ARTUR PORTELA

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Desmoronavam-se e choravam gente.

Caíam-lhes, dos agora muitos olhos que tinham, muitas pessoas.

Lentamente se despenhavam de todos aqueles olhos que eram de vidro partido mais pessoas do que todas quantas ele jamais vira.

Achou-se a cair com elas, a cair entre elas.

Sendo imensa, embora mansa e vagarosa, quase meticulosa, a tristeza de todos.

Uma tristeza feita de espanto, desconcerto e desilusão.

Angústia era a sua por os ver assim.

Enquanto lentamente caíam.

Contavam, enquanto caíam, uns aos outros, quem eram, o que faziam, o que fariam essa mesma tarde se não fossem morrer dali a nada, e o que fariam naquele ano.

Os que estavam caindo em seu redor espantaram-se de o ver ali, e assim, naquele propósito de queda, levando um chapéu, que não era uso.

E não seria, sentiu ele, só isso, porque todos o olhavam de uma forma assim a modos que culpabilizadora, mas contida.

Além de que tinham de cuidadosamente cair, para não chocarem uns com os outros, e assim inutilmente se magoarem antes de morrer.

E, sempre a cair, mútua e muito polidamente se ajudavam, caia por aí que eu caio por aqui, cuidado que vem mesmo este senhor a cair sobre si, com licença, muito obrigado.

Ele só pensava numa coisa: a fome, que não me matou até hoje, sobreviver-me-á?

(de A ração do céu, editorial Notícias, 2001 – Outras Narrativas)