GIÁNNIS RITSOS

A POSTERIORI

Ao ponto a que as coisas chegaram, ninguém – dizemos – tem culpa. Um partiu;

o outro foi morto; os outros – como contá-los agora?

As estações mudam-se regularmente. Os loendros florescem.

A sombra move-se à volta da árvore. A bilha imóvel

ficou à torreira do sol, secou; a água foi-se. Contudo,

podíamos – diz ele – deslocar a bilha, para aqui, para ali,

conforme a hora, e a sombra, à volta da árvore,

girando até encontrarmos o ritmo, dançando, esquecendo

a bilha, a água, a sede – já sem sede, dançando.

20.V.68

(in Antologia, Selecção, Tradução e Prefácio de Custodio Magueijo, Fora do Texto, 1993)