JOSÉ BENTO

76

MANUEL HERMÍNIO, JANEIRO, 2001

Na manhã de luz a sujar-se nos vidros

e a prolongar ruas no interior de lojas

opacas e atraentes como pântanos,

que receamos ao acusar nosso reflexo,

vou caminhando como se fosse imóvel,

sem indagar para onde: adormento-me

a dissipar-me passo a passo no torpor

de uma ausência,

sem fulgor para uma fuga

ou assomo a um dia íngreme.

Súbito, fende-me um golpe

(onde?, de quê?, de quem?)

até à testa e à nuca,

ao grito, à palavra única, à orbita cavada

que rege o coração, oprime o sangue

para compor seu dito ao rubro

a crestar-nos os lábios,

não grito mas sufoco, urgência

de me acolher numa brecha que me aceite:

avisto-te num algures ferido, fracturado

pelo sopro que te corrói sem te queimar os olhos

donde a luz emerge até eu escutá-la,

como se os atravessasse a derradeira vez

para nos reconhecermos

no tempo sorvido num cálice comum,

— aprendizagem do precipício

mais sem fundo: ossos, vazio e negro, ossos.

Estou só, ninguém pode ouvir

o que digo, não digo:

nada me é dado fazer por ti,

as palavras que me restam são rasteiras,

mais quando as abandono escritas como estas

para que não me firam mais.

Onde outro cordeiro para o sacrifício?,

qual o astro cálido mais próximo?

Tem de haver um meio menos bárbaro

de te ser dito o que sabes por vivê-lo.

Por exemplo, esqueceres tua casa,

os rostos suspenso do teu rosto,

o teu lugar à mesa,

e vagueares disperso num marulho

de poros arquejantes, espinheiros de um mar

minado por sereias a engodar-te

num canto em que te demandarias

para o retorno a um relâmpago, à infância;

ou buscares o centro do lugar

de uma outra lenda tão límpida como essa:

nos morosos anos de uma tarde ou de um mês breve

afluíres a um horizonte de íman:

seres absorvido e tudo absorveres

até vestires a nudez de teu nome,

sem a pancada que em ti cravou a choupa,

a dissonância que esmaga, insidiosa.

Esta hora contrai-se até estilhaçar-se

num relâmpago obscuro:

ignoro se continuo aqui e onde irei

unificar as porções desirmanadas

de que fui, estou a ser feito;

ignorar queria

que um vórtice te consome, e prossigo

a decifrar o apelo que de longe me tolhe:

jogo a magia de tornar-me visível

na vertigem em que avanço:

                                                  estas letras

para ninguém mais tanger,

uns braços podendo só abrigar nada, uma montanha.

(de Sítios, Assírio & Alvim, 2011)

PHILIP LARKIN

Inverno

No campo dois cavalos,

Dois cisnes no rio,

E o vento fustiga

Um baldio onde os cardos

Se juntam como gente;

E de novo os meus pensamentos

São crianças

De rostos inquietos,

Acordam em túmulos

Ocultos e soerguem-se

Sob céus velozes.

O rasto diagonal

Dum cisne na água

É o frio do inverno;

E os cavalos, como paixões

Há muito derrotadas,

Descaem as cabeças

E ai, como me invadem

A mente amortalhada

E resgatam da memória

Os rostos aprisionados —

Aluviões do passado.

Então a charneca inteira

Silva em golpes de vento

E a gente transida

Junta-se como cardos

Num lugar estéril;

E mesmo assim os milagres

Exumam de cada rosto

Fortes sementes sedosas

Que lançam para o estático

Sol de ouro do inverno

Um orgulho sem fim nem sombra.

(in Uma Antologia, tradução de Maria Teresa Caeiro, Fora do Texto, 1989 – Poesia Nosso Tempo / original de The North Ship, 1945)

W. S. MERWIN

The Stranger

After a Guarani legend recorded by Ernesto Morales

One day in the forest there was somebody
who had never been there before

it was somebody like the monkeys but taller

and without a tail and without so much hair

standing up and walking on only two feet

and as he went he heard a voice calling Save me

as the stranger looked he could see a snake

a very big snake with a circle of fire

that was dancing all around it

and the snake was trying to get out

but every way it turned the fire was there

so the stranger bent the trunk of a young tree

and climbed out over the fire until he

could hold a branch down to the snake

and the snake wrapped himself around the branch

and the stranger pulled the snake up out of the fire

and as soon as the snake saw that he was free

he twined himself around the stranger

and started to crush the life out of him

but the stranger shouted No No

I am the one who has just saved your life

and you pay me back by trying to kill me

but the snake said I am keeping the law

it is the law that whoever does good

receives evil in return

and he drew his coils tight around the stranger

but the stranger kept on saying No No

I do not believe that is the law

so the snake said I will show you

I will show you three times and you will see

and he kept his coils tight around the stranger's neck

and all around his arms and body

but he let go of the stranger's legs

Now walk he said to the stranger Keep going

so they started out that way and they came

to a river and the river said to them

I do good to everyone and look what they

do to me I save them from dying of thirst

and all they do is stir up the mud

and fill my water with dead things

the snake said One

the stranger said Let us go on and they did

and they came to a caranda-i palm

there were wounds running with sap on its trunk

and the palm tree was moaning I do good

to everyone and look what they do to me

I give them my fruit and my shade and they cut me

and drink from my body until I die

the snake said Two

the stranger said Let us go on and they did

and came to a place where they heard whimpering

and saw a dog with his paw in a basket

and the dog said I did a good thing

and this is what came of it

I found a jaguar who had been hurt

and I took care of him and he got better

and as soon as he had his strength again

he sprang at me wanting to eat me up

I managed to get away but he tore my paw

I hid in a cave until he was gone

and here in this basket I have

a calabash full of milk for my wound

but now I have pushed it too far down to reach

will you help me he said to the snake

and the snake liked milk better than anything

so he slid off the stranger and into the basket

and when he was inside the dog snapped it shut

and swung it against a tree with all his might

again and again until the snake was dead

and after the snake was dead in there

the dog said to the stranger Friend

I have saved your life

and the stranger took the dog home with him

and treated him the way the stranger would treat a dog

1993

(recebido, em tempos, por email, sem referências à publicação original)

ANTÓNIO RAMOS ROSA

À Morte dum Poeta

Sem ternura

sem pureza

não grito a tua morte apenas violenta

a tua morte apenas violenta ecoa em mim

e já não existo senão escuro e tremo

um pobre corpo atemorizado um coração de vazio

e a vergonha de não ter lágrimas e a ignorância

Estou mais razo do que tu, poeta, a uma mesa de café

mais morto mais falso mais nojento do que tu

e disfarço o silêncio e naturalmente continuo na vida

e rio e fujo e não consigo enterrar-te

não consigo chorar-te

porque o horror violento me desenha o corpo

Tiraste-me a vida e quase te odeio poeta

a minha morte teria sido muito mais insignificante

a minha morte teria sido mais justa

É esta ideia que te não perdoo, esta ideia horrorosa que bebo

esta ideia de que não mereço a tua morte

porque não mereci a tua vida

O que eu odeio é não te ter amado

o que eu odeio é a minha pobre vida e a minha culpa

o que eu odeio é ter ficado

Deixaste-me a responsabilidade tremenda de sobreviver-te

e por isso te amo e por isso descansa, poeta!

11 de Fevereiro de 1952.

(in Árvore – folhas de poesia, Inverno de 1951-52 / número dedicado «à memória de Sebastião da Gama, ao Poeta e ao Amigo que perdemos»)

Talvez nada.

Tão mais incerta é a vida

Quanto a consciência que dela temos.

Levantarmo-nos é ir, a vaga

Sensação de ter ideias,

Sonhos, medo, um futuro.

Talvez o sem fundo de existir

Obrigue a deixar para os outros

O entretém de continuar a sentir

O vazio.

CESARE PAVESE

LENHA VERDE

(para o Massimo)

O homem imóvel tem à sua frente colinas na escuridão.

Enquanto estas colinas forem feitas de terra,

os camponeses terão de as cavar. Fita-as e não as vê,

como quem na cadeia fecha os olhos, completamente desperto.

O homem imóvel — esteve na cadeia — retoma amanhã

o trabalho com alguns camaradas. Esta noite está sozinho.

As colinas sabem-lhe a chuva: é o odor distante

que às vezes chegava à cadeia com o vento.

Às vezes chovia na cidade: o escancarar

do sangue e dos pulmões à liberdade da rua.

A cadeia absorvia a chuva, na cadeia a vida

não acabava, às vezes também filtrava o sol:

os camaradas esperavam e o futuro esperava.

Agora está sozinho. O odor insólito a terra

parece-lhe saído do seu próprio corpo, e recordações antigas

— ele conhece a terra — puxam-no para o solo,

para aquele solo verdadeiro. Não vale a pena pensar

que a enxada os camponeses enterram-na na terra

como num inimigo e que se odeiam de morte,

como tantos inimigos. Têm também uma alegria

os camponeses: aquele pedaço de terra amanhado.

Que importam os outros? Amanhã as colinas

estender-se-ão ao sol, cada um terá a sua.

Os camaradas não vivem nas colinas,

nasceram na cidade, onde em vez de erva

há carris. Às vezes também ele se esquece.

Mas o odor da terra que chega à cidade

já esqueceu os aldeões. É uma demorada carícia

que faz fechar os olhos e pensar nos camaradas

na cadeia, na longa cadeia que espera.

(de Trabalhar Cansa, tradução de Carlos Leite, livros Cotovia, 1997)

FERNANDO ECHEVARRÍA

1 

VIVOS ESTÃO. E É DO FUNDO DE ESTAREM

que seu pulso nos vem vivente

estremunhar. Que naufragáramos quase

na compenetração. Estado sempre

imbuído de ausência. A saturar-se

do rasto duma ida tão doente

que o mundo cessa à volta. Ou é arrabalde

que de o ser até se esquece.

Mas, quando de onde estão nos vêm e trazem

pungência tão de pulso renitente

despertar se subleva. Sobe ao auge

de vê-los vir àquela terra estreme

onde a morte perdeu a sua base,

que só há vivos nessa luz vivente.

2

OS VIVOS QUE ALI VIVEM NOS CONVOCAM.

Em nós sublevam esse pulso vivo

que fica dando, com a evidência toda,

para o rasto sugado do seu ímpeto.

A haver fronteira, passa por uma zona

aonde as dimensões cruzam conflitos

e paralisam. Embora

perplexa errância acerte o exercício

e fixe o ponto de onde se abre a folga

que ajuste a dimensão ao novo sítio.

E esse sítio é o de aqui e agora.

Com o agora a exceder-se e vivo

a contundir à volta

do pulso peremptório. E fugidio.

3

MAS QUE SÓ FOGE QUANDO SE OBNUBILA

a atenta gravidade. Rompe então

uma estranheza de alba compassiva

que fica a pairar. E só

a lomba reconhece, tão antiga

que se lhe esvai a luz do pormenor.

Ou, talvez, essa luz entre em vigília,

sendo a vigília ritmo que se foi

esquecendo do ponto agudo em vista.

Agora, é sem ninguém a solidão.

Mesmo a paisagem desfalece. Fica

o eco trespassado de um fulgor

e decaindo para a cota implícita

que a explícita estranheza veio impor.

(de In Terra Viventum, edições Afrontamento, 2011)

EMANUEL FÉLIX

TRÊS POSTAIS DE SÃO JORGE

Para o João Félix

1.

Nas Velas, junto ao Arco

um chocalhinho breve

feriu furtivamente a superfície

de vidro

da manhã.

2.

Deixei o meu relógio algures numa fajã.

Onde não contam horas nem minutos

É o tempo de Deus.

3.

Acabo de enviar um apelo veemente

aos excelentíssimos

detentores do poder municipal:

“Deixem Nosso Senhor passear sossegado

p’los trilhos antiquíssimos

da inefável Fajã do Sanguinhal”. 

(São Jorge, 24 de Julho de 1993)

(de Habitação das Chuvas, edição do Autor, 1997)

WILLIAM SHAKESPEARE

Sonnet CXXI

‘Tis better to be vile than vile esteemed,

When not to be receives reproach of being,

And the just pleasure lost which is so deemed

Not by our feeling, but by others’ seeing:

For why should others’ false adulterate eyes

Give salutation to my sportive blood?

Or on my frailties why are frailer spies,

Which in their wills count bad what I think good?

No, I am that I am, and they that level

At my abuses, reckon up their own,

I may be straight, though they themselves be bevel;

By their rank thoughts my deeds must not be shown

     Unless this general evil they maintain,

     All men are bad, and in their badness reign.

CXXI

Antes quero ser vil que mal julgado,

Se, não o sendo, sofro igual censura;

Nunca colhe proveito o difamado,

Senão aos olhos de outra criatura.

E por que insistem olhos tão maldosos

Em afectar este meu sangue ardente?

Não são espiões bem mais pecaminosos

Os que acham mau quanto eu julgo inocente?

Que o achem. Eu sou eu, e em seu conceito,

P'ra mim transferem o seu próprio nível:

Oblíquos podem estar, e eu direito,

Seu mau juízo é, pois, inadmissível,

A menos que esta lei vão implantar:

Ninguém é bom, e o mal há-de reinar.

(tradução de Maria do Céu Saraiva Jorge, in Os Sonetos de Shakespeare, 1962)

SONETO CXXI

Antes ser vil que como vil ser tido,

quando o não ser de ser é suspeitado,

pois que o prazer se perde, imaginado

nos olhos doutrem, não por nós sentido.

Porque há-de dar dos outros o olhar falso

leis a meu sangue, se el' se goza assim?

Porque mais frágeis me andarão no encalço,

a condenar o que me praz a mim?

Ah não, eu sou quem sou. Quem me condena

por meus pecados, pelos seus me acusa:

posso mais recto ser que quanto ordena:

que os feitos meus não valham mente escusa.

Que a menos que se mude tanto mal,

homem não há livre de império tal.

(tradução de Jorge de Sena, in Poesia de 26 séculos, 1978)

CXXI

Bem melhor é ser vil do que por vil havido

quando a quem o não é o sê-lo se censura,

e vemos, como vil, justo prazer perdido

só porque o olhar dos mais — não nós — o desfigura.

Porque há-de agora o falso e turvo olhar alheio

cuidar da salvação deste meu sangue ardente?

E espiar-me as fraquezas quem delas é mais cheio

e teima em dizer mau o que eu julgo excelente?

Pois eu sou o que sou; e eles que denunciam

meus erros, vêem os seus e nisso são exactos.

Sou recto e eles oblíquos; ser nunca poderiam

seus baixos pensamentos medida dos meus actos,

     a menos que mantenham esta geral maldade

     e os homens todos nela governem à vontade.

(tradução de Vasco Graça Moura, in 50 Sonetos de Shakespeare, editorial Presença, 1987)

SONETO CXXI

Mais vale sermos vis que por vis tidos

Quando o não ser do ser leva a censura

E somos do prazer destituídos

P’la imagem que é dos outros, falsa e dura.

Pois como podem outros vir julgar,

De olhos impuros, os que a amor se rendem?

Os meus pecados quem vem espiar,

Incastos que o que é bom por mau entendem?

Não, eu sou o que sou, e os que falam

De abusos meus os próprios denunciam;

Sou vertical lá onde outros abalam.

Juízos tais meus actos desvaliam,

     A menos que a geral maldade eles defendam:

     Os homens são todos maus, e em sendo maus governam.

(tradução de Jorge Miguel Bastos da Silva, in Op. Cit., N.º 3, Associação Portuguesa de Estudos Anglo-Americanos, 2000)

121

Antes ser vil do que por vil havido

Quando o não ser de sê-lo é censurado

E o são prazer se perde, envilecido,

P'lo que sentimos não, no olhar sesgado.

Por que há-de um outro falso olhar venal

Cumpliciar com o meu sangue ardente?

Ou na fraqueza, espião que menos vale,

Turvar, maldoso, o bem da minha mente?

Eu sou quem sou, e esses que me arquivam

Os erros os seus próprios apuram.

Seja eu recto, que de través vivam,

Seus pensares vis meus actos não figuram –

     A menos que este mal seja verdade:

     Ruins, os homens reinam na maldade.

(tradução de Jorge Vilhena Mesquita, in Di Versos 5, Outono-Inverno de 2000-2001)

121.

Mais val' ser vil do que por vil havido,

se a quem não é se acusa por o ser;

por vil se vê justo prazer perdido,

não que o sintamos, mas de alheio ver.

O falso olhar dos outros porque iria

dar salvação a este sangue ardente?

Ou espiar meus fracos fraco espia

que julga mau o que eu julgo excelente?

Não, eu sou o que sou, se denunciam

meus erros, vêem seus próprios desacatos.

Eu recto, eles oblíquos, nem podiam

seus pensamentos vis medir-me os actos,

     a menos que esse mal fique de vez

     e, todos maus, governe a malvadez.

(tradução de Vasco Graça Moura, in Os Sonetos de Shakespeare, 2002)

Soneto 121

Antes ser vil do que vil ser considerado

Quando, mesmo sem sê-lo, esta culpa te imputam

E então perdes um prazer verdadeiro, dado

Que tua alma não, mas os demais condenam.

Então, por que os olhos espúrios dos outros

Hão de julgar meu sangue quente?

Ou espiar minhas fraquezas os mais frouxos

E considerar ruim o que considero um presente?

Não, eu sou o que eu sou; e os preocupados

Com meus desmandos, eles próprios se expõem:

Eu sou franco enquanto eles são dissimulados,

E que seus juízos podres não sujem minhas ações.

A não ser que esta máxima eles mantenham:

Todos os homens são maus e na maldade reinam.

(tradução de Caio Túlio Costa, encontrada aqui)

SONETO 121

Melhor ser mesmo vil que ter a fama.

Se igual censura atinge Ser, Não-ser;

E perder-se o prazer, pois que o difama

Não nosso senso: o alheio parecer.

Por que aos adúlteros olhares calha

De assinalar meu sangue dissoluto?

Por que os mais falhos olham minhas falhas

E dizem mau o que eu tão bem reputo?

Oh, não! Sou como sou, todos aqueles

Que olham meus erros, neles se refletem;

Posso eu ser reto e oblíquos serão eles,

E quando eu faça, a eles não compete.

     Exceto se este mal dão por verdade:

     Que o Homem é mau e reina na maldade.

(tradução de Jorge Wanderley, in William Shakespeare: Sonetos, 1991 – encontrada aqui)

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN

PRANTO PELO INFANTE D. PEDRO DAS SETE PARTIDAS

(poema escrito na noite de 17-12-1961, e interrompido pela notícia da entrada dos soldados indianos em Goa)

Nunca choraremos bastante nem com pranto

Assaz amargo e forte

Aquele que fundou glória e grandeza

E recebeu em paga insulto e morte

PRANTO PELO DIA DE HOJE

Nunca choraremos bastante quando vemos

O gesto criador ser impedido

Nunca choraremos bastante quando vemos

Que quem ousa lutar é destruído

Por troças por insídias por venenos

E por outras maneiras que sabemos

Tão sábias tão subtis e tão peritas

Que nem podem sequer ser bem descritas

(de Livro Sexto, 1962)

MANUEL DE FREITAS

TAKI- TALÁ

para o Jorge

Manhã ká tem dia, para

estes corpos que dançaram anos

e derrotas, na fome cantável das ilhas.

Souberam, melhor do que ninguém,

o preço imediato do futuro que

disfarçam, agora mesmo, de alegria.

E rodopiam, pesados, rente

à madeira das paredes e

ao rumor estrangeiro dos eléctricos.

Já não existem, talvez,

as crianças que na fotografia

a preto e branco brincam sem morte

pela praia — pequeno país que os rostos,

as canções e o álcool tornaram

desmedido. B(e)leza adivinhada

no copo que encontra o chão

e gosta, connosco, de cair.

Mas tu, meu amigo, finges destoar

desta música de latas e violas

rombas, mornas cheias da vida

que nos foge. Essa incompreensível

saudade, sodade — de quando não

fomos felizes. Mar à volta, resignado.

E falas, soletras grogue e cerveja.

Convocas demoradamente

os autores franceses que mais leste

— tudo o que procuro esquecer

contigo, num país mais próximo

daquilo a que por vício chamo

às vezes coração, estrela d'nada.

Porque a música, Jorge, é a única

razão que nos sobra. E a ela apenas

bebemos, com um sorriso grande

a perder-se no rosto que passou já

para sempre. À tua.

(de Cretcheu Futebol Clube, Assírio & Alvim, 2006)

LÊDO IVO

ALÉM DO PASSAPORTE

A noite dá a sua lição de universo: as estrêlas caem. Suspensas no ar vazio, elas deslizam no céu negro, fulgem rápidas, desintegram-se. Mas êsses acidentes celestes não exprimem desordem ou fadiga. Estão inscritos na retórica do cosmo, onde tudo é ordem e rigor.

O tempo é uma mentira das êstrelas. Viajante, não sei onde estou, nem mesmo se estou. Na terra desprezada pelo estrondo rouco do jato, as fronteiras voam e os fusos horários zombam da ficção local dos relógios. E, entre o sono e a vigília, contemplo nuvens imensamente brancas no céu escuro, celeiro das estações.

De súbito, surgem debaixo das estrelas as ocasionais constelações terrestres: ilhas criolas, paraísos explosivos que se espraiam, no mar espumoso, como fragmentos de um continente esfarelado.

Banidas as estrelas, a manhã ocupa o céu e o mar. O leve frêmito vertiginoso anuncia que o avião vai descendo de seu abismo às avessas. Plea.se fasten seat. Um farol numa ilha e uma gaivota são os primeiros sinais da Terra. E ambos reiteram ao sol pálido o vigor cansativo dos símbolos.

Desembarco e é outono em Nova Iorque.

OUTONO EM WASHINGTON

Uma chuva de fôlhas douradas

cai e espanta os esquilos de Washington

que não podem catar suas nozes

sem que não sejam incomodados.

Insólito aguaceiro de dólares

atrapalha as pombas que passeiam

entre os sapatos dos intocáveis

e talvez gripados milionários.

O estrondeio dos aviões a jato

estilhaça nos ares de estanho

os direitos civis dos pardais

em vôo do Obelisco ao Potomac.

E o turbilhão de vento e folhagem

crispa a orquídea na loja de fôres

entre o Bank of America e a noite

nos abrigos contra a bomba atômica.

Uma tempestade de corn-flakes

cai sobre as moças em flor que vão

aos psiquiatras perguntar como

lidar com as máquinas do amor.

Chuva de apartes no Capitólio.

Republicanos e democratas

dão ao foguete chamado Apolo

um prazo para chegar à Lua.

Um anjo de goma e pepsi-cola

faz o pedestre apressar a passo

nas avenidas incandescentes

de olhos de vidro inquebrável e aço.

Na poderosa e marmórea Washington

cheia de templos greco-latinos

só a borracha da noite de outono

apaga as garatujas dos homens.

NOVA IORQUE

Como é bela a América, o país das gaivotas!

Do meu quarto de hotel, vejo os arcos do mundo

e as bandeiras de todos os navios.

Môças caminham sòzinhas no dia fluorescente.

A florista negra sorri entre as camélias.

(da secção América, de Estação Central, 2ª edição: edições Orfeu, 1968))

ERICH FRIED

POEMA MILITANTE

Lembro-me

da minha cólera

e da minha procura

das palavras exactas

para a minha cólera

da última correcção

antes de passar a limpo

da leitura em voz alta só para mim

e por fim da minha

satisfação

que veio pôr termo à minha cólera

E permito-me esquecer

como em vão tacteei

para agarrar as folhas brancas

e tive medo

porque os meus dedos

estão a tornar-se mais desajeitados

e porque o papel químico

me caiu ao chão

antes de passar a limpo

e fiquei tonto

quando o apanhei

PERGUNTAS DE UM POETA MILITANTE

De quanto tempo precisarão vocês

para deixarem

de se indignar

com o que eu digo?

E nessa altura ainda cá estarei

para o dizer?

E será útil ainda

que se diga?

Não será então demasiado incompreensível

ou demasiado evidente?

E não repetirei então como uma gralha:

«Foi o que eu sempre disse?»

(de 100 Poemas sem Pátria, tradução deste poema de João Barrento, publicações Dom Quixote, 1979 - Poesia Século XX)

JOÃO RUI DE SOUSA

QUANDO AMANHÃ

Quando amanhã,

na subida mais íngreme daquele monte,

um deus inscrever seu azulado arco

por sobre o fio geral do horizonte

- sobre o esplendor das asas matizadas

pelo calor da lenha a crepitar, pelo fulgor

das cinzas espalhadas rente à terra

como adubo atirado ao amanhecer –

dirás quanto de mim for posse e perda,

sorriso e choro, sabor de doces frutos

ou parca ilusão:

dirás quanto de tudo a vida se revolve,

se incendeia.

RECOMENDAÇÃO

Mergulha e dissolve essas tensões

que pelas tardes cálidas sobrenadam.

Abre valas no tempo e na razão

(a do aturdimento, a do esquecer

as noites de ti próprio) e manuseia

alfaias com todo o desvelo

- transformando em música e palavra

(a voz de ti nascida)

o vasto e árduo esforço de drenagem.

Não deixes que as nuvens por demais

te pesem, por demais assombrem

rios e horizontes e arvoredos - como

cancelas postas no ar da paisagem.

RODA DOS VENTOS

O vento vai e vem, sobe as escadas

do caos e do esplendor

onde as palavras trémulas eram ar

de resistir ao pó e ao ranger das pedras.

O vento acompanha o rufar das folhas

que em transe e rodopio

roçam nos cimos das torres e telhados

ou do frio que habita em cada esquina.

O vento ruge e arde - é uma leve

estátua em movimento ou o irromper

de um estranho arco-íris que transportasse

o sol e as borboletas.

O vento canta em som que é das estrelas,

que é árvore exemplar em cada um

quando roça no ombro uma carícia

de dedos macios - os mais perfeitos.

Também o vento é morte em alto mar

de sombras e bramido e barcas leves,

transformadas em espuma e descalabro

e num estertor final de tábuas soltas.

Também o vento habita nos escombros

a dançar sobre nós como em conquista,

como a varrer a fronte quando a angústia

derrota o ânimo - e o próprio entendimento.

Ó ar que voa em nós em tudo e nada,

entre o fundo dos lodos e as framboesas!

O beijo tão coberto de incerteza!

VÊM DE DENTRO

Vêm de dentro, e sem fim, como as plantas

que ao nascerem ainda não soubessem

a que chuvas se destinam - ou geadas.

E crescem pelos dias, recolhidas na vastidão

dos prados, no som de labaredas inesperadas

e das enxadas que revolvem as margens.

Vêm de dentro, e sós, essas palavras - como

lugares de acaso, como chuvas despenhadas

ao ritmo regular de funda lavra.

(de Quarteto para as próximas chuvas, publicações Dom Quixote, 2008)

LI BAI

Ode à Lua na montanha Emei

A Lua de Outono, em quarto crescente,

       brilha sobre a montanha Emei,

sua claridade pálida cai

       e corre com as águas do rio Ping.

Deixo Qingsi, esta noite,

       rumo às Três Gargantas do Grande Rio.

Passo diante de Yuzhou e penso em vós,

       não fui capaz de vos dizer adeus.

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[nota do Tradutor:] Considerado há vários séculos um dos mais perfeitos de toda a poesia chinesa, eis um poema de "impossível" tradução. Trata-se de uma despedida, Li Bai aos 26 anos pede desculpa a um amigo por não o haver visitado. As referências geográficas e os topónimos (todos na província de Sichuan), que em chinês cadenciam rima e ritmo, desfiguram o poema, em qualquer outra língua.

A Lua, do alto do céu, observa a Terra inteira e aproxima os amigos ou amantes distantes, basta que ambos, em lugares diferentes, olhem a Lua exactamente a uma mesma hora. Este poema, dada a inexistência de géneros masculino e feminino na língua chinesa, pode ser dedicado não a um amigo mas a uma mulher, transformando-se num poema de amor.

Ode à Lua na montanha Emei

(desenho de autor desconhecido para um poema de Li Bai)

(in Poemas de Li Bai, tradução, prefácio e notas de António Graça de Abreu, Instituto Cultural de Macau, 1990)