MÁRIO BOTAS

 (a partir de um quadro)

Romance de D. Sebastião de Portugal e Gabriel de Espinosa Pasteleiro em Madrigal

em memória de Mário Botas

Romance de cordel impresso anonimamente em 4 de Agosto de 1983 e encontrado por Almeida Faria

I

Em Portugal houve um rei

de nome Sebastião

era um dos donos do mundo

ele e Felipe II

seu tio e seu sucessor

como contarei depois

Este D. Sebastião

nasceu póstumo do pai

aos três anos era rei

aos onze anos sofria

de qualquer venéreo mal

que ficou por explicar

Não queria D. Felipe

dar-lhe em casamento a filha

enquanto se não curasse

o que nunca sucedeu

e assim este rei cresceu

doente e desesperado

Tomou horror às mulheres

cujos olhares evitava

educado pelos padres

achava-as causa do mal

que sofria em sua carne

e o tornava incapaz

Chegado aos vinte e quatro anos

juntou todos os navios

que conseguiu reunir

dentro e fora do país

e mais três mil mercenários

e mais soldados do Papa

E em 25 de Junho

zarpou para o norte de África

em derradeira cruzada

até que em 4 de Agosto

em pleno deserto ardente

sete a oito mil soldados

Sendo uns dois mil a cavalo

de armaduras a escaldar

sob o incêndio do sol

e armas que a grande armada

trouxera inúteis a bordo

pesadas para o areal

Morreram às mãos dos árabes

que ágeis em volta giravam

e com leves cavaleiros

depressa os desbarataram

trucidaram saquearam

em poucas horas fatais

Assim acabou a vida

do jovem rei desgraçado

do jovem rei suicida

em vingança contra a sorte

que o fez doente e demente

em vez de são e sensato

Assim morreu um império

que ao fim do mundo chegava

assim começou o quinto

império que nunca será

assim chegámos ao fim

do rei muito desejado

Assim em 4 de Agosto

de 1578

morreu louco e temerário

o senhor de Portugal

morreu ele e a fina flôr

da sua casa real

II

Quase vinte anos passados

apareceu em Madrigal

no deserto de Castela

um pasteleiro parecido

com o rei desaparecido

e em Portugal desejado

Dona Ana de Áustria sobrinha

do rei Felipe II

rei de Espanha e Portugal

recebeu o pasteleiro

na cela do seu convento

e deu-lhe jóias reais

Estavam noivos ou casados

pelo monge Miguel dos Santos

quando Felipe II

prendeu os três e matou

o monge e o pasteleiro

que se dizia ser rei

A pobre Dona Ana de Áustria

foi condenada à clausura

mais dura e mais solitária

por receber no seu quarto

esse D. Sebastião

fosse verdadeiro ou falso

Era isto em Madrigal

longe do mundo e do mar

longe de um país e povo

ainda capaz de durar

outros quatrocentos anos

e durante quantos mais?

Após o grande desastre

sem rei nem roque a reboque

de outros desertos maiores

para lá de longos mares

quem aguarda um rei de fábula

vencido e contudo amado?

Muitos à esquerda e direita

mesmo que não seja rei

mesmo que não traga a lei

mesmo que seja Ninguém

vaga imagem vã miragem

de outro verão em outra idade

Que seja e isso já basta

algo a que a gente se agarre

nesta aridez irreal

que enlouquece e dá coragem

aos cansados de esperar

por promessas de Eldorado

Que a desforra da derrota

venha logo e original

mas não dê muito trabalho

para a gente não cansar

que a vida é curta e confusa

e a morte dura demais

Que o império não exista

senão no sonho é igual

que se prefira sonhar

em vez de ver e olhar

que se force o impossível

é igual tudo é igual

Tudo isto de resto é história

e não sei se tem moral

de um rei louco e de seu duplo

e do duplamente louco

povo deste Portugal.

(gravura e texto in Prelo, 1 – Imprensa Nacional – Casa da Moeda, Outubro/Dezembro de 1983)

[outros melros XXXIII]

ALMEIDA FARIA

[...] não desistamos contudo, que a mesma hora é em que nos campos os melros assobiam pelas sebes, gravam cigarras o seu canto contra o poente persistente, luzes se acendem nas casas da encosta e no mar nasce a lua nova, peixes-sapos mergulham na lama mais profunda para que a metamorfose seja oculta, tudo se entrega aos braços nocturnos do terror que cresce atrás de cada porta de cada comprido corredor que meninos percorrem de candeia na mão a seguir ao jantar a caminho do quarto onde só dormem tarde escondidos no lençol cheios do desejo urgente de abraçar um corpo e cada esquina aguarda uma angustia ignorada, [...]

(excerto do III Fragmento de Rumor Branco, 1962)

ALMEIDA FARIA

JÓ NO DIA DE TODOS-OS-SANTOS DE 1975

Hoje os noticiários anunciaram, enquanto Tiago ouvia rock na rádio, que uma viatura militar explodiu com um engenho de fraca potência no estádio da Luz. Já estamos habituados e não ligamos nada, mas mesmo assim a mãe receia sempre que a nossa casa um dia vá pelos ares. Como neste dia em 1755, quando Lisboa e parte do país foram arrasados pelo terramoto, muita gente espera ver vir uma calamidade ainda maior que todos os cataclismos que nos caíram em cima, e nem todos os santos juntos nos vão salvar. Pelo menos é o que disse o padre na missa, depois de ter lido o Apocalipse da epístola, anunciando castigos temíveis para os que cederem ao inimigo, cada vez há menos gente na igreja, quase só beatas e alguns lavradores expropriados sem terem que fazer e sem saberem ocupar o tempo. A mãe obriga-me a ir com ela porque precisa de companhia, quando não consegue levar o Tiago que anda na rua a brincar com outros gaiatos. Antes da revolução era obrigatório aos sábados de manhã ir às aulas de Moral, que eu passava de joelhos várias vezes, de castigo por ter sido apanhado a desenhar mulheres imorais enquanto o padre falava de gente espetada no ferro em brasa que entrava pela boca e saía pelo rabo ou ao contrário. Enquanto ficava ajoelhado ao lado da carteira, ou de pé ao canto da sala e de costas viradas para a turma, via-me escondido no castelo até me perder dos companheiros, chegava-me demais às muralhas ameadas, sentia a tontura de olhar para baixo, sofria a tortura das vertigens, perdia a segurança, o equilíbrio, começava a tombar, ia cair, a altura era tal que levaria alguns segundos antes de alcançar o solo sujo de lixo e erva crescida do fosso da barbacã e tentava remar com os braços no ar quando evitar a queda era impossível, a cabeça às cambalhotas e o corpo esbracejando sem esperança em direcção à morte que me esperava em baixo a rir às gargalhadas, caveira sobre um esqueleto vestido de manto cinzento, trambulhão sem rede que nunca mais acabava, nem tinha fim a caída nem conseguia sair duma falta de vontade, de genica para lutar, , indecisão de movimentos, transformado em morcego de asas de pano negro ou qualquer bicho repelente de olhos fechados, cegos à luz do dia, nas pálpebras um peso molengo, pedra-pomes porosa diante dos olhos condenados à clausura do escuro do túmulo onde Tiago estava encerrado em urna de chumbo sem sequer poder respirar porque o oxigénio faltava aos poucos, aos poucos, depressa demais, não havia fuga, os gases do escape do motor do carro em funcionamento dentro do espaço fechado iam-no matar.

Não era a nossa garagem, era numa cidade sem nome, as cozinhas tinham cheiros enjoativos a óleos mil vezes ardidos em diferentes fritos, embotando baços, minando intestinos de gente que só pensa em encher a pança apesar de cercada por inimigos menos presentes que pressentidos, eu mandei pôr meias solas nas minhas botas para saltar montes e vales em pulos de sete léguas, passar por cima das torres do castelo, chegar à Aldeia Aérea, encontrar os cavaleiros redondamente sentados em redor da sua mesa, pedir que salvem Tiago de morrer asfixiado. Mas não consegui subir, chovia, a várzea dos Cantares ficara inundada, seria preciso abrir a comporta para a cheia não ultrapassar os muros do açude destruindo tudo, campos, culturas, a horta onde o burro tirava água à nora embora isso fosse inútil sob a chuva, para o ir buscar eu tinha de atravessar um pau mal equilibrado sobre o cimento do vau da descarga das águas, tronco de madeira podre semelhante ao do quadro do anjo da guarda no nosso quarto onde acordo aliviado ao ritmo do rock ouvido por Tiago afinal salvo.

(capítulo 31 de Cavaleiro Andante, 1983 - quarta parte da "Tetralogia Lusitana")