JOSÉ BLANC DE PORTUGAL


Alfarrobeira

Parece que é uma alfarrobeira
Esta árvore
— E'inda p'ra mais florida! —
Por onde passo pelo menos cada dia quatro vezes.

Parece, mas não sei!
E, todavia...
Persisto em julgar-me um ser da natureza
Tão ou mais do que essa maravilha de enflorados troncos.

Não sei...
E não há todavias realmente a opor...
A palavra comum,
A mim,
À terra que a sustenta,
Ao ar que a estremece,
A essa, digamos, tal alfarrobeira,
E' o viver por e para tudo isso
                 e para mim também
Que tanto vivo para esse tronco enflorado
Como para em palavras,
Tão como ele cifradas,
Pôr imagens informes do real oculto.

1967


Úlcera crítica

Todos querem ser o que não são
E eu à regra não faço excepção.
           Se acontece que mil vezes mudo
           É só por querer depressa ser tudo.
           Tudo, entendamos, exclui meio milheiro...
           Em especial: académico e banqueiro.

           Um porque sabe a mais o que é de menos;

           O outro sofre muito se os lucros são pequenos. 

Ambos, porque sim e porque não, 

Esses querem bem ser o que são...

Admiro até, porém, as linhas rectas,

Mas a geometria é, realmente, coisa de poetas

           Que eu entorto em letras p'ra fazer um dístico 

           Capaz de fazer passar até por aforístico.

Mas sem sorte alguma:

Puras agulhas de pinheiro, simples caruma, 

           Seca como as rectas da geometria 

           — A grande irmã secreta da poesia

Que faz as úlceras dos críticos

Em seus comentários analíticos...

1967

 

O Tempo e a Liberdade

Fosse meu o tempo e ele, por certo, Não seria assim:

Roubava-o na medida, evidentemente

A favor de mim.

O Tempo disse-me então:

— Por minha culpa não serás ladrão;

Dou-me como me quiseres gastar;

Perde-me à vontade.

Mas escusas de ir gritando empestando o ar:

«E onde fica a minha Liberdade?!»

1967

(in Ocidente - Revista Portuguesa de Cultura, N.º 414 / Outubro, 1972)