RAUL DE CARVALHO

O MEU MELHOR POEMA…

Claro que era perfeitamente natural

que eu escrevesse agora

o meu melhor poema.

Que interrompesse

a leitura interrompida

por acção e graça

de qualquer fortuita

eventualidade:

um cachimbo vazio

uma casca de noz

a notícia de que

finalmente chegou

o amigo do estrangeiro

a falta absoluta de sono

ou por exemplo

um assobio.

Vibrante claro matinal musical festivo categórico

absolutamente vivo

absolutamente

um assobio.

Que veio

que entrou sem eu saber como

(nunca se sabe como)

pelas pernas destapadas

dos meus ouvidos

pelas ancas

coléricas

em que se apoiam

os meus ouvidos

pela parte de trás

dos meus ouvidos

(bolas! as coisas são o que são

e quem mente não diz

a verdade).

Um assobio que passeia.

(Lembro-me de um homem que passeia

pela rua

com um galgo

pela rua à hora

em que as pessoas despem

suas camisas de dormir

e pedem a Deus

muitas coisas.

O homem que passeia pela rua com um galgo

também pede a Deus muitas coisas.)

Pelos pêlos encaracolados

dos meus ouvidos

pelos orifícios por onde se cruzam

se estendem se apalpam se complicam

ouvidos e pernas pernas e ouvidos

ouvidos com pernas pernas com ouvidos.

(Por que diabo a esta hora

há alguém que se lembra

de assobiar,

a esta tão absurda hora,

a esta hora tão cheia

de cravos e ruas e conversas e noite

a esta hora da noite sem movimento

hora de peões abrigados à chuva

contando uns aos outros

pequenas histórias

pequenas e maravilhosas histórias

para passar o tempo

a esta hora em que tudo

é mentira é mentira!

Quem será que se lembra?)

Nos tempos de el-rei

coração-de-leão

morreu um menino

de coração puro.

Quem será que se lembra?

Que foi

que aconteceu?

Por que razão

à vizinha do lado

lhe deu uma síncope

ao operário lhe apareceu

de repente trabalho

Jesus-Cristo apareceu

e não foi um milagre

há santos e santas na corte do céu

e há gosto por todas as coisas da vida

por que razão o suicida

gostou da água (— Quentinha!, disse ele, — Quentinha!)

por que razão o amor

é a coisa mais natural

que pode haver?

por que razão

alguém se pôs

a assobiar???

E eu, que estava tão sossegado

tão dentro de mim

tão bem instalado aqui dentro

tão longe dos meus amigos

tão cheio de boas e honestas obrigações

tão humilde para o olhar do próximo

tão disposto a perdoar a dar a concordar a perder

a tudo o que vocês quiserem

tão atrapalhado por não saber onde pôr as mãos

tão arrependido de me levantar tarde

tão resolvido definitivamente

a acabar: acabou-se: Acabar

com essa repugnante

história dos pontapés.

Eu que neste momento

da lembrança

só tinha a lembrança

dum ponto qualquer

vazio e total

diferente e igual

conforme e fatal

onde não fazer

mal a ninguém

que me fez mal.

Eu que estava mesmo quase convencido

de que a poesia para ser boa

não deve perturbar a sagrada

reunião da família.

Eu, que não sou forte em metáforas,

e quero e adoro e odeio

a realidade.

Por que diabo aquele tipo

se lembrou de mim, a esta

hora?

Sempre, sempre esta suspeita

de música...

(in Pequena Antologia do Natal, edições Mic, 1977)