[na senda das excelentes contratações do Quartzo]

NICOLAU SAIÃO

Nasceu em Monforte do Alentejo, em 1946.
É também pintor e publicista. Colabora com alguma imprensa local.
Desde há dias é também colaborador deste excelente blog.


HOMEM

Casas novas, número vinte e dois
diz o guarda-fiscal reformado. A boca
estampa no vidro
um desenho recortado. Um pulôver branco
- que bafo! - adeja, desconfiado. É a flor do Inverno
ruga que pouco a pouco chega. Casas novas
casas novas: bilhete humano rasgado.

Foi por esse caminho que passaram
Baco, Nitzsche, Colombo e Abu-Rahman?


AS LUZES

Vagamente inquietos
sobre a secretária
como anões cercados de lodo
como insectos enormes e ofegantes

iluminados flutuam

e violentam a carne
das praias quando amanhece

e a trovoada aparece
com seu sexo de safira

Na invenção mais mortífera
que o nevoeiro contém
lentamente se despenham

incorruptos

Os poemas esqueceram
revoltaram-se e são homens
com o seu hálito de arsénico

como amantes invisíveis.

(de Os Objectos Inquietantes, editorial Caminho, 1992)


DOIS

O tempo

O tempo, quando um grande vazio de repente finda
como em obras de paixão/ a porta que bate e já começa
a deixar a marca leve, quase de acaso para fora
das presenças que anos futuros não mais terão por si
mesmos/ contam eles, sobre outra forma conseguida
achada, que é como quem diz, numa revista destroçada

Para depois

Dizemos todos/ como estradas sem ninguém, como gaiolas
onde os pássaros para antes deixam sua imagem fotografada
e a nossa memória tem de súbito poucos poucos meses
mas mesmo assim revive sobrevive/ como um assobio

E por isso para fora a voz é uma estrada
uma folha que paira/ ou rua para dentro doutro momento
como uma criança soprada oscilante ressoando
tal qual para fora a infinita mágoa
de uma lembrança encontrada depois perdida/ dizem todos.


RETRATO

Sim, elas têm nome: metade
calando-se, metade
subindo
escuras como cascas
ou como vidros quebrados.

Terça-feira, quarta-feira
- perfis abandonados
números e acordes
inúteis.

Chamam-lhes o que preciso
fôr: nenhum receio obriga
a metade que são
ausente
a qualquer coisa dor

fundo nos ossos.


VAN GOGH

Com um tiro, Vicente?
Entre a casa e o sol?
Então para quê
o vermelho ante o céu?
E o inferno para tanta gente?
E a noite tremendo
de frio?
Nanja eu!
Prefiro comer um chapéu
um caracol

ou a capa do meu tio.

(de Flauta de Pan, edições Colibri, 1998)