JORGE DE SENA

FANTASIAS DE MOZART, PARA TECLA

Entre Haydn e Chopin, aberto para o que um foi
e o outro poderia ter sido, havia neste homem uma vida oculta
da sua própria vida, das próprias formas a que fingia escravizar-se
alegremente, da mesma graça leve e melancólica que era o mais
que, em música, a imaginação e a sociedade permitiam
como consciência crítica da vida. Havia estranhamente
um sentimento do mundo, em que o homem devia ser
não apenas ele mesmo afirmadoramente, mas, mais do que isso,
devia ser, além da consciência de si mesmo, colectivamente
feliz. Um mundo em que a alegria não devia ser
só a nostálgica presença da felicidade sempre mais sonhada
que vivida, mas uma estrutura de se estar no mundo
consigo e com os outros. Nestas divagações
perpassa uma coisa estranha, inteiramente nova:
uma alma.
Que não é preexistente a nenhuma música,
e que nenhuma música é criada para exprimir.
Uma alma que podia parecer ao próprio músico
aquela que se perde ou que se ganha nos rituais ocultos
de aceitar-se a vida como sonho ascensional.
E que todavia era apenas o que não temos ainda meio de chamar
outra coisa que alma, não do mundo, não daquele homem,
mas a firmeza de reconhecer-se, através da criação
de formas que se multiplicam, a criação dela mesma
como a relação, o laço, o traço, o equilíbrio
entre um homem que é mais do que si mesmo
e um mundo que sempre outro se amplia de homens
felizes de que a música os não diga
mas os faça. Como
foi possível que este homem alguma vez morresse?

18/9/65

(de Arte de Música, 1968)

JOSÉ SESINANDO

RESPOSTA URGENTEMENTE ENVIADA AO POETA
RUI KNOPFLI,
QUE NUMA CARTA ME PEDIA:
«POR FAVOR, MANDE-ME DIZER NA VOLTA DO CORREIO SE MOZART AINDA É O MAIOR.»

Rui: assim pego na pena e célere respondo.
Mozart é o maior; Mozart é bestial;
é um fruto afiado; é um gume redondo;
é um sentir-nos bem de nos sentirmos mal
(desculpa, Luís Vaz); é o preto no branco;
é os pontos nos ii; é não só mas também;
é advérbio e verbo; mentiroso e franco;
é o cá e o lá; o mil de humilde; o cem e o sem;
é nuvem perfurada; um gajo do caneco;
é um sentir-nos mal de nos sentirmos bem
(previ a reacção); é o ar do pneu do eco;
é um furúnculo na lama; é a calma do furúnculo;
é um parking lot no trânsito do peito;
é lupa, macroscópio, estetiscópio; é um colo-
ssal buraco muito alto; é despeito desfeito;
é o que tinge o vinho; o som do fim do saco;
é puro génio; é um tipo com jeito;
boletim misteriológico do meu taco a taco;
– e numa carta breve continuarei dest’arte,
se a tanto me ajudar o Amadeus Mozarte.

1967.

(de Poemas com dedicatória, in Obra Ântuma, publicações Europa-América, 1986)

ARJEN DUINKER

X

As esquinas estão nuas.
As palavras estão nuas.
Em Córdoba há uma esquina onde os homens mijam
Quando têm a barriga a rebentar da cerveja,
Gemendo de alívio,
De olhos semi-cerrados.

Em Lisboa há também uma esquina assim,
Nem o vento a chegar sobre o Tejo
Consegue limpá-la.
Parei para ver,
Surpreendido pela nudez daquela esquina.

De uma varanda alguém me gritou. «Estás à procura de quê?
Oh, rapaz, esta esquina é muito especial.
Cada ano cinco mortos! Olha bem
E volta para casa.
Volta para casa.»
A mulher pigarreou e mandou um escarro valente.
E eu, fugindo a sete pés,
Admirei-me da nudez daquela esquina.

(in A canção sublime de um talvez, selecção e tradução de Arie Pos, editorial Teorema, 2003 – original de Losse gedichen / Poemas soltos, 1990)

Chave de ignição
o novo livro de poesia de
Ruy Ventura,
editado pela Labirinto
vai ser lançado amanhã,
pelas 21h00,
na Biblioteca Municipal de Sesimbra

RUI PIRES CABRAL

Montanha


Eu fiz das grandes cidades o meu desejo,
nelas subia à montanha invisível onde era quente
e seguro. Na impressão da tua boca havia uma árvore
que me abraçava contra a frialdade do céu.

Veríamos essas praças cheias de gente inócua,
os palácios pequenos e arrumados como num livro
que já não apetece. Perder o sentido ao mundo
era apenas como perder o caminho
para casa, uma questão simplesmente
topográfica. E eu trocava a nata de um ano inteiro
pelos primeiros segundos da tua respiração,
dava-te os meus pulsos a beber
na latitude conquistada aos últimos pássaros.

(de A Super-Realidade, edição do Autor, 1995)

CATARINA COSTA


esqueceste o que perguntarias
àquele que se retirou antes da estranheza da tua vida

mais fácil trautear sábias cançonetas
aos que sacham contigo as terras

para que a vegetação desborde em parcerias
questionas pouco
negoceias algo

mostras o chapéu apropriado ao sol
que entrelaçaste nos interregnos do crescimento
enquanto ouvias alguém da tua idade
a ensaiar o concerto à memória de um anjo


(de Marcas de urze, Cosmorama edições, 2008)

JOSÉ ÁLVARO AFONSO

A janela ilumina o deserto
Procura de outras margens
Limite adivinhado das águas

Corrente cativa as palavras
Soam como vidros quebrando-se
A pele hirta por há muito as esperar
Água escrevo como escrevi paz
Como de novo o medo
Exorcismo – convocar as luzes
As navegações de vidas só além
– Perplexo repito: Onde está a nudez
Dos sentidos impossíveis de trocar?

O sol brilha
Até amanhã

Chamo-te silêncio sem poesia
Como quem lavra a terra e
Constrói noite dentro a casa do gado

(de Furtiva a Luz, edições Salamandra, 1999 – colecção Garajau)