DIANA ALMEIDA

HOJE NOS SUBÚRBIOS À TARDE

(ao Eduardo Guerra Carneiro)

acredita na inspiração?

poderia ter perguntado

sempre a respirar falava

de poemas, claro

e hoje nos subúrbios à

tarde cinzenta de um maio

invernoso, foram-se as andorinhas

mas os pássaros cantam ainda

a anunciar a madrugada

respondem ao seu assobio

encantado até, ao abrir a

janela, para o rio azul cobalto

amanhece tão depressa na

cidade o chá arrefecia nas

chávenas dos anos 30

(casamento dos meus pais,

sublinhou, partira já um outro serviço)

era tília rosada, uma tisana,

poderíamos talvez ter feito uma

infusão de trevos de quatro folhas,

nascia um terceiro no vaso da

cozinha por cima de uma colher de pau

como estaca.

O Príncipe da Noite guiou-nos

numa atitude de profissionalismo

solícito até ao camarote presidencial

de onde expulsou uma puta grande

um travesti de branco e um homem

as russas acabavam uma dança de

ventres e lantejoulas penas na cabeça

um cenário de David Lynch

que me fez lembrar Blue Velvet em

vermelho, num dos cabarets

mais antigos de Lisboa

(espaço que seria depois retratado em

uma lamentável revista aburguesada,

transpirando luzes e efeitos hilariantes,

ainda em cena...), genuína

miséria, o Peter não pode entrar

de ténis e como tem um pé

muito grande, constatou consternado

o primeiro empregado antes

do Príncipe, não lhe podemos

arranjar sapatos, e eu divertida

nos meus doc martins esboroados

salva pelas conveniências.

de táxi vamos sempre mais longe

pelas ruas enlameadas da

cidade à noite cálido álcool

pode sim mas tenha cuidado

com os estofos, a língua queimada

do tabaco com brandura ao

contrário dos costumes nacionais

ferozes insurreições evocadas nos

dedos ó profeta de revoltas adiadas.

que vai embalado por um saudosismo barroco

os sonhos de cristais: Lucy in the

sky with diamonds, candeeiros.

de que falarão os poetas?

olhos de mulheres últimas

como o sol, a própria luz nos dias

as palavras que dizem outros poetas

como tesouros, junto às plantas

na casa esses livros a crescer

e também de música a

memória como uma longa ausência

de que falam os poetas,

senão de amor?

(in Dez, edição dos Autores, 1995)