RUI COSTA

BREVE

Esta manhã comecei a esquecer-me de ti.

Acordei mais cedo que nos outros dias

e com o mesmo sono.

A tua boca dizia-me "bom dia" mas não:

não o teu corpo todo como nos outros dias.

As sombras por aqui são lentas e hoje não

comprei o jornal: o mundo que se ocupe da

sua própria melancolia.

ontem, há uma semana, há muitos meses.

um ano ensina ao coração o novo ofício:

a vida toda eu hei-de esquecer-me de ti.

A MATÉRIA DO AR

Bom dia. Também eu sou feito de marfim.

Estes são os meus amigos d'hoje: folhedo

para entreter as mãos, pontas de madeira

grossa para depois comer. Hoje havia água

e a minha boca é cheia.

Nunca o mínimo deus me salvou.

Nem luz nem a treva. Às vezes, de madrugada,

visito as mulheres que lavam e que cantam.

Trabalho com elas e há um forno transparente

onde cozer o pão. Depois elas perguntam sempre

quem sou e eu respondo: sou alguém que come pão

e que se senta fora da casa com as mãos na terra.

E elas começam a cantar e nunca me falam de

amor.

Ainda tenho pensamentos mas já não os penso.

Falo como o sono nutre a sua teia e o seu

veneno. Só os bichos da terra e os que andam

no céu são brancos. E digo:

Acende uma fogueira ao que sobrar do

mundo.

(de A Nuvem Prateada das Pessoas Graves, edições Quasi, 2005 – biblioteca Uma Existência de Papel)

DESPERADO

O índio não percebe o cowboy e o cowboy não percebe a mãe. A mãe do cowboy é católica, fala para dentro, tem dentes de cereja que as visitas engolem com os olhos, como crianças tolas com as mãos todas que merecem. A mãe é católica mas nunca se queixa porque gosta de índios e cowboys, propendendo igualmente a um pequenino gozo com a incomodidade que o progresso recicla. Não lava as mãos, coça a barriga, pensa noutra coisa quando lhe destróis o dia. A mãe do índio grita mais ainda e eis que a lua começa. Do lado do sol, a mãe do cowboy enche-se de esgrimas e reza com grinaldas nas orelhas entre veredas finas. O amor da mãe pelo filho é uma luta entre o sol e a lua, com estepes ao fundo onde esquecemos tudo o que passamos a vida a perder.

(de O pequeno-almoço de Carla Bruni, Ayuntamiento de Punta Umbría / Livrododia, 2008 – colección Palabra Ibérica)

ACIDENTE I

[HELDERIANA VIRULENTA]

eu às vezes apetece-me que vocês sejam felizes hoje,

roubando aos bocados. Com gotas de sono a morder alto,

rebentando nas asas.

Às vezes procuro chamar a atenção, isto é, por vezes decido morrer

para sempre. Sem anzóis a cair dos braços movendo o ritmo do ar.

E sem pena, horizontal a tudo. Então costumo ver os amigos encostados

uns aos outros, lavando árvores. Ou entrando pelo sangue, com as mãos

todas a dar olhos.

lembro-me de vocês quando decido morrer para sempre.

E quando sou eterno, comendo folhas sentado.

Sei que há paredes brancas onde as éguas não entram. Ficamos

às vezes à conversa nos rios infinitos, chorando lentamente

uma felicidade louca. E somos loucos perguntando, chovendo

no coração louco. E nada existe que não seja apavorado e

tremendo.

Mas tu sabes. Eu quero que tu oiças. As nuvens são inteligentes

e é por elas que as nossas mãos recebem. Por tudo quanto não existe,

pondo pedras demoradas junto ao lugar do amor. Tantos mortos,

dizes,

órgãos repartidos por tanta nenhuma coisa. Nada. Tanto.

Eu sou louco e compreendo. Eu tenho o meu orgulho e a minha força.

Canso-me. Uso as minhas mãos. Deixo o coração ser alternado

e comestível. E o vento passa lá fora e eu passo cá dentro e lá fora.

E sigo o rumo das papoilas e digo que amo as coisas raras.

Neste extremo lugar dos homens,

                                                           coroado de tudo.

A MINHA BISAVÓ

A minha bisavó

é um quadro na parede.

Roída pela traça, ela

sucumbe à dentição do tempo

nos seus olhos escuros de

discreta bruxa.

Um dia a minha bisavó

nem quadro há-de ser.

Continuará, apesar disso, a beber

a água do copo onde lavou

as cerejas (fingindo-se distraída)

e a arrazoar antes da visita

extemporânea aos vizinhos:

«se gostarem da visita, ficamos

todos contentes, se não gostarem

é muito bem feita».

A minha bisavó hoje não responde

Mas há um par de meias novas na

minha memória, um prato de

cerejas.

MEDO

Furo-te os olhos com os dedos magoados

como-te

torpor de medo as luas verdes

mordem-me a boca

do teu peito sobe o halo nacarado

a essência fútil das flores mortas

e novamente o medo

de nunca mais voltar a ser perfeito

(de As Limitações do Amor são Infinitas, Sombra do Amor edições, 2009)