MADALENA DE CASTRO CAMPOS

Lavandaria Lusitana

Davam-lhe vómitos. Todos.

Os evidentes e os obscuros, os traduzidos e os ignorados,

os premiados, os ressentidos, os que escreviam

contra a lógica e os que esbracejavam contra a língua,

os homens, as mulheres, os novos, os velhos,

os consagrados, as promessas, os carecas, os tatuados,

as desleixadas e as meninas bem.

Levavam-se sempre demasiado a sério,

confundindo as palavras com o umbigo e a literatura com

um livro de reclamações, no qual garatujavam

uma meia dúzia de banalidades que tinham lido algures

e desde então tomavam por expressão, exigindo para si

um direito que não reconheciam aos outros

e de que se mostrariam incapazes de fazer uso,

percorrendo as linhas com a ponta do dedo,

na veneração de analfabetos

que constatam os caracteres, sem reconhecerem o sentido,

e admitem respeitosamente a existência de uma gramática

que não compreendem e que nunca saberão contestar.

Lia-os por obrigação, desistia depressa.

Não via invenção, mas erros de perspectiva,

não via transgressão, mas incorrecções ortográficas,

falhas de concordância

em género e número, tempo, modo e tudo

quanto pudesse tornar-se disforme.

E também ela,

fruto do mesmo buraco que os tinha parido,

não faria diferente.

Abria a mesma boca, usava a mesma língua,

engolia com a mesma garganta.

Limparia ela própria o seu vomitado.

(daqui)