JOAN MARGARIT

POÉTICA

Alguém que mede versos e que guarda
a solidão dos ossos de Vallejo
e a longa morte de Espriu na sua alma.

Que se encomenda à sombra de Quevedo

movendo o úmero com a esferográfica

para escrever a letra de um bolero.

Se nunca ninguém ria ou chorava

com algum desses versos que me invento

onde me leva – pensaria – esta história?

Pelos filhos mortos, pelos amores sem manhã,

pelo tempo que nos ameaça como uma arma,

por tanto mal enevoado que não é notícia.

Por tudo isso se escreve poesia.

(tradução de Egito Gonçalves, in Quinze Poetas Catalães, Limiar, 1994)