JOHN ASHBERY

PARERGON

Somos felizes no nosso modo de vida.

Não faz muito sentido para os outros. Sentamo-nos para aqui,

Lemos, e andamos irrequietos. Por vezes é altura

De baixar a escura persiana sobre tudo isto.

A entidade que somos revolve num transe auto-induzido

Como o sono. Sem ruído o nosso viver pára

E entra-se como que num sonho

Nesses domínios respeitáveis onde a vida é imóvel e viva

Para entoarmos as únicas palavras que sabemos:

«Oh homens doloridos! Porquê tanto choro,

Tanta desolação nas ruas?

É o presente de carne, o que cada um de vós

No irregular caixilho da sua janela deveria manejar,

Nervoso até à sede e à morte última?

Entretanto o verdadeiro caminho é dormir;

Os vossos actos legítimos bebem um repouso insalubre

Do inclinado rebordo deste vaso, em segredo,

Mas é sempre altura de mudar.

Que certas faltas por omissão fiquem impunes

Não enfraquece a vossa posição

Mas este arbusto rasteiro em que vos segurais

É consequência sua. Adeus então,

Até que, sob um olhar melhor,

Possamos encontrar-nos consumidos, pois unicamente fazê-lo

Não passa de uma desculpa. Necessitamos do laço

De entrar nas vidas uns dos outros, olhos bem separados, a chorar.»

Como alguém que avança em frente vindo de um sonho

O forasteiro deixou aquela casa num passo apressado

Deixando para trás a mulher com cara em forma de ponta de seta,

E todos os que para ele olhavam interrogavam-se sobre

A estranha azáfama à sua volta.

Com que rapidez as caras se acendiam quando passava!

Era notável como ninguém dizia nada

Para deter o rio do seu passar

Subido agora a níveis de inundação, enquanto no passeio cheio de sol

Ou no resguardo de algum átrio

Ele gozava o seu prazer, selvagem

E meigo com aquilo que contemplava.

Mas todos sabiam que ele só via aspectos,

Que a continuidade era feroz para lá de qualquer devaneio de que durasse

E virou a cabeça para o lado, e deste modo

A lição se espraiou pelo interior da noite:

Alegres os brilhos, e no escuro mais escuros ainda,

Embora de uma alegria imortal, apanhada naquela ratoeira.

(in Auto-Retrato num Espelho Convexo e Outros Poemas, tradução de António M. Feijó, Relógio d’Água editores, 1995 / original de The Double Dream of Spring, 1976)