[mais poemas em português do Nobel de 2011, na Poesia & Limitada, na revista brasileira online Agulha e no blog do Nuno Dempster; reacções ao prémio, no DN, de Nuno Júdice, Jorge Sousa Braga e Pedro Mexia]

TOMAS TRANSTRÖMER

As pedras

As pedras que lançámos, ouço-as

cair claras como o vidro pelos anos fora. No vale

voam agitados os gestos do momento

gritando de copa para copa, calando-se

ao fino ar desse momento, deslizando

como andorinhas de cume

para cume até alcançarem

os planaltos extremos

ao longo da fronteira da existência. Aí caem

claros como o vidro

os nossos actos

ao encontro apenas do chão

que nós próprios somos.

(Tradução de Teresa Salema)

Aquele que acordou com o canto sobre os telhados

Manhã, chuva de Maio. A cidade esta calma

como uma cabana. Ruas tranquilas. No céu

troa azul-verde um motor de avião — a janela está aberta,

O sonho onde se dorme de membros estendidos

torna-se transparente. Move-se, tateia

pelos instrumentos da visão — quase no espaço.

(Tradução de Teresa Salema)

Kyrie

A minha vida às vezes abria os olhos no escuro. 

Uma sensação de multidões arrastando-se por ruas, 

cegas e sem descanço, no caminho para um milagre, 

enquanto eu fico aqui, invisível.

Como uma criança que adormece aterrorizada 

à escuta dos passos pesados do coração, 

até que a manhã ponha o seu raio de luz nos fechos 

e as portas da escuridão se abram.

(Tradução de Vasco Graça Moura)

Allegro

Toco Haydn depois de um dia sombrio 

e sinto um calor simples nas mãos

Há um querer nas teclas. Brandos martelos batem. 

O som é verde, tranquilo e animado.

O som afirma que a liberdade existe

e que alguém não paga a César os impostos

Enfio as mãos nas minhas algibeiras de Haydn

imito alguém a olhar o mundo calmamente.

Iço a bandeira de Haydn — quer dizer:

Nós cá não nos rendemos. Mas queremos paz.

A música é uma casa de vidro no declive 

por onde pedras voam, pedras rolam.

E as pedras atravessam as vidraças 

mas cada vidro vai ficando intacto.

(Tradução de Vasco Graça Moura)

Lisboa

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas calçadas íngremes.

Havia lá duas cadeias. Uma era para ladrões. 

Acenavam através das grades. 

Gritavam que lhes tirassem o retrato.

«Mas aqui», disse o condutor e riu à sucapa como se cortado ao meio,

«aqui estão políticos». Vi a fachada, a fachada, a fachada 

e lá no cimo um homem à janela, 

tinha um óculo e olhava para o mar.

Roupa branca no azul. Os muros quentes.

As moscas liam cartas microscópicas.

Seis anos mais tarde perguntei a uma senhora de Lisboa:

«será verdade ou só um sonho meu?»

(Tradução de Vasco Graça Moura)

O casal

Apagam a luz e o vidro branco da lâmpada cintila

um momento até se dissolver

como uma aspirina num copo de breu. Então elevam-se.

As paredes do hotel deslizam para o céu escuro.

Os gestos de amor esbateram-se e eles dormem

mas os seus pensamentos mais secretos encontram-se

como duas cores que se encontram e penetram

no papel molhado de um desenho infantil.

Está calmo e escuro. Mas esta noite a cidade

aproximou-se. Com janelas apagadas. As casas vieram.

Uma multidão de rosto inexpressivo

mantém suspensa a sua vigilância.

(Tradução de Teresa Salema) 

Quando a neve derreteu 66

Queda precipício de água ruído velha hipnose.

O rio inunda o cemitério de automóveis, brilha

atrás das máscaras.

Seguro-me ao parapeito da ponte.

A ponte: um grande pássaro de ferro que veleja pela morte

(Tradução de Teresa Salema)

Citoyens

Na noite depois do acidente sonhei com um homem bexigoso

que caminhava nas vielas cantando.

Danton!

Não o outro — Robespierre não faz passeios desses,

Robespierre faz a sua meticulosa toilette urna hora

cada manhã. O resto do dia devota-o ao Povo.

No paraíso dos panfletos, entre as máquinas da virtude.

Danton —

ou aquele que trazia a sua máscara —

parecia alçado em andas.

Vi a sua face desde baixo.

Lua bexigosa, metade luz, metade luto.

Eu queria dizer qualquer coisa.

Um peso no peito, peso

que faz avançar os relógios,

rodar os ponteiros: ano 1, ano 2...

Um cheiro intenso como serradura na jaula dos tigres.

E — como sempre no sonho — nenhum sol.

Mas os muros brilhavam

nas vielas que viravam

descendo para a sala de espera, a sala curva,

a sala de espera onde todos nós...

(Tradução de Almeida Faria)

Montes negros

Na curva seguinte saltou da sombra fria da montanha

o focinho virou contra o sol e rugindo rastejou para cima.

Íamos apertados no autocarro. Também lá estava o busto do ditador

envolto em papel de jornal. De boca para boca ia uma garrafa.

O sinal de morte crescia em todos a diferentes velocidades.

No cimo das montanhas o mar azul agarrou-se ao céu.

 (Tradução de Almeida Faria)

(in 21 Poetas Suecos, antologia coordenada por Ana Hatherly e Vasco Graça Moura, Vega, [1987])