surfarem com mares à pinoca

fui espreitar lawrence ferlinghetti

quando o zé carlos e o rui o levaram à praia

fui ouvir o jorge palma a cantar

de guitarra nas mãos e pés descalços

frente à capitania

fui bisbilhotar as conversas

do rui veloso e do cavalheiro e do silvino e dos borda d'água

quando fumavam um grande cachimbo ao pé da bola de nívea

eu também fumava cachimbos com o russo e libânio

lá ao sul em frente aos estaleiros

e depois ia arranjar redes e encher agulhas

com o meu avô asa negra

fui ao pére-lachaise

e depositei o corpo indómito

na campa de james douglas morrison

e deixei um cigarro aceso enfiado na areia

que cobre paul éluard

vendi tudo:

o corpo a trabalhar

nas casas de banho do parque de campismo de albufeira

para comprar pão e leite

a assar peixe num restaurante

para depois me deixarem comer

os restos dos almoços e dos jantares

dormi na praia

e às cinco da manhã ajudava os pescadores

a pôr as lanchas n'água

vendi a alma

porque conhecia alguém justo

que caminhava estrada fora

obrigaram-me a ter bilhete de identidade

e conta bancária

e médico próprio

e a assinar o nome

em todos os papéis que me punham à frente

as instituições do bem social

queria não ser o filho da puta que sou

igual aos outros

industrial robot

convertido a toda a merda que me vendem

eu que só disse uma asneira aos doze anos

e porque os amigos da escola me obrigaram

desculpa lá pá

desculpa ter algumas folhas soltas do livro

sabes que aqui os livros das bibliotecas

ganham bolor

ficam húmidos

e ninguém se rala

tive de roubar o howl senão apodrecia

desculpa tá bem?

(de cafurnas, edição do Autor, 2002)

VICENTE ALEIXANDRE

QUERO SABER

Diz-me depressa o segredo da tua vida;

quero saber porque a pedra não é pluma,

nem o coração uma frágil árvore,

nem porque essa criança que morre entre duas veias-rios

não parte para o mar como todos os barcos.

Quero saber se o coração é uma chuva ou orla,

o que fica de lado quando dois se sorriem,

ou se é apenas a fronteira entre duas jovens mãos

que cingem uma pele ardente e imutável.

Flor, risco ou dúvida, ou sede ou sol ou látego.

O mundo inteiro e único, a ribeira e a pálpebra,

esse dourado pássaro que dorme entre os lábios

quando a alba penetra no dia lentamente.

Quero saber se uma ponte é ferro ou é desejo,

esse esforço para unir duas carnes íntimas,

essa separação dos peitos atingidos

por uma flecha nova surgida dentre a folhagem.

Musgo ou lua são o mesmo, o que a ninguém surpreende,

essa lenta carícia que de noite os corpos

percorre como uma pluma ou lábios que agora chovem.

Quero saber se o rio se afasta de si mesmo

cingindo as formas em silêncio,

cataratas de corpos que se amam como espuma,

até desembocarem no mar como o prazer consentido.

Os gritos são chibatas, eriçados espinhos,

vivo desespero de ver os curtos braços

erguidos para o céu suplicando à lua,

doloridas cabeças que no alto dormem, vogam,

sem respirar sequer como lâminas turvas.

Quero saber se a noite vê em baixo

brancos corpos de tela estendidos na terra,

falsas rochas, papelões, fios, pele, água parada,

pássaros como lâminas cravadas no chão,

ou ruídos de ferro, floresta virgem do homem.

Quero saber, altura, mar vago ou infinito,

se o mar é essa oculta dúvida que me embriaga

quando o vento trespassa transparentes crespões,

sombra, pesos, marfins, longas tempestades,

o esquálido cativo além invisível debatendo-se,

ou matilha de doces armadilhas.

(de A Destruição ou o Amor, tradução de Luís Pignatelli, publicações Dom Quixote, 1977 – poesia século XX)

GUILLEVIC

COISAS

Pratos de faiança, usados,

De onde o branco se escapa,

Viestes novos

Para nossa casa.

Aprendemos imenso

Desde esse tempo.

SUBÚRBIO

A custo de pé se mantêm os muros 

Ao longo desta rua

Íngreme, cheia de curvas.

Dir-se-ia que vieram todos, os do bairro,

Enxugar as mãos gordurosas no rebordo das janelas,

Antes de em conjunto penetrarem na festa

Onde parecia cumprir-se o seu destino.

Vê-se um comboio a arrastar-se por cima da rua,

Vêem-se luzes a acender-se,

Vêem-se quartos sem espaço.

Por vezes uma criança chora

Na direcção do futuro.

ELEGIA

Bebemos às escondidas

Em copos intactos

Vinho que talvez

Fosse para nós.

Bebemos às escondidas

Por entre as turbas

Que se moviam para o sol.

Era à saída dos nossos labirintos

E faltava-nos firmeza nas mãos.

As delícias do azul reservavam-se para a colina,

O cimo das árvores

E o ocioso gavião.

Tivemos a nossa hora e julgámos possível

Proteger as planícies e o próprio espaço.

Amámos às escondidas

E soubemos que não pode curar-se

Em pouco tempo alegria excessiva.

(in Poesias, tradução de David Mourão-Ferreira, editora Ulisseia, 1965 - originais de Terraqué, 1942)

JOSÉ BLANC DE PORTUGAL


Alfarrobeira

Parece que é uma alfarrobeira
Esta árvore
— E'inda p'ra mais florida! —
Por onde passo pelo menos cada dia quatro vezes.

Parece, mas não sei!
E, todavia...
Persisto em julgar-me um ser da natureza
Tão ou mais do que essa maravilha de enflorados troncos.

Não sei...
E não há todavias realmente a opor...
A palavra comum,
A mim,
À terra que a sustenta,
Ao ar que a estremece,
A essa, digamos, tal alfarrobeira,
E' o viver por e para tudo isso
                 e para mim também
Que tanto vivo para esse tronco enflorado
Como para em palavras,
Tão como ele cifradas,
Pôr imagens informes do real oculto.

1967


Úlcera crítica

Todos querem ser o que não são
E eu à regra não faço excepção.
           Se acontece que mil vezes mudo
           É só por querer depressa ser tudo.
           Tudo, entendamos, exclui meio milheiro...
           Em especial: académico e banqueiro.

           Um porque sabe a mais o que é de menos;

           O outro sofre muito se os lucros são pequenos. 

Ambos, porque sim e porque não, 

Esses querem bem ser o que são...

Admiro até, porém, as linhas rectas,

Mas a geometria é, realmente, coisa de poetas

           Que eu entorto em letras p'ra fazer um dístico 

           Capaz de fazer passar até por aforístico.

Mas sem sorte alguma:

Puras agulhas de pinheiro, simples caruma, 

           Seca como as rectas da geometria 

           — A grande irmã secreta da poesia

Que faz as úlceras dos críticos

Em seus comentários analíticos...

1967

 

O Tempo e a Liberdade

Fosse meu o tempo e ele, por certo, Não seria assim:

Roubava-o na medida, evidentemente

A favor de mim.

O Tempo disse-me então:

— Por minha culpa não serás ladrão;

Dou-me como me quiseres gastar;

Perde-me à vontade.

Mas escusas de ir gritando empestando o ar:

«E onde fica a minha Liberdade?!»

1967

(in Ocidente - Revista Portuguesa de Cultura, N.º 414 / Outubro, 1972)

ÓSSIP MANDELSTAM


Não te seduzam alheios idiomas, esquecê-los é bom que tentes:
seja como for não poderás morder o vidro com os dentes.

Com que sofrimento se domina o voo do crocitar alheio —
pelo êxtase ilegítimo, que dura paga te espera.

Porque o nome alheio à hora da morte não vai salvar
o corpo moribundo e a boca pensante e imortal.

E se os encantadores Ariosto e Tasso, que nos seduzem,
são monstros com escamas de olhos húmidos e cérebro azul?

E, amante de sons, castigando-te a vaidade,
vai passar-te pelos lábios a esponja de vinagre.

Maio de 1933

(in Fogo Errante - antologia poética, tradução de Nina Guerra e Filipe Guerra, Relógio d'Água, 2001)

VASCO MIRANDA


RECUSA

a Alberto de Serpa

Serei sempre um poeta provinciano.
Um poeta triste, esquivo,
Com medo de apertar a mão aos poetas da cidade
E de me sentar com eles
À mesa do Café.
Não falarei de minha poesia.
Não rimarei minha angústia
Com a solenidade de suas questões.
A poesia não está na discussão.
A poesia não está no não estar com este ou com aquele.
A poesia está em matar esta morte
Que anda dentro de nós
Para que a vida renasça.
A poesia está em gritar do alto dos arranha-céus
E das planuras e concavidades sertanejas
Que o mundo vai acabar
Que o mundo está maduro para o sangue
Que o mundo perverso e caótico vai vagar.
Serei sempre um poeta provinciano.
Um poeta esquivo defendendo sua solidão
De todos os truques de todos os ódios de todas as invejas.
Os poetas rendilheiros não perdoarão.
Os poetas vaidosos vão barafustar
E exigir a expulsão imediata
Do último vendilhão do Templo,
Em nome da religião,
Em nome da estética,
Em nome da dignidade amarfanhada,
Em nome da polícia se preciso for.
Serei sempre um poeta provinciano.
Um poeta esquivo anunciando a verdade
A repassar de gelo os corações narcotizados.
Os poetas rendilheiros não perdoarão.
Os poetas vaidosos vão barafustar,
Porque o fim do mundo está próximo.
Os poetas rendilheiros e os poetas vaidosos estão maduros para o sangue.
Já estão cevados para a morte.
Eles esquecem (perdão, não é blasfémia!) a sentença do Cristo:
— «Destruí este Templo e eu o reedificarei em três dias.»


(de A Vida Suspensa, 1953)